[color=dimgray][justify][indent][indent][indent][indent][color=2e2c2c]███████[/color]𝚃𝚑𝚎𝚢'𝚍 𝚖𝚎𝚝 𝚊𝚝 𝚊 𝙹𝚊𝚖𝚊𝚒𝚌𝚊𝚗 𝚋𝚘𝚍𝚎𝚐𝚊 𝚊 𝚕𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚠𝚊𝚢𝚜 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚝𝚛𝚎𝚎𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚒𝚗 𝚝𝚒𝚗𝚏𝚘𝚒𝚕 𝚜𝚊𝚌𝚑𝚎𝚝𝚜 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚏𝚘𝚐𝚐𝚎𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚜𝚝𝚎𝚊𝚖 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚌𝚊𝚛𝚛𝚒𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚋𝚛𝚎𝚊𝚔𝚏𝚊𝚜𝚝 𝚋𝚊𝚌𝚔 𝚝𝚘 𝙺𝚞𝚛𝚝'𝚜 𝚊𝚙𝚊𝚛𝚝𝚖𝚎𝚗𝚝 𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚏𝚒𝚕𝚕𝚎𝚍 𝚞𝚙 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚊𝚍 𝚊 𝚏𝚎𝚠 𝚋𝚎𝚎𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚑𝚘𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚑𝚒𝚝 𝚠𝚑𝚒𝚕𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚠𝚊𝚒𝚝𝚎𝚍 𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚞𝚒𝚕𝚍𝚒𝚗𝚐'𝚜 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚐𝚘𝚒𝚗𝚐𝚜-𝚘𝚗． 𝙰 𝚌𝚑𝚒𝚕𝚍𝚛𝚎𝚗'𝚜 𝚜𝚝𝚊𝚖𝚙𝚎𝚍𝚎 𝚜𝚑𝚞𝚍𝚍𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚎𝚒𝚕𝚒𝚗𝚐; 𝚊 𝚖𝚊𝚗'𝚜 𝚟𝚘𝚒𝚌𝚎 𝚋𝚒𝚌𝚔𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚕𝚕 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎 𝚞𝚗𝚕𝚊𝚝𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚛𝚒𝚎𝚏𝚌𝚊𝚜𝚎 𝚝𝚘 𝚍𝚒𝚜𝚌𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚌𝚛𝚞𝚌𝚒𝚊𝚕 𝚊𝚛𝚝𝚒𝚌𝚕𝚎 𝚊𝚖𝚒𝚜𝚜． 𝙷𝚞𝚛𝚛𝚒𝚎𝚍 𝚏𝚘𝚘𝚝𝚜𝚝𝚎𝚙𝚜 𝚋𝚒𝚕𝚕𝚘𝚠𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚝𝚊𝚒𝚛𝚠𝚎𝚕𝚕． 𝙵𝚛𝚢𝚒𝚗𝚐𝚙𝚊𝚗 𝚌𝚕𝚊𝚝𝚝𝚎𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚟𝚊𝚌𝚞𝚞𝚖 𝚌𝚕𝚎𝚊𝚗𝚎𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚕𝚕𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚞𝚜𝚑 𝚘𝚏 𝚜𝚝𝚎𝚊𝚖 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚘𝚒𝚕𝚎𝚝𝚠𝚊𝚝𝚎𝚛． 𝙰𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚘𝚞𝚐𝚑 𝙺𝚞𝚛𝚝'𝚜 𝚙𝚊𝚙𝚒𝚎𝚛-𝚖𝚊𝚌𝚑𝚎 𝚕𝚒𝚟𝚒𝚗𝚐 𝚛𝚘𝚘𝚖 𝚠𝚊𝚕𝚕 𝚑𝚊𝚍 𝚊𝚌𝚌𝚞𝚖𝚞𝚕𝚊𝚝𝚎𝚍 𝚊 𝚐𝚛𝚎𝚊𝚝 𝚖𝚊𝚗𝚢 𝚊𝚏𝚛𝚘-𝚖𝚊𝚜𝚔𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚛𝚊𝚛𝚎 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚛𝚍 𝚜𝚕𝚎𝚎𝚟𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚠𝚎𝚛𝚎𝚗'𝚝 𝚎𝚗𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚘 𝚜𝚝𝚞𝚏𝚏 𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚙𝚙𝚎𝚗𝚒𝚗𝚐𝚜 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚜𝚒𝚍𝚎: 𝚖𝚊𝚝𝚝𝚛𝚎𝚜𝚜 𝚜𝚙𝚛𝚒𝚗𝚐𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚑𝚞𝚖𝚙 𝚘𝚏 𝚊 𝚑𝚎𝚊𝚍𝚋𝚘𝚊𝚛𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚊 𝚗𝚘𝚝-𝚚𝚞𝚒𝚝𝚎-𝚜𝚝𝚒𝚏𝚕𝚎𝚍 𝚖𝚘𝚊𝚗𝚒𝚗𝚐．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙱𝚞𝚝 𝚊𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚌𝚊𝚖𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚌𝚑𝚘𝚘𝚕𝚋𝚞𝚜𝚎𝚜 𝚜𝚚𝚞𝚎𝚊𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚞𝚙 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚒𝚍𝚎𝚠𝚊𝚕𝚔． 𝙰𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚖𝚖𝚞𝚝𝚎𝚛 𝚋𝚞𝚜𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚛𝚊𝚖𝚌𝚊𝚛𝚜 𝚙𝚎𝚊𝚕𝚎𝚍 𝚊𝚠𝚊𝚢 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚑𝚞𝚜𝚋𝚊𝚗𝚍𝚜 𝚜𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚒𝚟𝚎𝚜 𝚛𝚎𝚝𝚞𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚠𝚒𝚗𝚎-𝚊𝚗𝚍-𝚅𝚊𝚕𝚒𝚞𝚖 𝚍𝚛𝚘𝚠𝚜𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚎𝚗𝚎𝚖𝚎𝚗𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚛𝚘𝚘𝚖𝚒𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚎𝚗, 𝚋𝚎𝚝𝚝𝚎𝚛 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚎𝚝𝚝𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚏 𝚕𝚞𝚛𝚒𝚍 𝚠𝚘𝚛𝚍𝚜 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚍𝚞𝚜𝚝 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚒𝚝𝚜 𝚗𝚊𝚍𝚒𝚛𝚜; 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚕𝚒𝚗𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚏 𝚏𝚒𝚎𝚗𝚍𝚒𝚜𝚑 𝚍𝚎𝚊𝚕𝚜． 𝚂𝚘𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚘𝚗𝚕𝚢 𝚜𝚑𝚊𝚛𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚎𝚗𝚎𝚖𝚎𝚗𝚝 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚊𝚍𝚒𝚊𝚝𝚘𝚛'𝚜 𝚝𝚎𝚊𝚔𝚎𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚠𝚑𝚒𝚗𝚎, 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚑𝚒𝚙𝚠𝚛𝚎𝚌𝚔 𝚐𝚛𝚘𝚊𝚗 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚎𝚝𝚝𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚕𝚘𝚘𝚛𝚋𝚘𝚊𝚛𝚍𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚔𝚗𝚎𝚠 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚠𝚎𝚛𝚎 𝚊𝚕𝚘𝚗𝚎—𝚊𝚕𝚘𝚗𝚎 𝚎𝚗𝚘𝚞𝚐𝚑—𝚜𝚘 𝙺𝚞𝚛𝚝 𝚑𝚎𝚊𝚍𝚎𝚍 𝚘𝚏𝚏 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚎𝚍𝚛𝚘𝚘𝚖 𝚝𝚘 𝚙𝚛𝚢 𝚊 𝚙𝚊𝚗𝚎𝚕 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚕𝚕 𝚘𝚛 𝚖𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚝𝚘 𝚞𝚗𝚜𝚌𝚛𝚎𝚠 𝚊𝚗 𝚊𝚒𝚛𝚍𝚞𝚌𝚝 𝚐𝚛𝚊𝚝𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝙼𝚘𝚗𝚝𝚢 𝚙𝚒𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚗𝚗𝚊𝚝𝚝𝚘-𝚐𝚘𝚕𝚍 𝚏𝚕𝚊𝚔𝚎𝚜 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚎𝚎𝚏 𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚑𝚎𝚎𝚜𝚎 𝚙𝚊𝚝𝚝𝚢 𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚘𝚗𝚐𝚞𝚎 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚜𝚌𝚘𝚝𝚌𝚑𝚋𝚘𝚗𝚗𝚎𝚝-𝚗𝚞𝚖𝚋． 𝚂𝚒𝚡 𝚢𝚎𝚊𝚛𝚜 𝚘𝚏 𝚏𝚛𝚘𝚣𝚎𝚗 𝚙𝚎𝚊𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚓𝚞𝚜𝚝-𝚊𝚍𝚍-𝚠𝚊𝚝𝚎𝚛 𝚖𝚊𝚜𝚑𝚎𝚍 𝚙𝚘𝚝𝚊𝚝𝚘𝚎𝚜 𝚑𝚊𝚍 𝚍𝚎𝚜𝚘𝚕𝚊𝚝𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚙𝚊𝚕𝚊𝚝𝚎; 𝚑𝚎 𝚜𝚒𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚎𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚗𝚒𝚋𝚋𝚕𝚎, 𝚍𝚎𝚜𝚙𝚎𝚛𝚊𝚝𝚎 𝚝𝚘 𝚝𝚊𝚖𝚙 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚛𝚎𝚜．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙼𝚘𝚗𝚝𝚢 𝚕𝚘𝚘𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚘𝚘𝚖 𝚌𝚘𝚟𝚎𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚟𝚎𝚕𝚘𝚞𝚛-𝚌𝚛𝚊𝚍𝚕𝚎𝚍 𝚌𝚘𝚞𝚌𝚑𝚎𝚜, 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚖𝚋𝚎𝚛-𝚋𝚎𝚊𝚍𝚎𝚍 𝚌𝚞𝚛𝚝𝚊𝚒𝚗𝚜, 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚛𝚊𝚜𝚜 𝚊𝚛𝚘𝚖𝚊𝚝𝚒𝚌𝚜 𝚙𝚘𝚝𝚜． 𝚃𝚑𝚎 𝚊𝚏𝚛𝚘𝚏𝚞𝚝𝚞𝚛𝚒𝚜𝚖 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚒𝚕𝚝𝚎𝚍 𝚙𝚒𝚌𝚝𝚞𝚛𝚎𝚏𝚛𝚊𝚖𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚕𝚘𝚛 𝚝𝚎𝚎𝚟𝚎𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚛𝚍 𝚙𝚕𝚊𝚢𝚎𝚛． 𝙷𝚎 𝚊𝚖𝚞𝚜𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚖𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚒𝚗𝚟𝚎𝚗𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚘𝚛 𝚎𝚊𝚌𝚑 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎𝚜𝚎 𝚊 𝚜𝚝𝚘𝚛𝚢 𝚘𝚏 𝚒𝚝𝚜 𝚑𝚊𝚛𝚛𝚘𝚠𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚌𝚚𝚞𝚒𝚜𝚒𝚝𝚒𝚘𝚗． 𝙿𝚘𝚒𝚗𝚝𝚎𝚍𝚕𝚢 𝚒𝚐𝚗𝚘𝚛𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚞𝚗𝚋𝚞𝚛𝚗 𝚙𝚎𝚎𝚕 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚕𝚕𝚙𝚊𝚙𝚎𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚘𝚞𝚜𝚎-𝚎𝚊𝚝𝚎𝚗 𝚌𝚊𝚛𝚙𝚎𝚝 𝚑𝚘𝚕𝚎𝚜． 𝚃𝚑𝚎 𝚏𝚊𝚒𝚗𝚝 𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛𝚌𝚞𝚛𝚛𝚎𝚗𝚝 𝚘𝚏 𝚛𝚘𝚊𝚌𝚑 𝚜𝚑𝚒𝚝 𝚋𝚎𝚗𝚎𝚊𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚝𝚌𝚑𝚘𝚞𝚕𝚒 𝚖𝚞𝚜𝚔, 𝚜𝚝𝚛𝚘𝚗𝚐𝚎𝚛 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚘𝚘𝚖'𝚜 𝚌𝚘𝚛𝚗𝚎𝚛𝚜 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚒𝚝𝚜 𝚖𝚒𝚍𝚍𝚕𝚎𝚜．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚆𝚑𝚎𝚗 𝙺𝚞𝚛𝚝 𝚛𝚎𝚝𝚞𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚎𝚍𝚛𝚘𝚘𝚖 𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚊 𝚌𝚊𝚗𝚟𝚊𝚜 𝚜𝚎𝚌𝚞𝚛𝚒𝚝𝚢𝚋𝚊𝚐 𝚝𝚘𝚜𝚜𝚎𝚍 𝚛𝚊𝚔𝚒𝚜𝚑𝚕𝚢 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍𝚎𝚛． 𝚆𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚜𝚠𝚎𝚎𝚙 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚊𝚛𝚖 𝚑𝚎 𝚌𝚕𝚎𝚊𝚛𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚔𝚒𝚝𝚌𝚑𝚎𝚗 𝚝𝚊𝚋𝚕𝚎 𝚜𝚎𝚗𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚊𝚔𝚎𝚘𝚞𝚝 𝚋𝚘𝚡𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚞𝚍𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚕𝚍 𝚋𝚎𝚎𝚛 𝚋𝚘𝚝𝚝𝚕𝚎𝚜 𝚌𝚕𝚊𝚝𝚝𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚞𝚖𝚋𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚠𝚘𝚕𝚕𝚎𝚗 𝚑𝚊𝚛𝚍𝚠𝚘𝚘𝚍 𝚏𝚕𝚘𝚘𝚛． 𝚄𝚙𝚝𝚞𝚛𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚐 𝚑𝚎 𝚜𝚎𝚗𝚝 𝚒𝚝𝚜 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚎𝚗𝚝𝚜 𝚜𝚙𝚒𝚕𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚊𝚋𝚕𝚎𝚝𝚘𝚙． 𝙼𝚘𝚗𝚝𝚢 𝚜𝚊𝚝 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚑𝚒𝚖 𝚊𝚗𝚍 𝚎𝚖𝚙𝚝𝚒𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚊𝚌𝚑𝚎 𝚘𝚗𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚒𝚕𝚎 𝚊𝚕𝚜𝚘． 𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚜𝚊𝚝 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚔𝚗𝚒𝚝𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚏𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚘𝚞𝚗𝚌𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚔𝚗𝚎𝚎𝚜．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙺𝚞𝚛𝚝 𝚕𝚘𝚘𝚔𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝙼𝚘𝚗𝚝𝚢'𝚜 𝚏𝚛𝚎𝚜𝚑, 𝚌𝚛𝚒𝚜𝚙 𝚋𝚊𝚗𝚔 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚙𝚜． "𝙳𝚒𝚍𝚓𝚊 𝚐𝚎𝚝 𝚝𝚑𝚘𝚜𝚎 𝚍𝚛𝚢𝚌𝚕𝚎𝚊𝚗𝚎𝚍？ 𝙲𝚑𝚎𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚏𝚘 𝚋𝚊𝚒𝚝 𝚋𝚒𝚕𝚕𝚜？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙽𝚊𝚑" 𝙼𝚘𝚗𝚝𝚢 𝚊𝚗𝚜𝚠𝚎𝚛𝚎𝚍, 𝚙𝚎𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚊𝚝 𝙺𝚞𝚛𝚝'𝚜 𝚜𝚝𝚛𝚎𝚠𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚛𝚞𝚖𝚙𝚕𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚘𝚖𝚙𝚒𝚕𝚎𝚍 𝚖𝚒𝚜𝚌𝚎𝚕𝚕𝚊𝚗𝚒𝚎𝚜． "𝙸𝚣𝚣𝚊𝚝 𝚜𝚑𝚒𝚝 𝚌𝚘𝚞𝚗𝚝𝚎𝚍？ 𝙸𝚣𝚣𝚒𝚝 𝚖𝚘 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚒𝚝 𝚕𝚘𝚘𝚔𝚜 𝚕𝚒𝚔𝚎？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙽𝚘𝚝 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗 𝚛𝚎𝚊𝚕𝚕𝚢．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚜𝚌𝚛𝚊𝚝𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚜𝚌𝚊𝚕𝚙𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚖𝚘𝚞𝚜𝚝𝚊𝚌𝚑𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚗𝚎𝚌𝚔𝚜 𝚒𝚗 𝚊𝚕𝚝𝚎𝚛𝚗𝚊𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚞𝚗𝚒𝚜𝚘𝚗．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙰𝚠𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝． 𝚆𝚎 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚙𝚛𝚘𝚋𝚕𝚢 𝚍𝚘 𝚒𝚝 𝚠𝚒𝚝 𝚏𝚒𝚟𝚎 𝚐𝚞𝚢𝚜, 𝚋𝚞𝚝 𝚌𝚊𝚕𝚕 𝚒𝚝 𝚜𝚒𝚡 𝚝𝚘 𝚙𝚕𝚊𝚢 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚎𝚛𝚟𝚊𝚝𝚒𝚟𝚎," 𝙺𝚞𝚛𝚝 𝚜𝚊𝚒𝚍． "𝚃𝚠𝚘 𝚐𝚛𝚊𝚗 𝚏𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚎𝚍𝚍𝚊𝚠𝚊𝚢 𝚌𝚊𝚛, 𝚊𝚗𝚘𝚝𝚑𝚊 𝚝𝚠𝚘 𝚏𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚠𝚊𝚙． 𝙾𝚗𝚎 𝚑𝚎𝚊𝚝𝚎𝚛 𝚊 𝚖𝚊𝚗 𝚊𝚝 𝚜𝚎𝚟𝚎𝚗𝚝𝚢 𝚘𝚛 𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝𝚢 𝚊 𝚙𝚘𝚙, 𝚋𝚞𝚝𝚌𝚑𝚊 𝚊𝚕𝚠𝚊𝚢𝚜 𝚐𝚘𝚝 𝚝𝚘 𝚏𝚒𝚐𝚞𝚛𝚎 𝚏𝚘 𝚊 𝚌𝚘𝚞𝚙𝚕𝚎 𝚘𝚏 𝚎𝚖 𝚠𝚊𝚗𝚝𝚒𝚗 𝚊 𝚜𝚎𝚌𝚘𝚗𝚍 𝚓𝚞𝚜𝚝-𝚒𝚗-𝚌𝚊𝚜𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚐𝚘𝚝𝚝𝚊 𝚞𝚜𝚎 𝚎𝚖． 𝙴𝚒𝚐𝚑𝚝𝚢 𝚝𝚒𝚖𝚎𝚜 𝚜𝚒𝚡, 𝚘𝚛 𝚌𝚊𝚕𝚕 𝚒𝚝 𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝, 𝚝𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚜𝚒𝚡 𝚑𝚞𝚗𝚗𝚎𝚛𝚝 𝚏𝚘𝚝𝚢 𝚋𝚞𝚌𝚔𝚜 𝚏𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚞𝚗𝚜． 𝙽𝚘𝚠 𝚒𝚝'𝚜 𝚏𝚒𝚏𝚝𝚎𝚎𝚗, 𝚝𝚠𝚎𝚗𝚝𝚢 𝚋𝚞𝚌𝚔𝚜 𝚏𝚘 𝚊 𝚋𝚘𝚒𝚕𝚎𝚛𝚜𝚞𝚒𝚝 𝚊𝚝 𝚂𝚎𝚊𝚛𝚜, 𝚏𝚒𝚏𝚝𝚎𝚎𝚗 𝚋𝚞𝚌𝚔𝚜 𝚏𝚘𝚛 𝚊 𝚙𝚊𝚒𝚛 𝚊 𝚜𝚑𝚘𝚎𝚜, 𝚊 𝚌𝚘𝚞𝚙𝚕𝚎 𝚋𝚞𝚌𝚔𝚜 𝚏𝚘 𝚊 𝙽𝚒𝚡𝚘𝚗 𝚖𝚊𝚜𝚔, 𝚌𝚊𝚕𝚕 𝚒𝚝 𝚏𝚘𝚛𝚝𝚢 𝚋𝚞𝚌𝚔𝚜 𝚊 𝚖𝚊𝚗 𝚏𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚞𝚗𝚒𝚏𝚘𝚛𝚖, 𝚊𝚕𝚕 𝚝𝚘𝚕𝚍． 𝚂𝚘 𝚏𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚑𝚘𝚕𝚎 𝚌𝚛𝚎𝚠 𝚝𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚝𝚠𝚘-𝚏𝚘𝚝𝚢 𝚘𝚗 𝚌𝚕𝚘𝚝𝚑𝚎𝚜． 𝚃𝚠𝚘-𝚏𝚘𝚝𝚢 𝚙𝚕𝚞𝚜 𝚜𝚒𝚡-𝚏𝚘𝚝𝚢, 𝚝𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝-𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝𝚢, 𝚙𝚕𝚞𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚟𝚎𝚎-𝚑𝚒𝚌𝚔-𝚌𝚘𝚘𝚕𝚜 𝚝𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚏𝚘 𝚝𝚑𝚘𝚞𝚜𝚊𝚗𝚍, 𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚑𝚞𝚗𝚗𝚎𝚛𝚝 𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝𝚢 𝚍𝚘𝚕𝚕𝚊𝚛𝚜． 𝙰𝚜 𝚏𝚘𝚛 [i]'𝚜𝚙𝚎𝚌𝚒𝚊𝚕𝚝𝚒𝚎𝚜．'[/i] 𝙰𝚗 𝚊𝚛𝚖𝚘𝚛𝚎𝚍 𝚝𝚛𝚞𝚌𝚔 𝚍𝚊𝚝'𝚜 𝚖𝚒𝚕𝚒𝚝𝚊𝚛𝚢 𝚑𝚊𝚛𝚍𝚠𝚊𝚛𝚎—𝚖𝚊𝚌𝚑𝚒𝚗𝚎 𝚐𝚞𝚗𝚜 𝚊𝚗 𝚟𝚎𝚜𝚝𝚜 𝚊𝚗 𝚊 𝚋𝚛𝚎𝚊𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚌𝚑𝚊𝚛𝚐𝚎—𝚊 𝚠𝚊𝚛𝚎𝚑𝚘𝚞𝚜𝚎 𝚓𝚘𝚋, 𝚍𝚊𝚝'𝚜 𝚊 𝚙𝚑𝚘𝚗𝚢 𝚋𝚒𝚕𝚕 𝚘𝚏 𝚕𝚊𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚍 𝚊 𝚐𝚊𝚝𝚎 𝚙𝚊𝚜𝚜． 𝙰𝚕𝚕 𝚝𝚘𝚕𝚍—．．．𝙹𝚎𝚜𝚞𝚜, 𝙼𝚘𝚗𝚝𝚢, 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚕𝚘𝚘𝚔 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚝𝚑𝚛𝚎𝚎 𝚐𝚛𝚊𝚗 𝚠𝚎 𝚐𝚘𝚝 𝚑𝚎𝚛𝚎．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚆𝚎𝚕𝚕 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚒𝚏 𝚠𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚝𝚘 𝚐𝚘 𝚏𝚘𝚛 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚓𝚊𝚕𝚘𝚙𝚒𝚎𝚜 𝚒𝚗𝚜𝚝𝚎𝚊𝚍？" 𝚑𝚎 𝚜𝚞𝚐𝚐𝚎𝚜𝚝𝚎𝚍． "𝙰 𝚗𝚒𝚗𝚎𝚝𝚒𝚗-𝚜𝚒𝚡𝚝𝚒𝚎𝚜 𝚜𝚑𝚊𝚐𝚐𝚒𝚗' 𝚠𝚊𝚐𝚘𝚗 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚌𝚘𝚜𝚝 𝚖𝚘 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚜𝚒𝚡 𝚑𝚞𝚗𝚗𝚎𝚛𝚍 𝚋𝚞𝚌𝚔𝚜 𝚝𝚑𝚎𝚜𝚎 𝚍𝚊𝚢𝚜, 𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚊 𝚗𝚒𝚌𝚎 𝚘𝚗𝚎, 𝚌𝚘𝚕𝚕𝚎𝚌𝚝𝚒𝚋𝚕𝚎-𝚖𝚒𝚗𝚝． 𝚃𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚝𝚠𝚎𝚕𝚟𝚎 𝚑𝚞𝚗𝚗𝚎𝚛𝚍 𝚒𝚗 𝚜𝚊𝚟𝚒𝚗𝚜 𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙼𝚖 𝚖𝚖． 𝙽𝚘 𝚠𝚊𝚢． 𝙳𝚊𝚝'𝚜 𝚑𝚘𝚠 𝙼𝚊𝚌𝚔𝚢 𝙶𝚒𝚕𝚜𝚝𝚛𝚊𝚙 𝚐𝚘𝚝 𝚌𝚊𝚞𝚐𝚑𝚝． 𝚃𝚘𝚘𝚔 𝚊 𝚞𝚜𝚎𝚍 𝚌𝚊𝚛 𝚘𝚗𝚝𝚘 𝚊 𝚓𝚘𝚋, 𝚐𝚘𝚝 𝚑𝚒𝚜𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚊 𝚌𝚑𝚊𝚜𝚎 𝚘𝚗 𝙸-𝟺𝟷． 𝙰 𝚠𝚑𝚎𝚎𝚕 𝚝𝚑𝚛𝚎𝚠 𝚊 𝚋𝚛𝚊𝚔𝚎 𝚜𝚑𝚘𝚎, 𝚑𝚒𝚜 𝚏𝚛𝚘𝚗𝚝 𝚍𝚛𝚒𝚟𝚎 𝚕𝚘𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚞𝚙 𝚐𝚘𝚒𝚗 𝚗𝚒𝚗𝚎𝚝𝚢, 𝚍𝚘𝚗𝚎． 𝚂𝚑𝚛𝚎𝚍𝚍𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚒𝚛𝚎𝚜, 𝚜𝚙𝚞𝚗 𝚎𝚖 𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚞𝚊𝚛𝚍𝚛𝚊𝚒𝚕． 𝙷𝚎 𝚜𝚊𝚟𝚎𝚍 𝚖𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚑𝚞𝚗𝚗𝚎𝚛𝚝 𝚋𝚞𝚌𝚔𝚜 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗 𝚕𝚎𝚖𝚘𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚒𝚝'𝚜 𝚘𝚗𝚕𝚢 𝚐𝚘𝚗𝚗𝚊 𝚌𝚘𝚜𝚝 𝚒𝚖 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚜𝚝 𝚊 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚛𝚎𝚠 𝚝𝚠𝚎𝚕𝚟𝚎 𝚢𝚎𝚊𝚛𝚜 𝚒𝚗 𝙵.𝙻.𝙲.𝙸., 𝚙𝚕𝚞𝚜 𝚠𝚑𝚘 𝚔𝚗𝚘𝚠𝚜 𝚑𝚘𝚠 𝚖𝚞𝚌𝚑 𝚒𝚗 𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚗 𝚋𝚘𝚗𝚎𝚜．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚂𝚘 𝚠𝚎 𝚝𝚛𝚒𝚖 𝚜𝚞𝚖𝚖𝚊 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚊𝚝 𝚍𝚎𝚗" 𝙼𝚘𝚗𝚝𝚢 𝚜𝚊𝚒𝚍． "𝙽𝚎𝚟𝚊 𝚕𝚒𝚔𝚎𝚍 𝚜𝚙𝚕𝚒𝚝𝚝𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚒𝚗𝚗𝚒𝚗𝚜 𝚜𝚒𝚡 𝚠𝚊𝚢𝚜 𝚊𝚗𝚢𝚑𝚘𝚠．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙻𝚘𝚘𝚔, 𝚋𝚊𝚋𝚢, 𝙸 𝚔𝚗𝚘𝚠 𝚝𝚒𝚖𝚎𝚜 𝚒𝚜 𝚝𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚗𝚘𝚠, 𝚊𝚗𝚍 𝚢𝚘𝚞'𝚜 𝚓𝚘𝚗𝚎𝚜𝚒𝚗 𝚝𝚘 𝚖𝚊𝚔𝚎 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚋𝚛𝚎𝚊𝚍—𝚊𝚗 𝚖𝚎 𝚝𝚘𝚘, 𝚝𝚛𝚞𝚜𝚝—𝚋𝚞𝚝 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚕𝚘𝚜𝚎 𝚢𝚘 𝚑𝚎𝚊𝚍． 𝙰𝚒𝚗'𝚝 𝚢𝚘𝚞 𝚏𝚘𝚐𝚒𝚝 𝚠𝚎 𝚎𝚒𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚍𝚘 𝚍𝚒𝚜 𝚜𝚑𝚒𝚝 𝚌𝚘𝚛𝚛𝚎𝚌𝚔 𝚘𝚛 𝚗𝚘𝚝 𝚊𝚝 𝚊𝚕𝚕． 𝚂𝚒𝚍𝚎𝚜, 𝚌𝚊𝚒𝚗'𝚝 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚎𝚖 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚠𝚒𝚗 𝚖𝚢 𝚋𝚊𝚋𝚢 𝚋𝚘𝚢 𝚋𝚊𝚌𝚔 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚊 𝚌𝚊𝚐𝚎 𝚜𝚘 𝚜𝚘𝚘𝚗 𝚗𝚘𝚠, 𝚌𝚊𝚒𝚗 𝚠𝚎, 𝚗𝚘𝚝 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚠𝚎'𝚜 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚐𝚎𝚝𝚝𝚒𝚗 𝚏𝚒𝚛𝚎𝚍 𝚞𝚙．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙼𝚘𝚗𝚝𝚢 𝚝𝚑𝚛𝚎𝚠 𝚑𝚒𝚜 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚕𝚘𝚘𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚔𝚒𝚝𝚌𝚑𝚎𝚗 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚘𝚕𝚒𝚍𝚊𝚛𝚒𝚝𝚢 𝚘𝚏 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚗𝚘𝚗𝚎𝚡𝚒𝚜𝚝𝚎𝚗𝚝 𝚊𝚞𝚍𝚒𝚎𝚗𝚌𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚙𝚛𝚎𝚜𝚜𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚎𝚕𝚋𝚘𝚠 𝚋𝚊𝚌𝚔 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚊𝚋𝚕𝚎, 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚑𝚎𝚎𝚔 𝚋𝚊𝚌𝚔 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚑𝚒𝚜 𝚙𝚊𝚕𝚖． "𝙰𝚠𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 th𝚎𝚗 𝚙𝚛𝚘𝚏𝚎𝚜𝚜𝚘𝚛," 𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚒𝚍, "𝚢𝚘𝚞𝚛 𝚝𝚞𝚛𝚗． 𝚆𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚢𝚘 𝚋𝚒𝚐 𝚒𝚍𝚎𝚊？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸'𝚖 𝚐𝚕𝚊𝚍 𝚢𝚘𝚞 𝚖𝚞𝚝𝚑𝚊𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗 𝚊𝚜𝚔𝚎𝚍． 𝙸𝚝'𝚜 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚒𝚖𝚎 𝚢𝚘𝚞 𝚕𝚎𝚊𝚛𝚗𝚝 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝙸 𝚋𝚎𝚎𝚗 𝚍𝚘𝚒𝚗 𝚠𝚑𝚢 𝚢𝚘𝚞 𝚠𝚊𝚜 𝚊𝚠𝚊𝚢．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙾𝚑 𝚢𝚎𝚊𝚑？ 𝚆𝚑𝚞𝚣𝚣𝚊𝚝？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚈𝚘𝚞 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚜𝚊𝚢 𝙸 𝚍𝚘𝚗𝚎 𝚠𝚎𝚗𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚖𝚊𝚍𝚎 𝚖𝚢𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚊 𝚙𝚛𝚎𝚝𝚝𝚢 𝚋𝚒𝚐 𝚍𝚎𝚊𝚕 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚊 𝚠𝚘𝚛𝚕𝚍 𝚘𝚏 𝚒𝚗𝚝𝚎𝚛𝚒𝚊 𝚍𝚎𝚌𝚘𝚛𝚊𝚝𝚒𝚗" 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝙺𝚞𝚛𝚝, 𝚕𝚎𝚊𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚊𝚌𝚔 𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚗 𝚊𝚗𝚔𝚕𝚎 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚊 𝚔𝚗𝚎𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚠𝚎𝚎𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚜 𝚒𝚗 𝚊 𝚐𝚛𝚊𝚗𝚍𝚒𝚘𝚜𝚎 𝚐𝚎𝚜𝚝𝚞𝚛𝚎 𝚒𝚗 𝚊𝚏𝚏𝚎𝚌𝚝𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚘𝚏 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚜𝚎𝚕𝚏-𝚒𝚖𝚙𝚘𝚛𝚝𝚊𝚗𝚝 𝚊𝚛𝚌𝚑𝚒𝚝𝚎𝚌𝚝, 𝚊 𝚙𝚑𝚒𝚕𝚘𝚜𝚘𝚙𝚑𝚎𝚛． "𝙸 𝚑𝚎𝚕𝚙 𝚖𝚢 𝚌𝚕𝚒𝚎𝚗𝚝𝚜 𝚛𝚎𝚍𝚎𝚏𝚒𝚗𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚛𝚎𝚕𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜𝚑𝚒𝚙𝚜 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚜𝚙𝚊𝚌𝚎 𝚗 𝚘𝚠𝚗𝚎𝚛𝚜𝚑𝚒𝚙 𝚗 𝚜𝚑𝚒𝚝． 𝙼𝚘𝚜𝚝𝚕𝚢 𝚙𝚛𝚒𝚟𝚊𝚝𝚎 𝚘𝚠𝚗𝚎𝚛𝚜 𝚋𝚞𝚝 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚒𝚖𝚎 𝚜𝚖𝚊𝚕𝚕 𝚋𝚒𝚍𝚗𝚒𝚜𝚜𝚎𝚜 𝚝𝚘𝚘． 𝚃𝚑𝚎 𝚖𝚒𝚍𝚍𝚕𝚎-𝚌𝚕𝚊𝚜𝚜 𝚞𝚛𝚐𝚎 𝚝𝚘 𝚌𝚘𝚕𝚕𝚎𝚌𝚔—𝚝𝚘 𝚌𝚕𝚞𝚝𝚝𝚊—𝚒𝚝'𝚜 𝚊 𝚛𝚎𝚊𝚕 𝚙𝚛𝚘𝚋𝚕𝚎𝚖, 𝙼𝚘𝚗𝚝𝚢． 𝙰 𝚜𝚎𝚛𝚒𝚘𝚞𝚜 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗 𝚜𝚒𝚌𝚔𝚗𝚎𝚜𝚜． 𝙰𝚗𝚍, 𝚠𝚎𝚕𝚕, 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚒𝚖𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚗𝚎𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚎𝚕𝚙 𝚘𝚏 𝚊 𝚙𝚛𝚘𝚏𝚎𝚜𝚜𝚒𝚘𝚗𝚊𝚕 𝚋𝚛𝚎𝚊𝚔𝚒𝚗 𝚘𝚞𝚝 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚊 𝚖𝚘𝚛𝚎 𝚏𝚎𝚗𝚐 𝚜𝚑𝚞𝚒 𝚔𝚒𝚗𝚍𝚊 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚜𝚎𝚝．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚂𝚘 𝚢𝚘𝚞'𝚜 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚔𝚒𝚗𝚍𝚊 𝚊𝚗𝚝𝚒𝚌𝚊𝚙𝚒𝚝𝚊𝚕𝚒𝚜𝚝 𝚗𝚘𝚠．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸 𝚙𝚛𝚎𝚏𝚎𝚛 '𝚖𝚒𝚗𝚒𝚖𝚊𝚕𝚒𝚜𝚝．' 𝙰𝚕𝚕 𝚍𝚎𝚖 𝚎𝚡𝚙𝚎𝚗𝚜𝚒𝚟𝚎 𝚌𝚘𝚕𝚘𝚛 𝚝𝚎𝚎𝚟𝚎𝚎𝚜 𝚊𝚗 𝚖𝚒𝚔𝚎-𝚛𝚘𝚠-𝚠𝚊𝚟𝚎𝚜 𝚊𝚗 𝚃𝚒𝚏𝚏𝚊𝚗𝚢 𝚗𝚎𝚌𝚔𝚕𝚊𝚌𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚎𝚢'𝚜 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚍𝚒𝚜𝚝𝚛𝚊𝚌𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜—𝚎𝚊𝚛𝚝𝚑𝚕𝚢 𝚢𝚘𝚔𝚎𝚜 𝚗 𝚏𝚎𝚝𝚝𝚎𝚛𝚜 𝚢𝚘𝚞 𝚍𝚒𝚐？ 𝙰𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚘 𝚊 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚊 𝚙𝚎𝚛𝚜𝚘𝚗 𝚍𝚒𝚜𝚙𝚘𝚜𝚎𝚜 𝚘𝚏—𝙸 𝚖𝚎𝚊𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚛𝚊𝚗𝚜-𝚏𝚘𝚖𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚒𝚜 𝚞𝚗𝚛𝚎𝚊𝚕． 𝚈𝚘𝚞 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍𝚗'𝚝 𝚋𝚎𝚕𝚒𝚎𝚟𝚎 𝚢𝚘 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗 𝚎𝚢𝚎𝚜, 𝚑𝚘𝚠 𝚖𝚞𝚌𝚑 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚒𝚐𝚑𝚝𝚎𝚛 𝚊 𝚗𝚒𝚐𝚐𝚊 𝚠𝚊𝚕𝚔𝚜 𝚊𝚏𝚝𝚊 𝚘𝚗𝚎 𝚊 𝚖𝚢 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚞𝚕𝚝𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜． 𝙸𝚝'𝚜 𝚕𝚒𝚔𝚎—𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚕𝚒𝚋𝚎𝚛𝚊𝚝𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚒𝚟𝚒𝚗𝚐𝚛𝚘𝚘𝚖 𝚕𝚒𝚋𝚎𝚛𝚊𝚝𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗 𝚜𝚘𝚞𝚕 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚑𝚘𝚠．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸𝚗𝚝𝚎𝚛𝚎𝚜𝚝𝚒𝚗𝚐" 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝙼𝚘𝚗𝚝𝚢, 𝚝𝚞𝚐𝚐𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚒𝚛𝚎𝚜 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚎𝚊𝚛𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚕𝚒𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚎𝚎𝚝𝚑, 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚎𝚜𝚝 𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚍𝚘 𝚝𝚘 𝚜𝚖𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚊 𝚠𝚛𝚢 𝚜𝚖𝚒𝚕𝚎． "𝙰𝚗𝚍 𝚑𝚘𝚠 𝚍𝚘𝚎𝚜 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚋𝚘𝚍𝚢, 𝚞𝚑, 𝚐𝚘 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚕𝚎𝚊𝚛𝚗𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚜𝚎 𝚟𝚒𝚜𝚞𝚊𝚕 𝚊𝚛𝚝𝚜 𝚏𝚘 𝚑𝚒𝚜𝚜𝚎𝚕𝚏？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙾𝚑, 𝚢𝚘𝚞'𝚍 𝚑𝚊𝚏𝚝𝚊 𝚜𝚙𝚎𝚊𝚔 𝚝𝚘 𝚘𝚞𝚛 𝚐𝚞𝚛𝚞． 𝚈𝚘𝚞 𝚔𝚗𝚘𝚠 𝙱𝚘𝚋 𝚅𝚊𝚕𝚖𝚊𝚜𝚜𝚘𝚗𝚒？ '𝚃𝚑𝚎 𝙻𝚊𝚠𝚗 𝙱𝚘𝚜𝚜'？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚃𝚑𝚎 𝚕𝚊𝚗𝚍𝚜𝚌𝚊𝚙𝚎𝚛𝚜． 𝙸 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚔 𝙸 𝚜𝚎𝚎𝚗 𝚊 𝚏𝚎𝚠 𝚊 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚝𝚛𝚞𝚌𝚔𝚜 𝚛𝚘𝚕𝚕𝚒𝚗 𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚁𝚒𝚐𝚑𝚝． 𝚆𝚎𝚕𝚕 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚖𝚊𝚔𝚎 𝚊 𝚕𝚘𝚝𝚝𝚊 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚌𝚕𝚎𝚊𝚗 𝚖𝚘𝚗𝚎𝚢 𝚞𝚙 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝𝚜—𝙰𝚛𝚕𝚒𝚗𝚐𝚝𝚘𝚗, 𝙳𝚒𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕𝚎𝚛𝚢 𝙷𝚒𝚕𝚕 𝚗 𝚜𝚞𝚌𝚑—𝚖𝚘𝚠𝚒𝚗 𝚁𝚒𝚌𝚑𝚒𝚎 𝚁𝚒𝚌𝚑𝚎𝚜' 𝚐𝚛𝚊𝚜𝚜, 𝚜𝚌𝚊𝚙𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚏𝚒𝚜𝚑𝚙𝚘𝚗𝚍𝚜 𝚗 𝚜𝚑𝚒𝚝． 𝙰𝚗𝚍 𝚒𝚝 𝚜𝚘 𝚑𝚊𝚙𝚙𝚎𝚗𝚜, 𝚜𝚞𝚖𝚖𝚊 𝙱𝚘𝚋'𝚜 𝚙𝚎𝚘𝚙𝚕𝚎 𝚔𝚎𝚎𝚙 𝚝𝚊𝚋𝚜 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚌𝚕𝚒𝚎𝚗𝚝𝚜—𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚑𝚘𝚞𝚜𝚎𝚜 [i]𝚋𝚊𝚍𝚕𝚢[/i] 𝚗𝚎𝚎𝚍, 𝚢'𝚔𝚗𝚘𝚠, 𝚊 𝚝𝚘𝚞𝚌𝚑 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚕' 𝚎𝚗𝚕𝚒𝚐𝚑𝚝𝚎𝚗𝚖𝚎𝚗𝚝． 𝙰𝚗𝚍 𝚗𝚘𝚠 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚒𝚝'𝚜 𝚜𝚘 𝚌𝚘𝚕𝚍 𝚘𝚞𝚝, 𝚝𝚑𝚎𝚜𝚎 𝚏𝚊𝚖𝚒𝚕𝚒𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚎𝚢'𝚜 𝚝𝚊𝚔𝚒𝚗 𝚘𝚏𝚏 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝙲𝚊𝚢𝚖𝚊𝚗 𝙸𝚜𝚕𝚊𝚗𝚍𝚜 𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝙺𝚎𝚢𝚜 𝚊𝚕𝚕 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚒𝚖𝚎; 𝚍𝚛𝚘𝚙𝚙𝚒𝚗 𝚘𝚏𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚔𝚒𝚍𝚜 𝚗 𝚍𝚘𝚐𝚜 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚒𝚝𝚝𝚎𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚕𝚎𝚊𝚟𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚙𝚘𝚘𝚛, 𝚖𝚞𝚜𝚜𝚢 𝚑𝚘𝚞𝚜𝚎𝚜 𝚊𝚕𝚕 𝚒𝚗 𝚍𝚒𝚜𝚊𝚛𝚛𝚊𝚢． 𝙰𝚗𝚍 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚋𝚎𝚝𝚝𝚊 𝚝𝚒𝚖𝚎 𝚏𝚘𝚛 𝚊 𝚍𝚎𝚎𝚙 𝚌𝚕𝚎𝚊𝚗？ 𝚂𝚘 𝙱𝚘𝚋, 𝚑𝚎 𝚊𝚑—𝚙𝚊𝚜𝚜𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚒𝚗𝚏𝚘 𝚊𝚕𝚘𝚗𝚐．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙽𝚘𝚝 𝚏𝚘𝚛 𝚏𝚛𝚎𝚎 𝚝𝚑𝚘𝚞𝚐𝚑．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚆𝚎𝚕𝚕, 𝚗𝚘． 𝙴𝚟𝚎𝚗 𝚊 𝚝𝚎𝚖𝚙𝚕𝚎 𝚝𝚘 𝚗𝚒𝚛𝚟𝚊𝚗𝚊 𝚑𝚊𝚜𝚝𝚊 𝚏𝚒𝚕𝚕 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚒𝚕 𝚕𝚊𝚖𝚙𝚜, 𝙼𝚘𝚗𝚝𝚢．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙲𝚘𝚞𝚛𝚜𝚎． 𝙹𝚞𝚜𝚝 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚔𝚒𝚗 𝚊𝚑𝚎𝚊𝚍．" 𝙷𝚎 𝚌𝚘𝚖𝚋𝚎𝚍 𝚊 𝚑𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚘𝚗𝚎𝚢; 𝚕𝚎𝚝 𝚒𝚝 𝚜𝚕𝚒𝚙 𝚋𝚎𝚝𝚠𝚎𝚎𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚏𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛𝚜 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚋𝚎𝚊𝚌𝚑𝚜𝚊𝚗𝚍． "𝚆𝚑𝚊𝚍𝚘𝚘 𝚠𝚎 𝚗𝚎𝚎𝚍 𝚝𝚊 𝚐𝚎𝚝 𝚜𝚝𝚊𝚛𝚝𝚎𝚍, 𝚍𝚎𝚗？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚃𝚑𝚊𝚗𝚔𝚜 𝚏𝚘 𝚛𝚎𝚖𝚒𝚗𝚍𝚒𝚗 𝚖𝚎．" 𝙺𝚞𝚛𝚝 𝚜𝚌𝚞𝚛𝚛𝚒𝚎𝚍 𝚊𝚠𝚊𝚢, 𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚊𝚗𝚐𝚕𝚎 𝚘𝚏 𝚐𝚘𝚕𝚍 𝚗𝚎𝚌𝚔𝚕𝚊𝚌𝚎𝚜 𝚓𝚊𝚗𝚐𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚊 𝚍𝚘𝚐 𝚌𝚘𝚕𝚕𝚊𝚛 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚑𝚒𝚜 𝚎𝚊𝚛𝚝𝚑𝚝𝚘𝚗𝚎𝚍 𝚝𝚞𝚛𝚝𝚕𝚎𝚗𝚎𝚌𝚔, 𝚊𝚗𝚍 𝚠𝚊𝚜 𝚐𝚘𝚗𝚎 𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚋𝚛𝚒𝚎𝚏𝚕𝚢． 𝙵𝚛𝚘𝚖 𝚐𝚘𝚍 𝚔𝚗𝚘𝚠𝚜 𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚑𝚎'𝚍 𝚏𝚎𝚝𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚊 𝚣𝚒𝚗𝚌-𝚊𝚗𝚍-𝚍𝚞𝚋𝚒𝚘𝚞𝚜-𝚒𝚟𝚘𝚛𝚢 𝚖𝚘𝚞𝚜𝚎𝚐𝚞𝚗 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚑𝚎 𝚜𝚠𝚊𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚒𝚝 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚙𝚊𝚕𝚖 𝚝𝚘 𝚝𝚊𝚋𝚕𝚎． "[i]𝚈𝚘𝚞[/i] 𝚔𝚎𝚗 𝚜𝚝𝚊𝚛𝚝 𝚠𝚒𝚝 𝚝𝚑𝚒𝚜．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙰𝚝 𝚏𝚒𝚛𝚜𝚝 𝙼𝚘𝚗𝚝𝚢 𝚕𝚎𝚊𝚗𝚎𝚍 𝚊𝚠𝚊𝚢 𝚊𝚕𝚕𝚎𝚛𝚐𝚒𝚌𝚊𝚕𝚕𝚢; 𝚊 𝚕𝚎𝚊𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚛𝚎𝚜𝚙𝚘𝚗𝚜𝚎, 𝚊𝚗 𝚒𝚗𝚐𝚛𝚊𝚒𝚗𝚎𝚍 𝚘𝚗𝚎．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸 𝚔𝚗𝚘𝚠, 𝙸 𝚔𝚗𝚘𝚠," 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝙺𝚞𝚛𝚝, "[i]'𝙸'𝚖 𝚊 𝚏𝚎𝚕𝚘𝚗, 𝚒𝚏 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚔𝚎𝚝𝚌𝚑 𝚖𝚎 𝚠𝚒𝚝 𝚍𝚒𝚜 𝚒𝚝'𝚜 𝚜𝚞𝚌𝚑-𝚗-𝚜𝚞𝚌𝚑 𝚢𝚎𝚊𝚛𝚜 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚊𝚗,  𝚢𝚊𝚍𝚍𝚊 𝚢𝚊𝚍𝚍𝚊．'[/i] 𝚈𝚘𝚞 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚑𝚊𝚏𝚝𝚊 𝚊𝚌𝚌𝚎𝚙𝚝 𝚒𝚝, 𝚖𝚊𝚗． 𝙸 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚑𝚊𝚍𝚍𝚊 𝚘𝚏𝚏𝚎𝚛． 𝙸𝚝'𝚜 𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎'𝚗 𝚜𝚑𝚒𝚝．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙱𝚞𝚝 𝚗𝚘𝚝 𝚘𝚗𝚎 𝚖𝚘𝚖𝚎𝚗𝚝 𝚕𝚊𝚝𝚎𝚛 𝙼𝚘𝚗𝚝𝚢 𝚜𝚗𝚊𝚝𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚒𝚝 𝚞𝚙 𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚑𝚎𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚊𝚐𝚊𝚣𝚒𝚗𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚐𝚑𝚘𝚜𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚕𝚒𝚍𝚎 𝚝𝚘 𝚕𝚘𝚘𝚔 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚑𝚊𝚖𝚋𝚎𝚛． 𝚃𝚑𝚎 𝚝𝚒𝚗𝚢 𝚌𝚘𝚚𝚞𝚎𝚝𝚝𝚒𝚜𝚑 𝚐𝚞𝚗 𝚟𝚊𝚗𝚒𝚜𝚑𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚊𝚍𝚞𝚕𝚝 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚜—𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚊 𝚐𝚘𝚛𝚒𝚕𝚕𝚊 𝚌𝚛𝚞𝚜𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚊 𝚋𝚊𝚋𝚢'𝚜 𝚜𝚔𝚞𝚕𝚕—𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎 𝚌𝚑𝚎𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚎𝚏𝚝 𝚘𝚏 𝚒𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚒𝚖𝚊𝚐𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚒𝚗𝚔𝚢 𝚑𝚊𝚗𝚐．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚈𝚘． 𝙼𝚘𝚗𝚝—"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸 𝚊𝚒𝚗'𝚝 𝚐𝚘𝚒𝚗 𝚋𝚊𝚌𝚔, 𝙺𝚞𝚛𝚝" 𝚑𝚎 𝚒𝚗𝚝𝚎𝚛𝚛𝚞𝚙𝚝𝚎𝚍． "𝚂𝚘 𝚖𝚒𝚗-𝚜𝚎𝚌 𝚘𝚛 𝚖𝚊𝚡-𝚜𝚎𝚌, 𝙷𝚘𝚙𝚎𝚠𝚎𝚕𝚕 𝚘𝚛 𝙵𝚘𝚡 𝙻𝚊𝚔𝚎, 𝚊 𝚌𝚎𝚕𝚕 𝚘𝚛 𝚊 𝚍𝚘𝚛𝚖 𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝙱𝚘𝚡, 𝚝𝚎𝚗 𝚢𝚎𝚊𝚛𝚜 𝚘𝚛 𝚏𝚒𝚟𝚎 𝚖𝚒𝚗𝚞𝚝𝚎𝚜 𝚒𝚝 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚖𝚊𝚔𝚎 𝚊 𝚜𝚑𝚒𝚝𝚝𝚊 𝚍𝚒𝚏𝚏𝚎𝚛𝚎𝚗𝚌𝚎．" 𝙷𝚎 𝚑𝚎𝚕𝚍 𝚞𝚙 𝚑𝚒𝚜 𝚑𝚊𝚗𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎 𝚠𝚘𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚛𝚒𝚐𝚐𝚎𝚛 𝚐𝚞𝚊𝚛𝚍 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚊 𝚌𝚕𝚊𝚜𝚜 𝚛𝚒𝚗𝚐, 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚎𝚊𝚐𝚎𝚛 𝚑𝚎𝚏𝚝 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚞𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗𝚜𝚝 𝚑𝚒𝚜 𝚙𝚊𝚕𝚖 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚕𝚔𝚎𝚍 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚑𝚊𝚒𝚛 𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚑𝚎'𝚍 𝚜𝚑𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚘𝚊𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎 𝚜𝚕𝚒𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚒𝚝 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚘𝚗𝚎 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚠𝚊𝚛𝚖𝚎𝚛 𝚙𝚘𝚌𝚔𝚎𝚝𝚜． "𝚃𝚑𝚊𝚗𝚔𝚜, 𝚖𝚊𝚗．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙺𝚞𝚛𝚝 𝚠𝚊𝚝𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚘𝚋𝚎𝚛𝚕𝚢． 𝙶𝚊𝚟𝚎 𝚊 𝚜𝚘𝚋𝚎𝚛 𝚗𝚘𝚍 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚑𝚎𝚊𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚜𝚘𝚋𝚎𝚛 𝚙𝚘𝚜𝚝𝚞𝚛𝚎 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚑𝚒𝚖． "𝙰𝚕𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚍𝚎𝚗" 𝚠𝚊𝚜 𝚊𝚕𝚕 𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚖𝚞𝚜𝚝𝚎𝚛 𝚝𝚘 𝚜𝚊𝚢．[/indent][/indent][/indent][/indent][/justify][/color]