[color=dimgray][justify][indent][indent][indent][indent][color=2e2c2c]███████[/color]𝙸𝚗 𝙼𝚒𝚗𝚗𝚎𝚗𝚘𝚘𝚗𝚊 𝙲𝚒𝚝𝚢 𝙷𝚊𝚕𝚕 𝚜𝚑𝚎 𝚊𝚖𝚋𝚕𝚎𝚍 𝚊𝚕𝚘𝚗𝚐—𝚕𝚊𝚍𝚢 𝚖𝚘𝚛𝚗𝚒𝚗𝚐𝚝𝚒𝚖𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚊𝚕𝚕 𝚑𝚎𝚛 𝚛𝚑𝚢𝚝𝚑𝚖𝚜—𝚊𝚗𝚍 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚎𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚐𝚛𝚊𝚗𝚒𝚝𝚎 𝚠𝚊𝚕𝚕 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚕𝚘𝚌𝚔𝚜 𝚝𝚞𝚝𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚐𝚘𝚜𝚜𝚒𝚙, 𝚑𝚘𝚞𝚛 𝚋𝚢 𝚑𝚘𝚞𝚛, 𝚜𝚎𝚌𝚘𝚗𝚍 𝚋𝚢 𝚗𝚎𝚎𝚍𝚕𝚎-𝚝𝚎𝚎𝚝𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚎𝚌𝚘𝚗𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚢𝚎𝚝 𝚜𝚑𝚎 𝚙𝚛𝚎𝚜𝚎𝚛𝚟𝚎𝚍 𝚑𝚎𝚛 𝚖𝚢𝚜𝚝𝚎𝚛𝚢, 𝚛𝚎𝚖𝚊𝚒𝚗𝚎𝚍 𝚘𝚏 𝚊𝚗 𝚒𝚗𝚍𝚎𝚝𝚎𝚛𝚖𝚒𝚗𝚊𝚝𝚎 𝚊𝚐𝚎． 𝙸𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚖𝚎𝚊𝚜𝚞𝚛𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚝𝚎𝚖𝚙𝚘 𝚌𝚕𝚊𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚠𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚠𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚒𝚍𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚎𝚌𝚛𝚎𝚝𝚊𝚛𝚒𝚎𝚜 𝚜𝚎𝚎𝚖𝚎𝚍 𝚊𝚝 𝚘𝚗𝚌𝚎 𝚝𝚘 𝚌𝚛𝚎𝚊𝚔 𝚊𝚗𝚍 𝚒𝚗𝚏𝚊𝚗𝚝-𝚌𝚛𝚊𝚠𝚕． 𝙲𝚘𝚕𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚞𝚏𝚏𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚕𝚊𝚌𝚔-𝚏𝚕𝚎𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚍𝚛𝚎𝚊𝚛𝚢 𝚜𝚝𝚘𝚗𝚎, 𝚕𝚞𝚜𝚑 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚒𝚗𝚍𝚘𝚘𝚛 𝚐𝚊𝚛𝚍𝚎𝚗𝚜, 𝚑𝚘𝚗𝚎𝚢𝚎𝚍 𝚋𝚢 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚗𝚔𝚕𝚊𝚖𝚙𝚜 𝚋𝚞𝚛𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚖𝚘𝚜𝚝 𝚐𝚘𝚕𝚍𝚎𝚗-𝚜𝚖𝚊𝚛𝚊𝚐𝚍𝚒𝚗𝚎 𝚢𝚎𝚝 𝚎𝚌𝚑𝚘𝚎𝚢 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚜𝚎𝚙𝚞𝚕𝚌𝚑𝚛𝚊𝚕 𝚛𝚘𝚘𝚖𝚒𝚗𝚎𝚜𝚜． 𝙰𝚝 𝚘𝚗𝚌𝚎 𝚗𝚞𝚋𝚒𝚕𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚊𝚛𝚝𝚑𝚛𝚒𝚝𝚒𝚌, 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚘𝚛𝚗𝚒𝚗𝚐, 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚒𝚝'𝚜 𝚊 𝚌𝚒𝚟𝚒𝚌 𝚋𝚞𝚒𝚕𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚙𝚕𝚊𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚘𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚛𝚒𝚜𝚘𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚊𝚘𝚕𝚎𝚛． 𝚄𝚙𝚘𝚗 𝚑𝚎𝚛 𝚌𝚘𝚖𝚙𝚕𝚎𝚡𝚒𝚘𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎𝚛 𝚕𝚘𝚌𝚘𝚖𝚘𝚝𝚒𝚘𝚗． 𝙼𝚊𝚒𝚍𝚎𝚗𝚕𝚢 𝚠𝚊𝚜 𝚜𝚑𝚎, 𝚗𝚘𝚝 𝚢𝚎𝚝 𝚍𝚎𝚏𝚕𝚘𝚠𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚋𝚢 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚘𝚕𝚕𝚜 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚎𝚕𝚎𝚟𝚎𝚗-𝚋𝚎𝚕𝚕 𝚋𝚞𝚝 𝚌𝚛𝚘𝚗𝚎-𝚐𝚛𝚎𝚢; 𝚐𝚛𝚎𝚢 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚑𝚎𝚛𝚞𝚋-𝚙𝚘𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚜𝚔𝚒𝚗 𝚘𝚏 𝚑𝚎𝚛 𝚏𝚊𝚌𝚊𝚍𝚎, 𝚐𝚛𝚎𝚢 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚊𝚛𝚛𝚘𝚠 𝚘𝚏 𝚑𝚎𝚛 𝚏𝚘𝚘𝚝𝚜𝚝𝚎𝚙-𝚌𝚕𝚘𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚌𝚘𝚛𝚛𝚒𝚍𝚘𝚛𝚜． 𝙶𝚛𝚎𝚢 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚒𝚐𝚑 𝚝𝚊𝚕𝚕 𝚜𝚞𝚗𝚕𝚎𝚜𝚜 𝚜𝚑𝚎𝚎𝚝𝚙𝚊𝚗𝚎𝚜 𝚘𝚏 𝚑𝚎𝚛 𝚎𝚢𝚎𝚜, 𝚍𝚛𝚒𝚣𝚣𝚕𝚢 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝙽𝚘𝚟𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛'𝚜 𝚖𝚎𝚕𝚊𝚗𝚌𝚑𝚘𝚕𝚢． 𝙰𝚗𝚍 𝚊𝚜 𝚒𝚏 𝚗𝚘𝚗𝚎 𝚘𝚏 𝚒𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚘𝚋𝚜𝚌𝚎𝚗𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚟𝚊𝚞𝚕𝚝𝚎𝚍 𝚌𝚎𝚒𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚛𝚎𝚙𝚎𝚊𝚝𝚎𝚍 𝚊𝚕𝚕 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚑𝚒𝚝𝚌𝚑𝚊𝚝 𝚒𝚜𝚜𝚞𝚎𝚍 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚋𝚎𝚕𝚘𝚠． 𝙰𝚜 𝚒𝚏 𝚗𝚘𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚠𝚑𝚊𝚝𝚜𝚘𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚠𝚊𝚜 𝚊𝚖𝚒𝚜𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚗𝚘𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚠𝚊𝚛𝚛𝚊𝚗𝚝𝚎𝚍 𝚊𝚕𝚊𝚛𝚖 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚟𝚒𝚜𝚒𝚝𝚘𝚛𝚜 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚜𝚝𝚛𝚒𝚍𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚚𝚞𝚎𝚞𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚘𝚛𝚔𝚎𝚛𝚜 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚏𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛-𝚝𝚎𝚊𝚜𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚘𝚝𝚊𝚛𝚢 𝚙𝚑𝚘𝚗𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚏𝚎𝚎𝚍 𝚙𝚊𝚙𝚎𝚛 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚏𝚊𝚡 𝚖𝚊𝚌𝚑𝚒𝚗𝚎𝚜 𝚊𝚕𝚕 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚖𝚎 𝚕𝚘𝚋𝚋𝚢𝚛𝚘𝚘𝚖 𝚊𝚜 𝚊 𝚖𝚊𝚗 𝚠𝚑𝚘 𝚑𝚊𝚍 𝚊𝚕𝚕 𝚝𝚘𝚘 𝚛𝚎𝚌𝚎𝚗𝚝𝚕𝚢 𝚘𝚙𝚎𝚗𝚎𝚍 𝚊 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚊𝚝, 𝚋𝚞𝚜𝚒𝚗𝚎𝚜𝚜 𝚠𝚑𝚎𝚎𝚕𝚎𝚍 𝚊𝚕𝚘𝚗𝚐 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚙𝚎𝚎𝚍 𝚘𝚏 𝚐𝚘𝚟𝚎𝚛𝚗𝚖𝚎𝚗𝚝．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙷𝚎 𝚜𝚊𝚝 𝚊𝚖𝚒𝚍𝚜𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚛𝚊𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚝𝚎𝚛 𝚏𝚎𝚊𝚝𝚞𝚛𝚎, 𝚊𝚏𝚘𝚛𝚎 𝚊 𝚝𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚙𝚕𝚊𝚗𝚝𝚎𝚛 𝚐𝚛𝚊𝚜𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚜𝚙𝚒𝚗𝚢 𝚜𝚗𝚊𝚔𝚎𝚙𝚕𝚊𝚗𝚝 𝚏𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛𝚜 𝚝𝚘 𝚜𝚌𝚛𝚊𝚝𝚌𝚑 𝚊𝚝 𝚒𝚝𝚜 𝙱𝚘𝚜𝚝𝚘𝚗𝚏𝚎𝚛𝚗 𝚋𝚎𝚊𝚛𝚍． 𝙷𝚎 𝚠𝚘𝚛𝚎 𝚊 𝚙𝚕𝚊𝚒𝚗 𝚍𝚛𝚊𝚋 𝚜𝚞𝚒𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚊 𝚙𝚕𝚊𝚒𝚗 𝚋𝚞𝚝𝚝𝚘𝚗-𝚞𝚙 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊𝚗 𝚞𝚗𝚛𝚎𝚖𝚊𝚛𝚔𝚊𝚋𝚕𝚎 𝚜𝚎𝚊𝚐𝚞𝚕𝚕 𝚜𝚘𝚛𝚝 𝚘𝚏 𝚠𝚒𝚗𝚐𝚜𝚙𝚊𝚗 (𝚗𝚘 𝚝𝚒𝚎; 𝚞𝚗𝚋𝚞𝚝𝚝𝚘𝚗𝚎𝚍)． 𝚂𝚑𝚊𝚋𝚋𝚢 𝚜𝚌𝚞𝚏𝚏-𝚜𝚞𝚎𝚍𝚎𝚍 𝚋𝚘𝚊𝚝 𝚜𝚑𝚘𝚎𝚜 𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚔𝚕𝚎 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚊𝚗𝚔𝚕𝚎 𝚠𝚑𝚒𝚕𝚎 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚜 𝚊𝚜 𝚑𝚊𝚒𝚛𝚕𝚎𝚜𝚜-𝚙𝚊𝚕𝚎 𝚊𝚜 𝚖𝚊𝚐𝚐𝚘𝚝𝚜 𝚠𝚘𝚛𝚔𝚎𝚍 𝚊 𝚜𝚝𝚘𝚕𝚎𝚗 𝚙𝚎𝚗𝚌𝚒𝚕 𝚘𝚗 𝚢𝚎𝚜𝚝𝚎𝚛𝚍𝚊𝚢'𝚜 𝚗𝚎𝚠𝚜𝚙𝚊𝚙𝚎𝚛． 𝟻-𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜, 𝚜𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚌𝚎𝚕𝚕𝚜, [i]𝙺𝚗𝚒𝚐𝚑𝚝𝚜' 𝚊𝚝𝚝𝚎𝚗𝚍𝚊𝚗𝚝𝚜．[/i] 𝙷𝚎 𝚙𝚊𝚞𝚜𝚎𝚍 𝚘𝚗𝚕𝚢 𝚝𝚘 𝚖𝚊𝚜𝚜𝚊𝚐𝚎 𝚋𝚎𝚗𝚎𝚊𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚘𝚕𝚍-𝚊𝚗𝚍-𝚝𝚘𝚛𝚝𝚘𝚒𝚜𝚎𝚜𝚑𝚎𝚕𝚕 𝚗𝚘𝚜𝚎𝚙𝚊𝚍𝚜 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚞𝚗𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜𝚎𝚜, 𝚝𝚘 𝚔𝚗𝚎𝚊𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚛𝚎𝚊𝚜𝚎𝚜 𝚘𝚞𝚝 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚒𝚍𝚎, 𝚜𝚘𝚏𝚝 𝚋𝚛𝚒𝚍𝚐𝚎 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚍𝚘𝚞𝚐𝚑𝚋𝚊𝚕𝚕-𝚗𝚘𝚜𝚎; 𝚏𝚒𝚕𝚕𝚎𝚍 𝚒𝚗 [i]𝚂𝚀𝚄𝙸𝚁𝙴𝚂[/i] 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚐𝚕𝚘𝚋𝚎𝚢 𝚑𝚊𝚗𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚊 𝚙𝚕𝚎𝚊𝚜𝚎𝚍 𝚌𝚘𝚗𝚟𝚒𝚌𝚝𝚒𝚘𝚗． 𝚃𝚑𝚎 𝚀, 𝚊𝚜 𝚊 𝚖𝚊𝚝𝚝𝚎𝚛 𝚘𝚏 𝚌𝚘𝚞𝚛𝚜𝚎, 𝚐𝚒𝚟𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚖 [i]𝚀𝙰𝚃𝙰𝚁𝙸[/i] 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚘𝚠𝚗𝚜𝚝𝚛𝚘𝚔𝚎 ([i]𝚂𝚊𝚞𝚍𝚒 𝚗𝚎𝚒𝚐𝚑𝚋𝚘𝚛𝚜[/i])． 𝙰𝚗 𝚞𝚛𝚋𝚊𝚗𝚎 𝚑𝚊𝚒𝚛𝚌𝚞𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚊 𝚌𝚒𝚐𝚊𝚛𝚎𝚝𝚝𝚎 𝚑𝚎'𝚍 𝚏𝚘𝚛𝚐𝚘𝚝 𝚝𝚘 𝚕𝚒𝚐𝚑𝚝, 𝚍𝚊𝚗𝚐𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚊 𝚛𝚊𝚒𝚜𝚒𝚗 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚛𝚊𝚙𝚎𝚟𝚒𝚗𝚎𝚜 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚙𝚊𝚛𝚝𝚎𝚍 𝚕𝚒𝚙𝚜．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙵𝚘𝚛 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚊𝚗 𝚑𝚘𝚞𝚛 𝚑𝚎'𝚍 𝚋𝚎𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚋𝚞𝚝 𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚙𝚘𝚗𝚍𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 [i]𝙰𝚋𝚋𝚛𝚎𝚟𝚒𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚎𝚗𝚍 𝚘𝚏 𝚊 𝚕𝚒𝚜𝚝[/i]—[i]𝚀𝙰𝚃𝙰𝚁𝙸'𝚜[/i] 𝚃 𝚛𝚞𝚗𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚎𝚌𝚘𝚗𝚍 𝚌𝚎𝚕𝚕 𝚊𝚗𝚍 𝚒𝚝 𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚋𝚊𝚍𝚕𝚢 𝚖𝚊𝚍𝚎 𝚜𝚎𝚗𝚜𝚎 𝚏𝚘𝚛 𝚒𝚝 𝚝𝚘 𝚋𝚎 [i]𝙴𝚃𝙲[/i] 𝚠𝚎𝚛𝚎 𝚒𝚝 𝚗𝚘𝚝 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚝 𝚘𝚏 𝚒𝚝, 𝚊 𝚏𝚘𝚞𝚛𝚝𝚑 𝚌𝚎𝚕𝚕 𝚐𝚊𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚖𝚘𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐𝚕𝚢—𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚘𝚗𝚎 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚘𝚜𝚎 𝚊𝚒𝚍𝚎𝚜 𝚜𝚕𝚞𝚗𝚔 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚑𝚊𝚕𝚕𝚠𝚊𝚢 𝚝𝚘 𝚛𝚎𝚌𝚎𝚙𝚝𝚒𝚘𝚗, 𝚛𝚎𝚌𝚎𝚙𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚝𝚘 𝚟𝚎𝚜𝚝𝚒𝚋𝚞𝚕𝚎, 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚊𝚣𝚎 𝚘𝚏 𝚟𝚎𝚕𝚟𝚎𝚝 𝚛𝚘𝚙𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚕𝚒𝚌𝚔 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚕𝚎𝚊𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚑𝚎𝚎𝚕𝚜 𝚍𝚎𝚌𝚕𝚊𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚎𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚌𝚘𝚘𝚛𝚍𝚒𝚗𝚊𝚝𝚎 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚘𝚗𝚊𝚛-𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚎𝚒𝚕𝚒𝚗𝚐'𝚜 𝚎𝚌𝚑𝚘． 𝙰𝚙𝚙𝚛𝚘𝚊𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚢 𝚊 𝚝𝚒𝚐𝚎𝚛 𝚙𝚊𝚌𝚎𝚜 𝚒𝚝𝚜 𝚌𝚊𝚐𝚎, 𝚜𝚠𝚊𝚢𝚋𝚊𝚌𝚔𝚎𝚍, 𝚜𝚠𝚒𝚗𝚐𝚒𝚗𝚐 𝚙𝚕𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛𝚘𝚞𝚜𝚕𝚢 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍𝚎𝚛𝚜 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚛𝚞𝚜𝚑𝚎𝚍 𝚌𝚘𝚛𝚍𝚞𝚛𝚘𝚢 𝚜𝚞𝚒𝚝． "𝙼𝚛． 𝙵𝚘𝚗𝚐．" 

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙽𝚘𝚝 𝚊 𝚚𝚞𝚎𝚜𝚝𝚒𝚘𝚗． 𝙽𝚘𝚝 𝚊 𝚙𝚛𝚘𝚏𝚏𝚎𝚛． 𝚃𝚑𝚎 𝚘𝚗𝚕𝚢 𝙲𝚑𝚒𝚗𝚊𝚖𝚊𝚗 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚘𝚘𝚖 𝚊𝚗𝚍 𝚖𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚞𝚒𝚕𝚍𝚒𝚗𝚐, 𝚑𝚎 𝚙𝚘𝚌𝚔𝚎𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚘𝚕𝚍-𝚛𝚒𝚖𝚖𝚎𝚍 𝙰𝚛𝚖𝚊𝚗𝚒 𝚜𝚞𝚗𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜𝚎𝚜—𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚗𝚕𝚢 𝚏𝚕𝚊𝚝𝚝𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚛𝚝𝚒𝚌𝚕𝚎 𝚘𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚙𝚎𝚛𝚜𝚘𝚗—𝚝𝚘 𝚛𝚎𝚟𝚎𝚊𝚕 𝚝𝚑𝚎 𝙼𝚘𝚗𝚐𝚘𝚕𝚘𝚒𝚍 𝚗𝚘𝚜𝚎, 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚞𝚜𝚙𝚒𝚌𝚒𝚘𝚞𝚜 𝚊𝚕𝚖𝚘𝚗𝚍𝚒𝚗𝚎 𝚎𝚢𝚎𝚜．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚆𝚊𝚜𝚝𝚎 𝙼𝚊𝚗𝚊𝚐𝚎𝚖𝚎𝚗𝚝, 𝚜𝚒𝚡𝚝𝚑 𝚏𝚕𝚘𝚘𝚛． 𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚏𝚛𝚎𝚎𝚍 𝚞𝚙 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚏𝚎𝚛𝚎𝚗𝚌𝚎 𝚛𝚘𝚘𝚖 𝚏𝚘𝚛 𝚞𝚜．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙿𝚎𝚝𝚎𝚛 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚞𝚗𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚊𝚗𝚔𝚕𝚎𝚜, 𝚜𝚒𝚐𝚑𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚑𝚒𝚜 𝚏𝚎𝚎𝚝, 𝚜𝚖𝚘𝚘𝚝𝚑𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚞𝚛𝚛𝚘𝚠𝚜 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚊𝚙𝚜 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚞𝚒𝚝𝚙𝚊𝚗𝚝𝚜． "𝙰𝚑, 𝚜𝚑𝚘𝚠𝚝𝚒𝚖𝚎," 𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚖𝚊𝚛𝚔𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚗𝚘 𝚘𝚗𝚎．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙿𝚊𝚜𝚜𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚌𝚎𝚙𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚍𝚎𝚜𝚔𝚜 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚠𝚊𝚢 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚎𝚕𝚎𝚟𝚊𝚝𝚘𝚛𝚜, 𝚑𝚎 𝚋𝚒𝚗𝚗𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚗𝚎𝚠𝚜𝚙𝚊𝚙𝚎𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚛𝚎𝚜𝚝𝚘𝚛𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚎𝚗𝚌𝚒𝚕 𝚝𝚘 𝚒𝚝𝚜 𝚘𝚛𝚐𝚊𝚗𝚒𝚣𝚎𝚛． 𝙿𝚛𝚘𝚌𝚞𝚛𝚎𝚍 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚌𝚎𝚙𝚝𝚒𝚘𝚗𝚒𝚜𝚝 𝚊 𝚐𝚛𝚊𝚝𝚎𝚏𝚞𝚕 𝚗𝚘𝚍, 𝚊 𝚜𝚌𝚢𝚝𝚑𝚎𝚋𝚕𝚊𝚍𝚎 𝚘𝚏 𝚊 𝚜𝚖𝚒𝚕𝚎．[/indent][/indent][/indent][/indent][/justify][/color]