[color=dimgray][justify][indent][indent][indent][indent][color=2e2c2c]███████[/color]𝙿𝚎𝚝𝚎𝚛 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚑𝚊𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚘𝚗𝚎𝚢 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚔𝚒𝚝𝚌𝚑𝚎𝚗 𝚝𝚊𝚋𝚕𝚎—𝚊𝚕𝚘𝚗𝚐 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚛𝚎𝚊𝚔𝚏𝚊𝚜𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚕𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚋𝚕𝚊𝚌𝚔 𝚋𝚘𝚘𝚔 𝚊𝚗𝚍 𝚊 𝚙𝚎𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚕𝚊𝚜𝚝 𝚝𝚠𝚘 𝚌𝚒𝚐𝚊𝚛𝚎𝚝𝚝𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚖𝚘𝚛𝚗𝚒𝚗𝚐'𝚜 [i]𝙼𝚒𝚗𝚗𝚎𝚗𝚘𝚘𝚗𝚊 𝙼𝚘𝚗𝚒𝚝𝚘𝚛,[/i] 𝚝𝚞𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚌𝚔 𝚙𝚊𝚐𝚎—𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚝 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚎𝚝𝚝𝚎𝚛． 𝙿𝚛𝚒𝚗𝚌𝚒𝚙𝚊𝚕𝚕𝚢 𝚒𝚝 𝚝𝚊𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚑𝚒𝚖 𝚝𝚑𝚛𝚎𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐𝚜． 𝙵𝚒𝚛𝚜𝚝, 𝚂𝚌𝚘𝚝𝚝 𝙿． 𝙷𝚎𝚜𝚝𝚘𝚗 𝚠𝚊𝚜 𝚞𝚝𝚝𝚎𝚛𝚕𝚢 𝚘𝚞𝚝 𝚘𝚏 𝚙𝚛𝚊𝚌𝚝𝚒𝚌𝚎 𝚘𝚗 𝚊 𝚝𝚢𝚙𝚎𝚠𝚛𝚒𝚝𝚎𝚛; 𝚊 𝚜𝚎𝚌𝚛𝚎𝚝𝚊𝚛𝚢, 𝚘𝚛 𝚊 𝚝𝚎𝚊𝚖 𝚘𝚏 𝚜𝚎𝚌𝚛𝚎𝚝𝚊𝚛𝚒𝚎𝚜, 𝚑𝚊𝚍 𝚜𝚙𝚘𝚒𝚕𝚝 𝚑𝚒𝚖 𝚜𝚘𝚞𝚛． 𝚂𝚎𝚌𝚘𝚗𝚍, 𝚂𝚌𝚘𝚝𝚝 𝙿． 𝙷𝚎𝚜𝚝𝚘𝚗 𝚠𝚊𝚝𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚝𝚘𝚘 𝚖𝚊𝚗𝚢 𝚂𝚊𝚖 𝙿𝚎𝚌𝚔𝚒𝚗𝚙𝚊𝚑 𝚖𝚘𝚟𝚒𝚎𝚜． 𝙰𝚗𝚍 𝚕𝚊𝚜𝚝𝚕𝚢, 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚓𝚘𝚋 𝚠𝚊𝚜 𝚐𝚘𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚖𝚊𝚔𝚎 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚎𝚊𝚛𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚐𝚘𝚍𝚍𝚊𝚖𝚗𝚎𝚍 𝚏𝚘𝚞𝚛 𝚝𝚑𝚘𝚞𝚜𝚊𝚗𝚍 𝚍𝚘𝚕𝚕𝚊𝚛𝚜．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙽𝚘𝚝 𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚊𝚠𝚊𝚢 𝚑𝚘𝚠𝚎𝚟𝚎𝚛． 𝙵𝚒𝚛𝚜𝚝 𝚌𝚊𝚖𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚊𝚝𝚝𝚎𝚛 𝚘𝚏 𝚕𝚘𝚒𝚝𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚑𝚘𝚠𝚎𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚞𝚛𝚛𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚑𝚊𝚟𝚎—𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚞𝚕𝚕 𝚋𝚕𝚊𝚍𝚎 𝚍𝚛𝚊𝚐𝚐𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚔𝚒𝚗, 𝚜𝚝𝚛𝚎𝚠𝚒𝚗𝚐 𝚌𝚘𝚙𝚜𝚎𝚜 𝚘𝚏 𝚞𝚗𝚌𝚞𝚝 𝚜𝚝𝚞𝚋𝚋𝚕𝚎 𝚒𝚗 𝚒𝚝𝚜 𝚠𝚊𝚔𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚛𝚊𝚜𝚑𝚢 𝚊𝚌𝚛𝚎𝚊𝚐𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚒𝚗𝚢 𝚏𝚒𝚜𝚑𝚙𝚘𝚗𝚍𝚜 𝚘𝚏 𝚋𝚕𝚘𝚘𝚍． 𝙰𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚎𝚊𝚍𝚕𝚊𝚗𝚍 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚑𝚒𝚗, 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚒𝚕𝚕𝚜 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚑𝚢𝚛𝚘𝚒𝚍． 𝙷𝚎 𝚛𝚒𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚛𝚗𝚎𝚛𝚜 𝚘𝚏𝚏 𝚊 𝚜𝚚𝚞𝚊𝚛𝚎 𝚘𝚏 𝚝𝚘𝚒𝚕𝚎𝚝 𝚝𝚒𝚜𝚜𝚞𝚎, 𝚙𝚊𝚙𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚗𝚒𝚌𝚔𝚜; 𝚜𝚝𝚘𝚘𝚍 𝚖𝚊𝚛𝚒𝚗𝚊𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚞𝚖𝚒𝚍𝚒𝚝𝚢 𝚋𝚞𝚗𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚞𝚙 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚝𝚑𝚛𝚘𝚘𝚖 𝚖𝚒𝚛𝚛𝚘𝚛 𝚠𝚑𝚒𝚕𝚎 𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚒𝚝𝚎𝚍 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚎𝚊𝚝 𝚝𝚘 𝚔𝚒𝚌𝚔 𝚘𝚗 𝚎𝚕𝚜𝚎𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚙𝚊𝚛𝚝𝚖𝚎𝚗𝚝． 𝙻𝚘𝚘𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚞𝚙, 𝚑𝚎 𝚍𝚒𝚜𝚌𝚘𝚟𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚏𝚘𝚛𝚐𝚘𝚝𝚝𝚎𝚗 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗 𝚝𝚘 𝚐𝚎𝚝 𝚞𝚙 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚜𝚙𝚘𝚗𝚐𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚠𝚊𝚝𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚋𝚕𝚎𝚊𝚌𝚑 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚌𝚘𝚞𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚒𝚕𝚍𝚎𝚠 𝚜𝚖𝚞𝚍𝚐𝚎𝚍 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚎𝚒𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚌𝚑𝚊𝚛𝚌𝚘𝚊𝚕 𝚛𝚞𝚋𝚋𝚒𝚗𝚐𝚜． 𝚃𝚑𝚎 𝚖𝚒𝚕𝚔𝚢 𝚠𝚊𝚛𝚖𝚝𝚑 𝚕𝚎𝚊𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚘𝚞𝚝 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚝𝚑𝚛𝚘𝚘𝚖 𝚞𝚗𝚝𝚒𝚕 𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚗𝚘 𝚕𝚘𝚗𝚐𝚎𝚛 𝚋𝚎𝚊𝚛 𝚒𝚝𝚜 𝚊𝚋𝚜𝚎𝚗𝚌𝚎, 𝚋𝚛𝚊𝚌𝚒𝚗𝚐, 𝚠𝚊𝚍𝚍𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚝𝚒𝚏𝚏𝚕𝚢 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚎𝚍 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚕𝚕． 𝙷𝚒𝚜 𝚜𝚔𝚒𝚗 𝚜𝚑𝚛𝚞𝚗𝚔𝚎𝚗, 𝚙𝚎𝚋𝚋𝚕𝚢．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙾𝚗𝚌𝚎 𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚍𝚛𝚎𝚜𝚜𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚋𝚘𝚡𝚎𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚕𝚒𝚙𝚙𝚎𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚊 𝚠𝚒𝚏𝚎𝚋𝚎𝚊𝚝𝚎𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚊 𝚋𝚞𝚋𝚋𝚕𝚎𝚐𝚞𝚖-𝚌𝚘𝚕𝚘𝚛𝚎𝚍 𝚋𝚊𝚝𝚑𝚛𝚘𝚋𝚎 𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚑𝚊𝚍 𝚘𝚗𝚌𝚎 𝚋𝚎𝚕𝚘𝚗𝚐𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚘𝚗𝚎 𝚎𝚕𝚜𝚎 𝚑𝚎 𝚐𝚘𝚝 𝚝𝚘 𝚠𝚘𝚛𝚔 𝚏𝚕𝚘𝚞𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚘𝚞𝚗𝚝𝚎𝚛𝚝𝚘𝚙; 𝚛𝚒𝚙𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚌𝚊𝚕𝚕𝚒𝚘𝚗-𝚜𝚝𝚞𝚍𝚍𝚎𝚍 𝚍𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚘𝚏𝚏 𝚊 𝚋𝚊𝚕𝚕 𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚜𝚕𝚊𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚛𝚒𝚍𝚐𝚎 𝚘𝚟𝚎𝚛𝚗𝚒𝚐𝚑𝚝, 𝚏𝚘𝚕𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚝 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚒𝚝𝚜𝚎𝚕𝚏, 𝚋𝚎𝚊𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚝 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚍𝚒𝚜𝚌𝚜． 𝙸𝚗𝚜𝚒𝚍𝚎 𝚊 𝚜𝚘𝚘𝚝-𝚋𝚕𝚞𝚎 𝚠𝚘𝚔 𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚛𝚊𝚙𝚎𝚜𝚎𝚎𝚍 𝚘𝚒𝚕 𝚜𝚑𝚒𝚏𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚟𝚒𝚜𝚌𝚘𝚞𝚜 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚒𝚗, 𝚍𝚞𝚕𝚕 𝚝𝚘 𝚐𝚕𝚘𝚜𝚜𝚢． 𝚃𝚛𝚊𝚗𝚜𝚕𝚞𝚌𝚎𝚗𝚝 𝚋𝚕𝚞𝚎 𝚏𝚕𝚊𝚖𝚎𝚜 𝚠𝚛𝚒𝚐𝚐𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚎𝚎𝚕𝚜 𝚞𝚙 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚊𝚛𝚔 𝚜𝚙𝚞𝚗-𝚜𝚝𝚎𝚎𝚕 𝚋𝚘𝚠𝚕． 𝚃𝚑𝚎 𝚘𝚒𝚕 𝚋𝚎𝚐𝚊𝚗 𝚋𝚎𝚕𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚞𝚙 𝚜𝚖𝚘𝚔𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎 𝚋𝚎𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚘𝚘𝚜𝚎 𝚏𝚕𝚘𝚞𝚛 𝚘𝚏𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚛𝚜𝚝 𝚙𝚊𝚗𝚌𝚊𝚔𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚎𝚊𝚜𝚎𝚍 𝚒𝚝 𝚒𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑𝚍𝚛𝚎𝚠 𝚑𝚒𝚜 𝚑𝚊𝚗𝚍 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚛𝚘𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚙𝚒𝚝𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚞𝚝 𝚒𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚝𝚘𝚘 𝚕𝚊𝚝𝚎, 𝚊 𝚋𝚎𝚊𝚍 𝚘𝚏 𝚋𝚘𝚒𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚒𝚕 𝚑𝚊𝚍 𝚜𝚙𝚛𝚞𝚗𝚐 𝚞𝚙 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚒𝚝 𝚊 𝚔𝚗𝚞𝚌𝚔𝚕𝚎． 𝙷𝚎 𝚜𝚝𝚎𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚋𝚊𝚌𝚔, 𝚌𝚞𝚛𝚜𝚎𝚍, 𝚏𝚊𝚗𝚗𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚑𝚊𝚗𝚍, 𝚛𝚊𝚗 𝚒𝚝 𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚊𝚞𝚌𝚎𝚝． 𝙵𝚘𝚛 𝚜𝚞𝚛𝚎 𝚒𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚐𝚘𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚋𝚕𝚒𝚜𝚝𝚎𝚛． 𝚂𝚘𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚑𝚘𝚕𝚎 𝚊𝚙𝚊𝚛𝚝𝚖𝚎𝚗𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚍𝚒𝚖 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚐𝚛𝚎𝚊𝚜𝚢 𝚜𝚖𝚘𝚔𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚖𝚞𝚐𝚐𝚢 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚜𝚝𝚎𝚊𝚖 𝚘𝚏𝚏 𝚊 𝚙𝚘𝚝 𝚘𝚏 𝚠𝚊𝚝𝚎𝚛, 𝚝𝚒𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚍 𝚠𝚑𝚒𝚜𝚝𝚕𝚒𝚗𝚐． 𝙷𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚍𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚌𝚛𝚊𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚊 𝚠𝚒𝚗𝚍𝚘𝚠． 𝙲𝚛𝚊𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚕𝚕𝚠𝚊𝚢 𝚍𝚘𝚘𝚛 𝚒𝚗𝚜𝚝𝚎𝚊𝚍, 𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚕𝚎𝚜𝚜 𝚌𝚘𝚕𝚍 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚜𝚔𝚞𝚕𝚔 𝚒𝚗． 𝙵𝚊𝚗𝚝𝚊𝚜𝚒𝚣𝚎𝚍 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚙𝚒𝚜𝚝𝚘𝚕𝚠𝚑𝚒𝚙𝚙𝚒𝚗𝚐 𝙼𝚛𝚜． 𝙼𝚞𝚝𝚑 𝚒𝚏 𝚜𝚑𝚎 𝚍𝚎𝚌𝚒𝚍𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚌𝚘𝚖𝚙𝚕𝚊𝚒𝚗 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚗𝚐𝚎 𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐𝚌𝚑𝚘𝚗𝚐 𝚏𝚘𝚘𝚍𝚜 𝚜𝚝𝚒𝚗𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚞𝚙 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚞𝚒𝚕𝚍𝚒𝚗𝚐．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙱𝚛𝚎𝚊𝚔𝚏𝚊𝚜𝚝 𝚋𝚎𝚐𝚊𝚗 𝚒𝚗 𝚎𝚊𝚛𝚗𝚎𝚜𝚝 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚐𝚢𝚘𝚞𝚋𝚒𝚗𝚐 𝚠𝚎𝚛𝚎 𝚌𝚞𝚝 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚠𝚎𝚍𝚐𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚝𝚊𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚝𝚒𝚍𝚒𝚕𝚢 𝚊𝚝𝚘𝚙 𝚊 𝚌𝚑𝚒𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚍𝚒𝚗𝚗𝚎𝚛𝚙𝚕𝚊𝚝𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚑𝚊𝚍 𝚒𝚖𝚙𝚛𝚘𝚟𝚒𝚜𝚎𝚍 𝚊 𝚍𝚒𝚙𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚟𝚒𝚗𝚎𝚐𝚊𝚛 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚜𝚎𝚟𝚎𝚛𝚊𝚕 𝚋𝚘𝚝𝚝𝚕𝚎𝚜 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚛𝚒𝚍𝚐𝚎, 𝚜𝚎𝚟𝚎𝚛𝚊𝚕 𝚊𝚛𝚘𝚖𝚊𝚝𝚒𝚌𝚜 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚛𝚞𝚒𝚝𝚋𝚘𝚠𝚕 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚝𝚎𝚛 𝚑𝚊𝚍 𝚛𝚎𝚊𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚊 𝚛𝚘𝚕𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚘𝚒𝚕 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎'𝚍 𝚝𝚛𝚊𝚗𝚜𝚏𝚎𝚛𝚛𝚎𝚍 𝚒𝚝 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚙𝚘𝚝 𝚝𝚘 𝚌𝚞𝚙 𝚝𝚘 𝚔𝚎𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚜𝚘 𝚒𝚝 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍𝚗'𝚝 𝚜𝚌𝚘𝚛𝚌𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚎𝚊, 𝚊 𝚏𝚒𝚗𝚎 𝚈𝚞𝚗𝚗𝚊𝚗 𝚐𝚘𝚕𝚍． 𝙷𝚎 𝚜𝚝𝚎𝚎𝚙𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚎𝚊𝚟𝚎𝚜, 𝚍𝚛𝚘𝚠𝚗𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚒𝚗 𝚖𝚒𝚕𝚔． 𝙳𝚛𝚊𝚗𝚔 𝚜𝚊𝚟𝚘𝚛𝚒𝚗𝚐𝚕𝚢 𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚑𝚎𝚠𝚎𝚍 𝚋𝚕𝚊𝚗𝚍𝚕𝚢—𝚠𝚘𝚗𝚍𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚘𝚠 𝙻𝚞𝚌𝚔𝚢 𝙿𝚊𝚕𝚊𝚌𝚎 𝚊𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚛𝚗𝚎𝚛 𝚐𝚘𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛𝚜 𝚜𝚘 𝚝𝚑𝚒𝚗, 𝚜𝚘 𝚋𝚛𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎, 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚋𝚒𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚍𝚛𝚢 𝚊𝚞𝚝𝚞𝚖𝚗 𝚕𝚎𝚊𝚟𝚎𝚜． 𝚆𝚑𝚢 𝚑𝚎 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚐𝚒𝚟𝚎 𝚒𝚗 𝚊𝚕𝚛𝚎𝚊𝚍𝚢 𝚊𝚗𝚍 𝚙𝚊𝚢 𝚝𝚑𝚎 𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝𝚢 𝚌𝚎𝚗𝚝𝚜 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚘𝚘𝚍． 𝙸𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚝𝚑𝚎𝚗, 𝚊𝚝 𝚕𝚊𝚜𝚝, 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚎𝚕𝚕𝚢 𝚏𝚞𝚕𝚕 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚘𝚗𝚐𝚞𝚎 𝚙𝚎𝚙𝚙𝚎𝚛𝚌𝚘𝚛𝚗-𝚗𝚞𝚖𝚋 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚘𝚔 𝚌𝚘𝚘𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚝𝚘𝚟𝚎𝚝𝚘𝚙 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚑𝚎 𝚜𝚔𝚒𝚗𝚗𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚎𝚖𝚘 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚒𝚝𝚜 𝚎𝚗𝚟𝚎𝚕𝚘𝚙𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚙𝚕𝚊𝚢𝚎𝚍 𝚒𝚝 𝚋𝚎𝚏𝚘𝚛𝚎 𝚑𝚒𝚖 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚎𝚐𝚊𝚗 𝚝𝚘 𝚛𝚎𝚊𝚍．[/indent][/indent][/indent][/indent][/justify][/color]

[table][row][cell][color=2e2c2c]...............................[/color][/cell][cell=active][color=2e2c2c][sup]​
​
​𝚂𝚒𝚛,

𝙳𝚘 𝚗𝚘𝚝 𝚎𝚡𝚙𝚎𝚌𝚝 𝚘𝚞𝚛 𝚌𝚘𝚛𝚛𝚎𝚜𝚙𝚘𝚗𝚍𝚎𝚗𝚜𝚎𝚜 𝚝𝚘 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚒𝚗𝚞𝚎 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚖𝚊𝚗𝚗𝚎𝚛—𝚒．𝚎．, @ 𝚢𝚘𝚞𝚛 𝚕𝚎𝚒𝚜𝚞𝚛𝚎 & 𝚒𝚗 𝚜𝚞𝚌𝚑 𝚙𝚛𝚘𝚡𝚒𝚖𝚒𝚝𝚢 𝚝𝚘 𝚖𝚢 𝚏𝚊𝚖𝚒𝚕𝚢． 𝚆𝚎 𝚖𝚊𝚢 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚐𝚘𝚝𝚝𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚏𝚊𝚛 𝚘𝚏𝚏 𝚘𝚏 𝚐𝚘𝚘𝚍 𝚏𝚊𝚒𝚝𝚑 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚎𝚜𝚝 𝚠𝚒𝚜𝚑𝚎𝚜 𝚏𝚘𝚛 𝚗𝚘𝚠, 𝚋𝚞𝚝 𝚍𝚘 𝚗𝚘𝚝 𝚏𝚘𝚛 𝚊𝚊 𝚖𝚘𝚖𝚎𝚗𝚝 𝚖𝚒𝚜𝚝𝚊𝚔𝚎 𝚖𝚢 𝚌𝚘𝚖𝚙𝚕𝚒𝚊𝚗𝚌𝚎 𝚏𝚘𝚛 𝚌𝚘𝚖𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎𝚗𝚝𝚌𝚢． 𝚈𝚘𝚞 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚊𝚕𝚖𝚘𝚜𝚝 𝚔𝚒𝚕𝚕𝚎𝚍 𝚖𝚢 𝚖𝚊𝚗, 𝚊𝚗𝚍 𝚢𝚘𝚞 𝚊𝚛𝚎 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚊 𝚍𝚊𝚗𝚐𝚎𝚛𝚘𝚞𝚜 𝚌𝚛𝚒𝚖𝚒𝚗𝚊𝚕． 𝙰 𝚠𝚊𝚗𝚝𝚎𝚍 𝚏𝚞𝚐𝚒𝚝𝚒𝚟𝚎． 𝙱𝚞𝚝 𝚋𝚢 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚖𝚎 𝚝𝚘𝚔𝚎𝚗, 𝚢𝚘𝚞 𝚊𝚛𝚎 𝚗𝚘𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚗𝚕𝚢 𝚍𝚊𝚗𝚐𝚎𝚛𝚘𝚞𝚜 𝚖𝚊𝚗 𝚒𝚗 𝙼𝚒𝚗𝚗𝚎𝚗𝚘𝚘𝚗𝚊． 𝙲𝚘𝚖𝚎 𝚠𝚒𝚝𝚑𝚒𝚗 ½ 𝚊 𝚖𝚒𝚕𝚎 𝚘𝚏 𝚖𝚢 𝚛𝚎𝚜𝚒𝚍𝚎𝚗𝚌𝚎 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚢𝚞𝚘 𝚠𝚘𝚗'𝚝 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚝𝚘 𝚝𝚊𝚔𝚎 𝚖𝚢 𝚠𝚘𝚛𝚍 𝚏𝚘𝚛 𝚒𝚝． 𝙰𝚜 𝚏𝚘𝚛 𝚢𝚘𝚞𝚛 𝚜𝚢𝚜𝚝𝚎𝚖 𝚘𝚏 𝚖𝚎𝚜𝚜𝚎𝚗𝚐𝚒𝚗𝚐,—𝙸 𝚠𝚒𝚕𝚕 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚎𝚗𝚝,𝚜 𝚘 𝚕𝚘𝚗𝚐 𝚊𝚜 𝚢𝚘𝚞 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚒𝚗𝚞𝚎 𝚝𝚘 𝚌𝚑𝚘𝚘𝚜𝚎 𝚍𝚒𝚜𝚌𝚛𝚎𝚝𝚎𝚖, 𝚗𝚎𝚞𝚝𝚛𝚊𝚕 𝚐𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍．, 𝚙𝚞𝚋𝚕𝚒𝚌 + 𝚙𝚘𝚜𝚒𝚗𝚐 𝚊 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚍𝚎𝚛𝚊𝚋𝚕𝚎𝚌𝚑𝚊𝚕𝚕𝚠𝚗𝚐𝚎 𝚏𝚛 𝚎𝚊𝚟𝚎𝚜𝚍𝚛𝚘𝚙𝚙𝚎𝚛𝚜． 𝙰𝚗𝚍 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚢𝚘𝚞 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝚝𝚘 𝚖𝚎 𝚒𝚗 𝙲𝚕𝚊𝚐𝚐 𝚂𝚚． 𝚊𝚕𝚜𝚘 𝚐𝚘𝚎𝚜 𝚋𝚘𝚝𝚑 𝚠𝚊𝚢𝚜． 𝚊𝙽𝚢 𝚏𝚞𝚗𝚗𝚢 𝚋𝚞𝚜𝚒𝚗𝚎𝚜𝚜— 𝚊 𝚐𝚕𝚒𝚗𝚝 𝚘𝚏𝚏 𝚘𝚏 𝚊 𝚜𝚌𝚘𝚙𝚎 𝚊,𝚘𝚛 𝚋𝚒𝚗𝚘𝚌𝚞𝚕𝚊𝚛𝚜, 𝚊𝚗 𝚊𝚌𝚌𝚘𝚖𝚙𝚕𝚘𝚌𝚎 𝚑𝚒𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚊 𝚙𝚑𝚘𝚗𝚎𝚋𝚘𝚡 𝚘𝚛 𝚊𝚗𝚢𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 @ 𝚊𝚕𝚕—𝙸'𝚖 𝚌𝚊𝚕𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚝 𝚘𝚏𝚏, & 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐𝚜 𝚊𝚛𝚎 𝚐𝚎𝚝𝚒𝚝𝚗𝚐 𝚖𝚞𝚌𝚑 𝚖𝚘𝚛𝚎 𝚌𝚘𝚖𝚙𝚕𝚒𝚌𝚊𝚝𝚎𝚍 𝚏𝚘𝚛 𝚢𝚘𝚞．

𝙻𝚎𝚝 𝚒𝚝 𝚗𝚘𝚝 𝚋𝚎 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚢𝚘𝚞 𝚠𝚎𝚛𝚎𝚗(𝚝 𝚠𝚊𝚛𝚗𝚎𝚍．

𝚆𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚘𝚞𝚝 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚢 𝙸'𝚊𝚖 𝚜𝚞𝚛𝚎 𝙸 𝚍𝚘𝚝𝚗' 𝚗𝚎𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚛𝚎𝚐𝚊𝚒𝚕 𝚢𝚘𝚞 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚜𝚘𝚋𝚜𝚝𝚘𝚛𝚢． 𝚈𝚘𝚞 𝚌𝚊𝚗 𝚒𝚗𝚝𝚞𝚒𝚝 𝚠𝚑𝚢 𝚊 𝚖𝚊𝚗 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚖𝚎 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚗𝚎𝚎𝚍 𝚜𝚎𝚛𝚟𝚎𝚌𝚎𝚜 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚢𝚘𝚞𝚛𝚜． & 𝚢𝚘𝚞 𝚜𝚎𝚎𝚖 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚢𝚘𝚞 𝚌𝚊𝚗 𝚊𝚙𝚙𝚛𝚎𝚌𝚒𝚊𝚝𝚎 𝚐𝚎𝚝𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚝𝚘 𝚋𝚞𝚜𝚒𝚗𝚎𝚜𝚜．​𝙼𝚢 𝚜𝚘𝚗 𝚑𝚊𝚍𝚜 𝚊𝚕𝚠𝚊𝚢𝚜 𝚑𝚊𝚍 𝚊 𝚋𝚒𝚝 𝚘𝚏 𝚊 𝚛𝚎𝚋𝚎𝚕𝚕𝚕𝚒𝚘𝚜 𝚜𝚝𝚛𝚎𝚊𝚔． 𝙴𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚋𝚘𝚢 𝚍𝚘𝚎𝚜 ,𝚊𝚝 𝚊 𝚌𝚎𝚛𝚝𝚊𝚒𝚗 𝚊𝚐𝚎—𝚖𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚢𝚘𝚞'𝚛𝚎 𝚊 𝚏𝚊𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚢𝚘𝚞𝚛𝚜𝚎𝚕𝚏, 𝚒𝚗𝚠 𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚌𝚊𝚜𝚎 𝚢𝚘𝚞 𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛𝚜𝚝𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚘𝚖𝚙𝚎𝚕𝚎𝚝𝚎𝚕𝚢—𝚊𝚗𝚍 𝚒𝚏 𝚒𝚝 𝚛𝚎𝚜𝚞𝚕𝚝𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚊 𝚜𝚙𝚎𝚎𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚒𝚗𝚎 𝚘𝚛 𝚊 𝚖𝚒𝚍𝚍𝚕𝚎-𝚘𝚏-𝚝𝚑𝚎-𝚗𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚙𝚑𝚘𝚗𝚎 𝚌𝚊𝚕𝚕 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚛𝚎𝚌𝚒𝚗𝚝, 𝚏𝚒𝚗𝚎, 𝙸 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚊𝚕𝚠𝚊𝚢𝚜 𝚙𝚞𝚕𝚕 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚜𝚝𝚒𝚛𝚗𝚐𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚖𝚘𝚘𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐𝚜 𝚘𝚟𝚎𝚛． 𝙱𝚘𝚢𝚜 𝚠𝚒𝚕𝚕 𝚋𝚎 𝚋𝚘𝚢𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚖𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚑𝚎'𝚕𝚕 𝚕𝚎𝚊𝚛𝚗 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚛𝚞𝚒𝚜𝚎𝚜． 𝚆𝚎𝚕𝚕 𝚗𝚘𝚝 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚒𝚖𝚎． 𝚃𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚒𝚖𝚎 𝚑𝚎 𝚍𝚒𝚍𝚗𝚍𝚝 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚔𝚗𝚘𝚌𝚔 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚊 𝚏𝚎𝚠 𝚖𝚊𝚒𝚕𝚋𝚘𝚡𝚎𝚜, 𝚔𝚗𝚘𝚌𝚔 [u]𝚞𝚙 [/u]𝚊 𝚏𝚎𝚠 𝚙𝚛𝚘𝚖 𝚚𝚞𝚎𝚎𝚗𝚜． 𝚃𝚑𝚓𝚒𝚜 𝚝𝚒𝚖𝚎 𝚑𝚎'𝚜 𝚛𝚎𝚊𝚕𝚕𝚢 𝚍𝚘𝚗𝚎 𝚒𝚝． 𝙷𝚒𝚜 𝚜𝚙𝚘𝚛𝚝𝚌𝚊𝚛 𝚠𝚛𝚊𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚊𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚊 𝚝𝚎𝚕𝚎𝚙𝚑𝚘𝚗𝚎 𝚙𝚘𝚕𝚎． 𝚊 𝚋𝚘𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚘𝚏 𝙰𝚗𝚌𝚎𝚒𝚗𝚝 𝙰𝚐𝚎． 𝙽𝚘𝚗𝚎 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚕𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚜𝚑𝚒𝚝𝚑𝚎𝚊𝚍 𝚏𝚛𝚒𝚎𝚗𝚍𝚊𝚜 𝚝𝚘 𝚋𝚎 𝚏𝚘𝚞𝚗𝚍, 𝚋𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚠𝚘 𝚑𝚘𝚘𝚔𝚎𝚛𝚜, 𝚘𝚑, 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚏𝚒𝚗𝚎！ 𝙾𝚏 𝚌𝚘𝚞𝚛𝚜𝚎． 𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍𝚗𝚝' 𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚍𝚘 𝚞𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚞𝚛𝚝𝚎𝚜𝚢 𝚘𝚏 𝚏𝚕𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚘𝚞𝚛𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚒𝚍𝚗𝚜𝚑𝚒𝚎𝚕𝚍, 𝚜𝚗𝚊𝚙𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚗𝚎𝚌𝚔𝚜 —𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚠𝚎𝚛𝚎 𝚠𝚎𝚊𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚎𝚊𝚝𝚋𝚎𝚕𝚝𝚜．

𝙼𝚈 𝚋𝚘𝚢 𝚑𝚊𝚜 𝚖𝚊𝚍𝚎 𝚊 𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚜𝚎𝚛𝚒𝚘𝚞𝚘𝚜 𝚖𝚒𝚜𝚝𝚊𝚔𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚒 𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛𝚜𝚝𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚊𝚝． 𝚋,𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚊𝚕𝚕 𝚒𝚝 𝚒𝚜, 𝚊 𝚖𝚒𝚜𝚝𝚊𝚔𝚎． 𝙾𝚗𝚎 𝚍𝚞𝚖𝚋 𝚜𝚌𝚛𝚎𝚠𝚞𝚙 𝚊𝚜 𝚊 𝚍𝚞𝚖𝚋 𝚔𝚒𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚗𝚘𝚠 𝚑𝚒𝚜 𝚕𝚒𝚏𝚎 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚍𝚕 𝚋𝚎 𝚛𝚞𝚒𝚗𝚎𝚍 𝚏𝚘𝚛𝚎𝚟𝚎𝚛？ 𝚊𝚘𝚙𝚙𝚕𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚘𝚛 𝚊 𝚓𝚘𝚋, 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎'𝚜 𝚌𝚘𝚞𝚛𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚊 𝚐𝚒𝚛𝚕, 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚗𝚝𝚜 𝚊 𝚏𝚊𝚖𝚒𝚕𝚢 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚘𝚠𝚗 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚍𝚊𝚢 𝚎𝚟𝚎𝚛𝚢𝚘𝚗𝚎 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚕𝚘𝚌𝚔 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚋𝚎 𝚙𝚘𝚒𝚗𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚞𝚜𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚍 𝚠𝚑𝚒𝚜𝚙𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐？ 𝚃𝚑𝚝'𝚜 𝚓𝚞𝚜𝚝𝚒𝚌𝚎？ 𝚈𝚎𝚝 𝙸 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚏𝚞𝚕𝚢 𝚎𝚡𝚑𝚊𝚞𝚜𝚝𝚎𝚍 𝚎𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚖𝚎𝚊𝚗𝚜 𝚊𝚝 𝚖𝚢 𝚍𝚒𝚜𝚙𝚘𝚜𝚊𝚕 𝚝𝚘 𝚌𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚞𝚙 𝚏𝚘𝚛 𝚑𝚒𝚖, 𝚝𝚘 𝚌𝚘𝚗𝚛𝚝𝚘𝚕 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚊𝚖𝚊𝚐𝚎, 𝚊𝚗𝚍 𝚒𝚝 𝚒𝚍'𝚗𝚝 𝚎𝚗𝚘𝚞𝚐𝚑． 𝚂𝚘 𝚗𝚘𝚠 𝚒𝚝'𝚜 𝚝𝚢𝚘𝚞𝚛 𝚝𝚞𝚛𝚗．．

𝙼𝚢 𝚜𝚎𝚊𝚝 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚒𝚝𝚢 𝚌𝚘𝚞𝚗𝚌𝚒𝚕 𝚐𝚘𝚎𝚜 𝚞𝚙 𝚏𝚘𝚛 𝚛𝚎 𝚎𝚕𝚎𝚌𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚒𝚗 𝙵𝚎𝚋𝚞𝚊𝚛𝚢． 𝚈𝚘𝚞 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚋𝚎𝚠𝚝𝚎𝚎𝚗 𝚗𝚘𝚠 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚗 𝚝𝚘 𝚖𝚊𝚔𝚎 𝚊𝚋𝚜𝚘𝚕𝚞𝚝𝚎𝚕𝚢 𝚌𝚎𝚛𝚊𝚝𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚖𝚢 𝚘𝚙𝚙𝚙𝚘𝚗𝚎𝚗𝚝𝚜 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚗𝚘𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚞𝚜𝚎 𝚝𝚘 𝚜𝚖𝚎𝚊𝚛 𝚖𝚎, 𝚖𝚢 𝚌𝚊𝚖𝚙𝚊𝚒𝚐𝚑𝚗 𝚘𝚛 𝚖𝚢 𝚏𝚊𝚖𝚒𝚕𝚢． 𝙸 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚊𝚕𝚕 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚊𝚌𝚝𝚜 𝚢𝚎𝚝 𝚋𝚞𝚝 𝙸 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚎𝚗𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚘 𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛𝚜𝚝𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚌𝚘𝚙𝚎 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚌𝚊𝚗𝚍𝚊𝚕 𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚠𝚒𝚕𝚕 𝚛𝚎𝚜𝚞𝚕𝚝 𝚘𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚒𝚏 𝙸 𝚍𝚘𝚗;𝚝 𝚛𝚎𝚕𝚢 𝚘𝚗 𝚊 𝚙𝚛𝚘𝚏𝚎𝚜𝚜𝚒𝚘𝚗𝚊𝚕 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚢𝚘𝚞𝚛𝚎𝚜𝚎𝚕𝚏． 𝙱𝚢 𝚖𝚢 𝚛𝚎𝚌𝚔𝚘𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚒𝚜 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚠𝚒𝚕𝚕 𝚗𝚎𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚑𝚊𝚙𝚙𝚎𝚗:

[indent][indent]𝙼𝚢 𝚜𝚘𝚗 𝚠𝚊𝚜 𝚍𝚛𝚒𝚟𝚒𝚗𝚐 𝚊 𝙼𝚊𝚜𝚎𝚛𝚊𝚝𝚒 𝙶𝚑𝚒𝚋𝚕𝚒, 𝚕𝚒𝚌𝚎𝚗𝚌𝚜𝚎 𝚙𝚕𝚊𝚝𝚎 "𝙱𝙾𝚂𝚂𝙽 𝙸𝚃",[/indent][/indent]
[indent][indent]𝚅．𝙸．𝙽． 𝙰𝙼𝟷𝟷𝟻．𝟷𝟸𝟷𝟷． 𝙸𝚝 𝚖𝚞𝚜𝚝 𝚍𝚒𝚜𝚊𝚙𝚙𝚎𝚊𝚛． 𝙽𝚘𝚝 𝚌𝚞𝚋𝚎𝚍, 𝚗𝚘𝚝 𝚝𝚘𝚛𝚌𝚑𝚎𝚍—𝙶𝙾𝙽𝙴．[/indent][/indent]

[indent][indent]𝙸 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚍𝚘𝚗𝚎 𝚠𝚘𝚑𝚊𝚝 𝙸 𝚌𝚊𝚗 𝚝𝚘 𝚜𝚕𝚘𝚠 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚘𝚕𝚒𝚌𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚒𝚗𝚜𝚞𝚛𝚊𝚗𝚌𝚎 𝚊𝚓𝚍𝚞𝚜𝚝𝚎𝚛𝚜 𝚋𝚞𝚝 𝚝𝚎𝚛𝚎 𝚒𝚜 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕[/indent][/indent]
[indent][indent]𝚊 𝚛𝚎𝚙𝚘𝚛𝚝 𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚏𝚏𝚒𝚌𝚎𝚛/𝚜 𝚠𝚑𝚘 𝚛𝚎𝚜𝚙𝚘𝚗𝚍𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚛𝚊𝚜𝚑． 𝙸𝚝𝚊 𝚕𝚜𝚘 𝚗𝚎𝚎𝚍𝚜 𝚝𝚘 𝚟𝚊𝚗𝚒𝚜𝚑．[/indent][/indent]

[indent][indent]𝙼𝚢 𝚜𝚘𝚗 𝚑𝚊𝚍 𝚛𝚎𝚗𝚝𝚎𝚍 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚌𝚘𝚖𝚙𝚗𝚊𝚢 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚗𝚒𝚐𝚑𝚝． 𝙴𝚒𝚝𝚎𝚛 𝚘𝚗𝚎 𝚐𝚒𝚛𝚕 𝚘𝚛 𝚝𝚠𝚘 (𝚊𝚗𝚢𝚖𝚘𝚛𝚎 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍𝚗'𝚝[/indent][/indent]
[indent][indent]𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚏𝚒𝚝 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚊𝚛．) 𝚈𝚘𝚞 𝚗𝚎𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚖𝚊𝚔𝚎 𝚜𝚞𝚛𝚎 𝚜𝚑𝚎, 𝚘𝚛 𝚝𝚎𝚑𝚢, 𝚌𝚊𝚗𝚘𝚝 𝚜𝚊𝚢𝚝𝚘 𝚊𝚗𝚢𝚘𝚗𝚎 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚑𝚊𝚙𝚙𝚎𝚗𝚎𝚍[/indent][/indent]
[indent][indent]𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚗𝚒𝚐𝚑𝚝．[/indent][/indent]

[indent][indent]𝙰𝚗𝚍 𝚒𝚏 𝚊𝚗𝚢 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚏𝚊𝚕𝚕 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚜 𝚘𝚏 𝚊 𝚓𝚘𝚞𝚛𝚗𝚊𝚕𝚒𝚜𝚝 𝚘𝚛 𝚐𝚘𝚍 𝚏𝚘𝚛𝚋𝚒𝚍, 𝚊 𝚍𝚎𝚝𝚎𝚌𝚝𝚒𝚟𝚎,[/indent][/indent]
[indent][indent]𝚢𝚘𝚞 𝚠𝚒𝚕𝚕 𝚜𝚝𝚘𝚙 𝚝𝚑𝚎 𝚒𝚗𝚟𝚎𝚜𝚝𝚒𝚐𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚌𝚘𝚕𝚍 𝚒𝚗 𝚒𝚝𝚜 𝚝𝚛𝚊𝚌𝚔𝚜, 𝚋𝚢 𝚊𝚗𝚢 𝚖𝚎𝚊𝚗𝚜 𝚗𝚎𝚌𝚎𝚊𝚜𝚊𝚛𝚢．[/indent][/indent]

𝚃𝚛𝚞𝚜𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚎𝚊𝚌𝚑 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚑𝚊𝚜   𝚐𝚘𝚝𝚎𝚗 𝚞𝚜 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚏𝚊𝚛． 𝚂𝚌𝚌𝚎𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚢𝚘𝚞'𝚕 𝚋𝚎 𝚛𝚒𝚌𝚑． 𝚆𝚊𝚕𝚔 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚗𝚊𝚛𝚛𝚘 𝚠𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚖𝚎, 𝚝𝚘𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚒𝚗𝚎, 𝚗𝚊𝚗𝚍 𝚢𝚘𝚞';; 𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚋𝚎 𝚊𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚝𝚘 𝚎𝚗𝚓𝚘𝚢 𝚒𝚝．[/sup]

[sup][right]𝚐𝚘𝚘𝚍 𝚕𝚞𝚌𝚔,[/right][/sup]
[sup][right]𝚊𝚗 𝚊𝚕𝚕𝚢​[/right][/sup][/color][/cell][cell][color=2e2c2c]...............................[/color][/cell][/row][/table]
[color=dimgray][justify][indent][indent][indent][indent][color=2e2c2c]███████[/color]𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚑𝚊𝚍 𝚝𝚘 𝚕𝚊𝚞𝚐𝚑． 𝚃𝚢𝚙𝚎𝚠𝚛𝚒𝚝 𝚝𝚘 𝚊𝚟𝚘𝚒𝚍 𝚕𝚎𝚊𝚟𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚊𝚗𝚢 𝚙𝚎𝚗𝚖𝚊𝚗𝚜𝚑𝚒𝚙—𝚙𝚕𝚊𝚒𝚗 𝚒𝚗𝚔, 𝚙𝚕𝚊𝚒𝚗 𝚙𝚊𝚙𝚎𝚛—𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚘 𝚖𝚊𝚗𝚢 𝚛𝚑𝚎𝚝𝚘𝚛𝚒𝚌𝚊𝚕 𝚏𝚎𝚒𝚗𝚝𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚏𝚕𝚘𝚞𝚛𝚒𝚜𝚑𝚎𝚜 𝚊𝚕𝚕 𝚏𝚘𝚛 𝙷𝚎𝚜𝚝𝚘𝚗 𝚝𝚘 𝚛𝚎𝚟𝚎𝚊𝚕 𝚎𝚗𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚖𝚘𝚝𝚒𝚟𝚎 𝚎𝚗𝚘𝚞𝚐𝚑 𝙼．𝙾． 𝚝𝚘 𝚏𝚒𝚕𝚕 𝚊 𝚍𝚘𝚌𝚞𝚍𝚛𝚊𝚖𝚊 𝚊𝚗𝚢𝚠𝚊𝚢． 𝙰 𝚜𝚑𝚘𝚛𝚝 𝚘𝚗𝚎 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚎𝚊𝚜𝚝． (𝚁𝚎𝚎𝚕𝚎𝚌𝚝𝚒𝚘𝚗． 𝙰 𝚜𝚘𝚗． 𝚃𝚑𝚎 𝚟𝚎𝚑𝚒𝚌𝚕𝚎．) 𝙽𝚘𝚝 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚘𝚘𝚍 𝚌𝚘𝚞𝚗𝚌𝚒𝚕𝚘𝚛 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍𝚗'𝚝 𝚍𝚎𝚗𝚢 𝚒𝚝 𝚊𝚕𝚕 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝙲𝚊𝚝𝚘-𝚝𝚑𝚎-𝙴𝚕𝚍𝚎𝚛𝚎𝚜𝚚𝚞𝚎 𝚋𝚛𝚎𝚊𝚝𝚑𝚕𝚎𝚜𝚜𝚗𝚎𝚜𝚜． 𝚂𝚝𝚒𝚕𝚕, 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚠𝚊𝚜 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚐𝚕𝚊𝚍 𝚝𝚘 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚏𝚒𝚗𝚊𝚕𝚕𝚢 𝚐𝚛𝚊𝚍𝚞𝚊𝚝𝚎𝚍 𝚙𝚊𝚜𝚝 𝚎𝚞𝚙𝚑𝚎𝚖𝚒𝚜𝚖 𝚊𝚗𝚍 𝚒𝚗𝚜𝚒𝚗𝚞𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚛𝚎𝚌𝚎𝚒𝚟𝚎𝚍 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚛𝚎𝚊𝚕 𝚖𝚊𝚛𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚛𝚍𝚎𝚛𝚜． 𝙱𝚛𝚎𝚊𝚔 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚊 𝚙𝚘𝚕𝚒𝚌𝚎 𝚙𝚛𝚎𝚌𝚒𝚗𝚌𝚝'𝚜 𝚎𝚟𝚒𝚍𝚎𝚗𝚌𝚎 𝚟𝚊𝚞𝚕𝚝． 𝚂𝚎𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚊𝚛𝚎𝚜𝚝, 𝚖𝚘𝚜𝚝 𝚎𝚡𝚙𝚎𝚗𝚜𝚒𝚟𝚎 𝚜𝚙𝚘𝚛𝚝𝚌𝚊𝚛 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚒𝚝𝚢 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚘𝚝𝚝𝚘𝚖 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚢 𝚠𝚑𝚒𝚕𝚎 𝚒𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚌𝚛𝚞𝚜𝚝𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚝𝚠𝚘 𝚏𝚎𝚎𝚝 𝚘𝚏 𝚒𝚌𝚎． 𝚆𝚑𝚊𝚌𝚔 𝚊 𝚏𝚎𝚠 𝚠𝚘𝚖𝚎𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚠𝚑𝚒𝚜𝚝𝚕𝚎𝚋𝚕𝚘𝚠𝚎𝚛𝚜 𝚏𝚘𝚛 𝚐𝚘𝚘𝚍 𝚖𝚎𝚊𝚜𝚞𝚛𝚎．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚆𝚑𝚊𝚝 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚐𝚘 𝚠𝚛𝚘𝚗𝚐？

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚃𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚕𝚕𝚙𝚘𝚒𝚗𝚝 𝚙𝚎𝚗 𝚠𝚊𝚜 𝚖𝚒𝚜𝚋𝚎𝚑𝚊𝚟𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚕𝚍 𝚜𝚘 𝚑𝚎 𝚘𝚟𝚎𝚛𝚝𝚞𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚙𝚊𝚛𝚝𝚖𝚎𝚗𝚝 𝚙𝚒𝚎𝚌𝚎 𝚋𝚢 𝚙𝚒𝚎𝚌𝚎 𝚒𝚗 𝚜𝚎𝚊𝚛𝚌𝚑 𝚘𝚏 𝚊 𝚙𝚎𝚗𝚌𝚒𝚕． 𝚆𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎 𝚏𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚘𝚗𝚎 𝚕𝚘𝚍𝚐𝚎𝚍 𝚋𝚎𝚝𝚠𝚎𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚘𝚘𝚕𝚋𝚘𝚡 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚘𝚒𝚕𝚎𝚛 𝚛𝚘𝚘𝚖 𝚠𝚊𝚕𝚕 𝚒𝚝 𝚗𝚎𝚎𝚍𝚎𝚍 𝚊 𝚜𝚑𝚊𝚛𝚙𝚎𝚗𝚒𝚗𝚐． 𝙸𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚊 𝚌𝚊𝚛𝚙𝚎𝚗𝚝𝚎𝚛'𝚜 𝚒𝚗𝚜𝚝𝚛𝚞𝚖𝚎𝚗𝚝, 𝚠𝚒𝚍𝚎 𝚊𝚜 𝚊 𝚝𝚑𝚞𝚖𝚋． 𝙷𝚎 𝚝𝚘𝚘𝚔 𝚒𝚝 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚞𝚗𝚝𝚎𝚛𝚝𝚘𝚙; 𝚙𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚕𝚎𝚊𝚟𝚎𝚛 𝚝𝚘 𝚒𝚝, 𝚒𝚝𝚜 𝚋𝚛𝚘𝚊𝚍 𝚋𝚕𝚊𝚍𝚎 𝚙𝚛𝚘𝚍𝚞𝚌𝚒𝚗𝚐 𝚎𝚗𝚝𝚑𝚞𝚜𝚒𝚊𝚜𝚝𝚒𝚌 𝚋𝚞𝚝 𝚌𝚕𝚞𝚖𝚜𝚢 𝚜𝚑𝚊𝚟𝚒𝚗𝚐𝚜． 𝚆𝚑𝚎𝚗 𝚊 𝚜𝚎𝚛𝚟𝚒𝚌𝚎𝚊𝚋𝚕𝚎 𝚙𝚘𝚒𝚗𝚝 𝚐𝚕𝚒𝚗𝚝𝚎𝚍 𝚋𝚊𝚌𝚔 𝚊𝚝 𝚑𝚒𝚖 𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚝𝚞𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚔𝚒𝚝𝚌𝚑𝚎𝚗 𝚝𝚊𝚋𝚕𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚕𝚒𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚛𝚜𝚝 𝚘𝚏 𝚝𝚠𝚘 𝚌𝚒𝚐𝚊𝚛𝚎𝚝𝚝𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚝𝚊𝚛𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚓𝚘𝚞𝚛𝚗𝚊𝚕 𝚞𝚗𝚝𝚒𝚕 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚐𝚊𝚟𝚎 𝚑𝚒𝚖 𝚙𝚊𝚞𝚜𝚎． 𝙼𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚌𝚎𝚗𝚝 𝚘𝚏 𝚜𝚑𝚊𝚟𝚎𝚍 𝚌𝚎𝚍𝚊𝚛𝚠𝚘𝚘𝚍, 𝚖𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚘𝚏 𝚐𝚛𝚊𝚙𝚑𝚒𝚝𝚎 𝚌𝚕𝚊𝚠𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚞𝚕𝚙-𝚙𝚊𝚙𝚎𝚛, 𝚖𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚕𝚎𝚊𝚟𝚒𝚗𝚐𝚜 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚑𝚎𝚊𝚙𝚎𝚍 𝚞𝚙 𝚊𝚖𝚘𝚗𝚐 𝚌𝚕𝚞𝚖𝚙𝚜 𝚘𝚏 𝚏𝚕𝚘𝚞𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚢 𝚜𝚌𝚊𝚕𝚕𝚒𝚘𝚗． 𝚃𝚑𝚎 𝚙𝚎𝚗𝚌𝚒𝚕 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝙵𝚘𝚗𝚐'𝚜 𝚐𝚛𝚒𝚙． 𝚃𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎 𝚜𝚗𝚊𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚒𝚝 𝚒𝚗 𝚝𝚠𝚘．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚃𝚊𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚊𝚛𝚐𝚎𝚛 𝚑𝚊𝚕𝚏 𝚋𝚊𝚌𝚔 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚔𝚗𝚒𝚏𝚎 𝚑𝚎 𝚙𝚛𝚒𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎 𝚓𝚊𝚖𝚖𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎 𝚜𝚙𝚕𝚒𝚝 𝚞𝚗𝚝𝚒𝚕 𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚐𝚘𝚞𝚐𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚛𝚊𝚙𝚑𝚒𝚝𝚎 𝚛𝚘𝚍 𝚌𝚘𝚖𝚙𝚕𝚎𝚝𝚎𝚕𝚢 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚒𝚝𝚜 𝚑𝚘𝚞𝚜𝚒𝚗𝚐． 𝚃𝚑𝚒𝚜 𝚑𝚎 𝚌𝚑𝚘𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚕𝚊𝚍𝚎'𝚜 𝚎𝚍𝚐𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚗 𝚙𝚘𝚞𝚗𝚍𝚎𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚕𝚎 𝚞𝚗𝚝𝚒𝚕 𝚒𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚊 𝚙𝚘𝚠𝚍𝚎𝚛 𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚏𝚒𝚗𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚕𝚘𝚞𝚛． 𝙰𝚗𝚍 𝚑𝚎 𝚋𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚎𝚝𝚝𝚎𝚛 𝚝𝚘 𝚒𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚙𝚒𝚗𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚒𝚝 𝚊𝚕𝚕 𝚞𝚙 𝚋𝚎𝚝𝚠𝚎𝚎𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚏𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛𝚜． 𝚂𝚙𝚛𝚒𝚗𝚔𝚕𝚎𝚍． 𝙱𝚕𝚎𝚠． 𝚂𝚖𝚒𝚕𝚎𝚍 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚜𝚎𝚌𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜 𝚘𝚏 𝚂𝚌𝚘𝚝𝚝 𝙷𝚎𝚜𝚝𝚘𝚗'𝚜 𝚕𝚎𝚏𝚝-𝚕𝚘𝚘𝚙𝚎𝚍 𝚏𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛𝚙𝚛𝚒𝚗𝚝𝚜 𝚎𝚖𝚎𝚛𝚐𝚎𝚍 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚛𝚎𝚢．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙽𝚘𝚠 𝚢𝚘𝚞'𝚟𝚎 𝚍𝚘𝚗𝚎 𝚒𝚝 𝚢𝚘𝚞 𝚍𝚞𝚖𝚋 𝚏𝚞𝚌𝚔" 𝚑𝚎 𝚖𝚞𝚝𝚝𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚊 𝚖𝚘𝚖𝚎𝚗𝚝—𝚜𝚌𝚊𝚛𝚌𝚎𝚕𝚢 𝚊 𝚏𝚕𝚊𝚜𝚑—𝚘𝚏 𝚞𝚗𝚌𝚑𝚎𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚝𝚛𝚒𝚞𝚖𝚙𝚑． 𝚃𝚑𝚎 𝚔𝚒𝚗𝚍 𝚘𝚏 𝚋𝚞𝚘𝚢𝚊𝚗𝚝 𝚊𝚗𝚒𝚖𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚖𝚘𝚜𝚝 𝚖𝚎𝚗 𝚋𝚎𝚢𝚘𝚗𝚍 𝚊 𝚌𝚎𝚛𝚝𝚊𝚒𝚗 𝚊𝚐𝚎 𝚋𝚎𝚕𝚒𝚎𝚟𝚎𝚍 𝚌𝚑𝚒𝚕𝚍𝚒𝚜𝚑 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚖𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚊𝚌𝚌𝚘𝚛𝚍𝚒𝚗𝚐𝚕𝚢． "𝚈𝚘𝚞 𝚜𝚝𝚞𝚙𝚒𝚍 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚊𝚜𝚝𝚊𝚛𝚍．"[/indent][/indent][/indent][/indent][/justify][/color][center][h2][color=black]..............[sub]✂[/sub]...................................................................[/color][/h2]

[h3][sup][sup][sup][color=dimgray][i]𝚆𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚒𝚖𝚙𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚕𝚘𝚝 𝚒𝚜 𝚑𝚘𝚕𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚊𝚛？
𝚂𝚊𝚕𝚟𝚊𝚐𝚎 𝚝𝚒𝚝𝚕𝚎？
𝙳𝚒𝚍 𝚒𝚗𝚜𝚞𝚛𝚊𝚗𝚌𝚎 𝚏𝚒𝚗𝚍 𝚘𝚞𝚝？ 𝙷𝚘𝚠？
𝚆𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚑𝚘𝚜𝚙𝚒𝚝𝚊𝚕 𝚒𝚜 𝚑𝚘𝚕𝚍𝚒𝚗𝚐 𝙲𝚑𝚎𝚝？
𝚂𝚊𝚖𝚎 𝚑𝚘𝚜𝚙𝚒𝚝𝚊𝚕 𝚊𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚒𝚛𝚕(𝚜)？ (𝙾𝚛 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚋𝚎𝚎𝚗 𝚍𝚒𝚜𝚌𝚑𝚊𝚛𝚐𝚎𝚍？)
[u]𝚆𝚑𝚊𝚝 𝚊𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚗𝚊𝚖𝚎𝚜？[/u][/i][/color][/sup][/sup][/sup][/h3][/center]
[color=dimgray][justify][indent][indent][indent][indent][color=2e2c2c]███████[/color]𝚃𝚑𝚒𝚜 𝚠𝚊𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚝𝚊𝚝𝚎 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚖𝚎𝚖𝚘-𝚝𝚘-𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎'𝚍 𝚜𝚎𝚝 𝚒𝚝 𝚊𝚜𝚒𝚍𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚖𝚘𝚟𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚒𝚗𝚔 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚠𝚗 𝚘𝚗 𝚊 𝚙𝚊𝚒𝚛 𝚘𝚏 𝚍𝚊𝚏𝚏𝚘𝚍𝚒𝚕-𝚢𝚎𝚕𝚕𝚘𝚠 𝚍𝚒𝚜𝚑 𝚐𝚕𝚘𝚟𝚎𝚜． 𝚃𝚑𝚎 𝚜𝚒𝚗𝚔 𝚠𝚊𝚜 𝚑𝚘𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚞𝚍𝚜𝚢, 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚝𝚎𝚛 𝚏𝚛𝚘𝚕𝚒𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐, 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎'𝚍 𝚕𝚒𝚝 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚎𝚌𝚘𝚗𝚍 𝚌𝚒𝚐𝚊𝚛𝚎𝚝𝚝𝚎 𝚌𝚊𝚛𝚎𝚏𝚞𝚕 𝚗𝚘𝚝 𝚝𝚘 𝚜𝚘𝚙 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚙𝚎𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚊𝚕𝚏𝚠𝚊𝚢 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚜𝚖𝚘𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚑𝚘𝚗𝚎 𝚛𝚊𝚗𝚐． 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚐𝚛𝚞𝚖𝚋𝚕𝚎𝚍 𝚊𝚜 𝚑𝚎 𝚙𝚞𝚕𝚕𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚖𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚏𝚛𝚎𝚎 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚕𝚘𝚟𝚎𝚜; 𝚑𝚎 𝚍𝚒𝚜𝚕𝚒𝚔𝚎𝚍 𝚕𝚎𝚊𝚟𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚊𝚜𝚔𝚜 𝚑𝚊𝚕𝚏-𝚏𝚒𝚗𝚒𝚜𝚑𝚎𝚍． 𝙰 𝚚𝚞𝚒𝚛𝚔 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚛𝚊𝚍𝚎．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙷𝚎 𝚠𝚎𝚗𝚝 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚕𝚕 𝚊𝚗𝚍 𝚛𝚎𝚖𝚘𝚟𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝙱𝚊𝚔𝚎𝚕𝚒𝚝𝚎 𝚛𝚎𝚌𝚎𝚒𝚟𝚎𝚛 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚒𝚝𝚜 𝚖𝚊𝚝𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝙱𝚊𝚔𝚎𝚕𝚒𝚝𝚎 𝚌𝚛𝚊𝚍𝚕𝚎: 𝚊 𝚐𝚛𝚎𝚎𝚗 𝚊𝚜 𝚘𝚕𝚒𝚟𝚎-𝚍𝚛𝚊𝚋 𝚊𝚜 𝚒𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚋𝚊𝚋𝚢𝚜𝚑𝚒𝚝． "𝙷𝚎𝚕𝚕𝚘．"

[color=2e2c2c]███████[/color][code]<𝙷𝚎𝚕𝚕𝚘, 𝙿𝚎𝚝𝚎𝚛．．．𝚆𝚎 𝚗𝚎𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚊 𝚌𝚘𝚗𝚟𝚎𝚛𝚜𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗．>[/code]

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙰 𝚙𝚊𝚞𝚜𝚎 𝚌𝚞𝚛𝚍𝚕𝚎𝚍 𝚞𝚙 𝙵𝚘𝚗𝚐'𝚜 𝚜𝚙𝚒𝚗𝚎． 𝚃𝚑𝚊𝚝 𝚒𝚗𝚏𝚕𝚎𝚌𝚝𝚒𝚘𝚗, 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚌𝚊𝚍𝚎𝚗𝚌𝚎—𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚊𝚌𝚌𝚎𝚗𝚝—𝚑𝚎'𝚍 𝚜𝚝𝚊𝚛𝚎𝚍 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚕𝚘𝚊𝚍𝚎𝚍 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚐𝚞𝚗𝚜 𝚕𝚎𝚜𝚜 𝚍𝚊𝚗𝚐𝚎𝚛𝚘𝚞𝚜． 𝙷𝚎 𝚜𝚠𝚊𝚕𝚕𝚘𝚠𝚎𝚍 𝚑𝚊𝚛𝚍, 𝚕𝚞𝚋𝚛𝚒𝚌𝚊𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚊 𝚏𝚊𝚜𝚝-𝚍𝚛𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚊𝚝． 𝙰 𝚏𝚕𝚎𝚌𝚔 𝚘𝚏 𝚝𝚘𝚋𝚊𝚌𝚌𝚘 𝚒𝚝𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎． "𝙸 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚙𝚕𝚊𝚗𝚜," 𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚞𝚐𝚑𝚎𝚍． "𝙸 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚍𝚛𝚘𝚙 𝚋𝚢 𝚕𝚊𝚝𝚎𝚛 𝚏𝚘𝚛 𝚍𝚒𝚗𝚗𝚎𝚛, 𝚒𝚏 𝚢𝚘𝚞'𝚛𝚎 𝚝𝚛𝚎𝚊𝚝𝚒𝚗𝚐． 𝚃𝚘𝚗𝚒𝚐𝚑𝚝, 𝚎𝚟𝚎𝚗． 𝚂𝚊𝚢 𝚜𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚘 𝚌𝚕𝚘𝚌𝚔？"

[color=2e2c2c]███████[/color][code]<𝙷𝚖>[/code] 𝚑𝚞𝚖𝚖𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚟𝚘𝚒𝚌𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚍𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐𝚕𝚢． [code]<𝚆𝚎𝚊𝚛 𝚋𝚕𝚊𝚌𝚔．>[/code] 𝚃𝚑𝚎𝚗 𝚒𝚝𝚜 𝚠𝚒𝚎𝚕𝚍𝚎𝚛 𝚑𝚞𝚗𝚐 𝚞𝚙, 𝚝𝚛𝚎𝚊𝚝𝚒𝚗𝚐 𝙵𝚘𝚗𝚐'𝚜 𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚎𝚊𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚜𝚒𝚍𝚎 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚓𝚊𝚠 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚊𝚝𝚎𝚛𝚠𝚊𝚞𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚌𝚛𝚢𝚋𝚊𝚋𝚢 𝚍𝚛𝚘𝚗𝚎 𝚘𝚏 𝚊 𝚍𝚎𝚊𝚍 𝚌𝚊𝚕𝚕．[/indent][/indent][/indent][/indent][/justify][/color]