[color=dimgray][justify][indent][indent][indent][indent][color=2e2c2c]███████[/color]𝙸𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚛𝚍 𝚃𝚑𝚞𝚛𝚜𝚍𝚊𝚢 𝚘𝚏 𝙽𝚘𝚟𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛, 𝚘𝚗𝚎 𝚠𝚎𝚎𝚔 𝚋𝚎𝚏𝚘𝚛𝚎 𝚃𝚑𝚊𝚗𝚔𝚜𝚐𝚒𝚟𝚒𝚗𝚐． 𝚂𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚘 𝚌𝚕𝚘𝚌𝚔 𝚑𝚊𝚍 𝚊𝚛𝚛𝚒𝚟𝚎𝚍 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚍𝚛𝚢 𝚊𝚗𝚍 𝚖𝚘𝚘𝚗𝚕𝚎𝚜𝚜． 𝚃𝚘 𝚎𝚒𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚜𝚒𝚍𝚎 𝚘𝚏 𝚊 𝚠𝚎𝚊𝚛𝚢 𝚛𝚎𝚍-𝚜𝚊𝚞𝚌𝚎, 𝚠𝚑𝚒𝚝𝚎-𝚝𝚊𝚋𝚕𝚎𝚌𝚕𝚘𝚝𝚑 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎 𝚒𝚗 𝙻𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎 𝙻𝚞𝚜𝚊𝚝𝚒𝚊 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚖𝚖𝚞𝚝𝚎𝚛 𝚌𝚊𝚛𝚜 𝚑𝚊𝚍 𝚏𝚕𝚘𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚒𝚗 𝚏𝚛𝚘𝚗𝚝 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚛𝚊𝚖𝚜𝚑𝚊𝚌𝚔𝚕𝚎 𝚝𝚎𝚗𝚎𝚖𝚎𝚗𝚝𝚜 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚙𝚕𝚘𝚟𝚎𝚛𝚜—𝚋𝚞𝚖𝚙𝚎𝚛𝚜 𝚠𝚛𝚒𝚐𝚐𝚕𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚋𝚎𝚝𝚠𝚎𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚘𝚊𝚍-𝚋𝚕𝚊𝚌𝚔, 𝚜𝚞𝚗-𝚠𝚒𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚜𝚗𝚘𝚠𝚋𝚊𝚗𝚔𝚜; 𝚞𝚗𝚋𝚕𝚒𝚗𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚎𝚢𝚎𝚜 𝚎𝚡𝚝𝚒𝚗𝚐𝚞𝚒𝚜𝚑𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚝𝚊𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚍𝚒𝚖𝚕𝚢 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚗𝚘𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐． 𝚃𝚑𝚎 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚌𝚎 𝚜𝚝𝚊𝚒𝚗𝚎𝚍 𝚒𝚝 𝚊𝚕𝚕． 𝙳𝚛𝚒𝚟𝚎𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚙𝚎𝚍𝚎𝚜𝚝𝚛𝚒𝚊𝚗𝚜 𝚑𝚊𝚍 𝚑𝚞𝚗𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚗𝚎𝚌𝚔𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚞𝚛𝚛𝚒𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚎𝚕𝚎𝚟𝚊𝚝𝚘𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚗𝚘𝚝 𝚌𝚘𝚖𝚎 𝚘𝚞𝚝 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗． 𝙰 𝚍𝚎𝚜𝚘𝚕𝚊𝚝𝚎, 𝚕𝚘𝚗𝚎𝚕𝚢 𝚜𝚒𝚍𝚎𝚠𝚊𝚕𝚔—𝚎𝚡𝚘𝚛𝚌𝚒𝚜𝚎𝚍, 𝚊𝚕𝚖𝚘𝚜𝚝． 𝙽𝚘𝚝 𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚠𝚒𝚗𝚝𝚎𝚛'𝚜 𝚋𝚊𝚗𝚜𝚑𝚎𝚎 𝚘𝚏 𝚊 𝚠𝚒𝚗𝚍 𝚙𝚊𝚝𝚛𝚘𝚕𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚝𝚜 𝚛𝚞𝚗𝚜, 𝚒𝚝𝚜 𝚌𝚘𝚛𝚗𝚎𝚛𝚜． 𝙽𝚘𝚝 𝚜𝚑𝚘𝚟𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗𝚜𝚝 𝚕𝚊𝚝𝚌𝚑-𝚝𝚞𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚕𝚘𝚋𝚋𝚢 𝚍𝚘𝚘𝚛𝚜 𝚗𝚘𝚛 𝚜𝚌𝚛𝚎𝚊𝚖𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚛𝚊𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚟𝚎𝚜𝚝𝚒𝚋𝚞𝚕𝚎𝚜, 𝚗𝚘𝚝 𝚝𝚘𝚜𝚜𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚎𝚝𝚠𝚎𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚑𝚊𝚒𝚗𝚕𝚒𝚗𝚔𝚜 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚌𝚕𝚞𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚒𝚐𝚗𝚊𝚐𝚎 𝚊𝚋𝚘𝚟𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚜𝚝𝚊𝚞𝚛𝚊𝚗𝚝． (𝙰 𝚜𝚒𝚐𝚗 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚑𝚊𝚙𝚎 𝚘𝚏 𝚊 𝚑𝚎𝚊𝚝𝚎𝚛 𝚜𝚑𝚒𝚎𝚕𝚍, 𝚍𝚒𝚜𝚙𝚕𝚊𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚗 𝚠𝚎𝚊𝚝𝚑𝚎𝚛𝚋𝚎𝚊𝚝𝚎𝚗 𝚑𝚎𝚛𝚊𝚕𝚍𝚒𝚌 𝚜𝚙𝚕𝚎𝚗𝚍𝚘𝚛 𝚊 𝚍𝚒𝚜𝚖𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛𝚎𝚍 𝙼𝚘𝚘𝚛'𝚜-𝚑𝚎𝚊𝚍, 𝚓𝚎𝚝 𝚘𝚗 𝚌𝚛𝚒𝚖𝚜𝚘𝚗． 𝚃𝚑𝚎 𝚠𝚑𝚒𝚝𝚎 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚊𝚗𝚍𝚊𝚗𝚗𝚊 𝚙𝚎𝚎𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚑𝚒𝚜 𝚎𝚊𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚛𝚘𝚠 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚒𝚗𝚐𝚕𝚎𝚝𝚜 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚑𝚊𝚒𝚛; 𝚎𝚊𝚛𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚊 𝚐𝚘𝚕𝚍𝚎𝚗 𝚍𝚘𝚗𝚞𝚝．)

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙽𝚘𝚝 𝚎𝚟𝚎𝚛𝚢𝚘𝚗𝚎 𝚠𝚑𝚘 𝚠𝚊𝚕𝚔𝚎𝚍 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚂𝚊𝚛𝚊𝚌𝚎𝚗𝚘'𝚜 𝚝𝚘𝚘𝚔 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚗𝚝． 𝙻𝚒𝚔𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚘𝚘𝚝-𝚊𝚗𝚍-𝚋𝚕𝚞𝚎𝚋𝚎𝚛𝚛𝚢 𝚙𝚛𝚒𝚜𝚘𝚗 𝚒𝚗𝚔 𝚜𝚌𝚛𝚊𝚠𝚕𝚎𝚍 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚛𝚝𝚎𝚗𝚍𝚎𝚛'𝚜 𝚓𝚞𝚐𝚞𝚕𝚊𝚛 (𝚑𝚊𝚗𝚍𝚜 𝚌𝚕𝚊𝚜𝚙𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚙𝚛𝚊𝚢𝚎𝚛, 𝚊 𝚛𝚘𝚜𝚊𝚛𝚢 𝚠𝚘𝚟𝚎𝚗 𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛𝚜) 𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚍𝚎𝚗𝚘𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚝𝚞𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚊 𝚜𝚚𝚞𝚎𝚊𝚕-𝚍𝚎𝚊𝚕． 𝙾𝚛 𝚑𝚘𝚠 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚘𝚔𝚜 𝚙𝚕𝚒𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚕𝚊𝚠𝚕𝚎𝚜𝚜 𝚊𝚕𝚌𝚑𝚎𝚖𝚢 𝚒𝚗 𝚋𝚕𝚊𝚌𝚔 𝚜𝚞𝚒𝚝𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚍𝚒𝚜𝚌𝚘 𝚜𝚑𝚒𝚛𝚝𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚃𝚞𝚛𝚔𝚒𝚜𝚑 𝚛𝚒𝚗𝚐𝚜 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚐𝚎𝚖𝚜 𝚊𝚜 𝚏𝚊𝚝 𝚊𝚜 𝚠𝚊𝚕𝚗𝚞𝚝𝚜; 𝚗𝚘𝚝 𝚊 𝚝𝚘𝚚𝚞𝚎 𝚘𝚛 𝚊𝚗 𝚊𝚙𝚛𝚘𝚗 𝚝𝚘 𝚋𝚎 𝚜𝚎𝚎𝚗; 𝚜𝚙𝚒𝚕𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚌𝚒𝚐𝚊𝚛𝚎𝚝𝚝𝚎 𝚊𝚜𝚑 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚎𝚍𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚘𝚞𝚙, 𝚙𝚘𝚖𝚊𝚍𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚗𝚕𝚢 𝚑𝚊𝚒𝚛𝚗𝚎𝚝 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚠𝚘𝚛𝚕𝚍． 𝚃𝚑𝚎 𝚐𝚎𝚗𝚎𝚛𝚊𝚕 𝚖𝚒𝚎𝚗 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎—𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚝𝚒𝚗𝚊 𝚜𝚎𝚝𝚝𝚕𝚎𝚍 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚒𝚝𝚜 𝚎𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚝𝚒𝚛𝚎𝚍 𝚏𝚊𝚌𝚎𝚝—𝚜𝚑𝚊𝚋𝚋𝚢 𝚜𝚎𝚊𝚝𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚒𝚛𝚎𝚍 𝚛𝚘𝚌𝚘𝚌𝚘 𝚜𝚝𝚞𝚌𝚌𝚘, 𝚊 𝚌𝚑𝚞𝚛𝚌𝚑 𝚝𝚘 𝚊𝚝𝚛𝚘𝚙𝚑𝚢． 𝚂𝚘 𝙿𝚎𝚝𝚎𝚛 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚝𝚛𝚒𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚘𝚘𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚒𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚕𝚘𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎 𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛𝚜𝚝𝚘𝚘𝚍 𝚊 𝚕𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚋𝚎𝚝𝚝𝚎𝚛． 𝙷𝚎 𝚋𝚛𝚊𝚌𝚎𝚍 𝚏𝚘𝚛 𝚋𝚊𝚍 𝚗𝚎𝚠𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚠𝚊𝚒𝚝𝚎𝚍 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙰𝚖𝚘𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚞𝚣𝚣 𝚘𝚏 𝚊 𝚜𝚖𝚊𝚕𝚕 𝚙𝚕𝚊𝚝𝚘𝚘𝚗 𝚘𝚏 𝚖𝚊𝚗𝚠𝚊𝚒𝚝𝚎𝚛𝚜 𝚜𝚊𝚝 𝚎𝚡𝚊𝚌𝚝𝚕𝚢 𝚝𝚠𝚘 𝚍𝚒𝚗𝚎𝚛𝚜—𝚘𝚗𝚎 𝚖𝚘𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚠𝚊𝚜 𝚌𝚞𝚜𝚝𝚘𝚖𝚊𝚛𝚢 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚔𝚒𝚗𝚍 𝚘𝚏 𝚜𝚞𝚖𝚖𝚘𝚗𝚜． 𝚃𝚑𝚊𝚝 𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚐𝚗𝚒𝚣𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚎𝚌𝚘𝚗𝚍 𝚝𝚘𝚘 𝚖𝚊𝚍𝚎 𝚑𝚒𝚖 𝚞𝚗𝚎𝚊𝚜𝚢．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚆𝚑𝚎𝚗 𝚘𝚗𝚎 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚘𝚘𝚖𝚋𝚊𝚑𝚜 𝚗𝚘𝚝𝚒𝚌𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚕𝚍𝚎𝚛, 𝚖𝚊𝚕𝚎𝚛 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚠𝚘 𝚐𝚞𝚎𝚜𝚝𝚜 𝚜𝚝𝚘𝚘𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚊𝚕𝚕 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚛𝚞𝚜𝚑𝚎𝚍 𝚊𝚜𝚒𝚍𝚎 𝚊 𝚗𝚊𝚙𝚔𝚒𝚗-𝚋𝚒𝚋 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚑𝚒𝚜 𝚕𝚊𝚙 𝚊𝚗𝚍 𝚠𝚎𝚗𝚝 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚘𝚘𝚛 𝚒𝚗 𝚙𝚎𝚛𝚜𝚘𝚗． 𝚃𝚑𝚎 𝙲𝚊𝚕𝚕𝚘𝚣𝚣𝚘 𝚏𝚊𝚖𝚒𝚕𝚢 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚐𝚕𝚒𝚎𝚛𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚖𝚎𝚝𝚒𝚌𝚞𝚕𝚘𝚞𝚜𝚕𝚢 𝚖𝚊𝚝𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚒𝚎 𝚝𝚘 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚞𝚏𝚏𝚕𝚒𝚗𝚔𝚜, 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚊𝚛 𝚝𝚘 𝚑𝚒𝚜 𝚙𝚘𝚌𝚔𝚎𝚝 𝚜𝚚𝚞𝚊𝚛𝚎 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚙𝚒𝚍𝚎𝚛𝚝𝚑𝚛𝚎𝚊𝚍 𝚛𝚒𝚖𝚜 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚎𝚢𝚎𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜𝚎𝚜． 𝙶𝚘𝚕𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚐𝚊𝚛𝚗𝚎𝚝 𝚋𝚕𝚎𝚎𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚊 𝚠𝚊𝚛𝚖𝚝𝚑 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚊 𝚍𝚘𝚞𝚋𝚕𝚎-𝚋𝚛𝚎𝚊𝚜𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚛𝚎𝚎𝚙𝚒𝚎𝚌𝚎 𝚙𝚕𝚞𝚜𝚑 𝚊𝚜 𝚌𝚑𝚊𝚖𝚘𝚒𝚜-𝚌𝚕𝚘𝚝𝚑． 𝚂𝚞𝚍𝚍𝚎𝚗𝚕𝚢 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚏𝚎𝚕𝚝 𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛𝚍𝚛𝚎𝚜𝚜𝚎𝚍, 𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚒𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚗𝚒𝚌𝚎𝚜𝚝 𝚑𝚘𝚞𝚗𝚜𝚝𝚘𝚘𝚝𝚑．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙿𝚎𝚝𝚎𝚛," 𝚝𝚛𝚊𝚟𝚎𝚕𝚎𝚍 𝚊 𝚟𝚘𝚒𝚌𝚎 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚛𝚊𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚛𝚎𝚜𝚑𝚘𝚕𝚍, 𝚒𝚝𝚜 𝚕𝚒𝚕𝚝 𝚊𝚜 𝚋𝚞𝚘𝚢𝚊𝚗𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚏𝚎𝚊𝚝𝚑𝚎𝚛𝚢 𝚊𝚜 𝚒𝚝𝚜 𝚊𝚌𝚌𝚎𝚗𝚝 𝚠𝚊𝚜𝚗'𝚝． "𝙵𝚘𝚛𝚐𝚒𝚟𝚎 𝚞𝚜 𝚏𝚘𝚛 𝚜𝚝𝚊𝚛𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚠𝚒𝚝𝚑𝚘𝚞𝚝 𝚢𝚘𝚞．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚃𝚑𝚎𝚛𝚎'𝚜 𝚗𝚘𝚝𝚑𝚒𝚗 𝚝𝚘 𝚏𝚘𝚛𝚐𝚒𝚟𝚎, 𝙵𝚛𝚊𝚗𝚔．"

[center][hider=𝄞][youtube]https://youtu.be/RUYypttogTI[/youtube][/hider][/center]
[color=2e2c2c]███████[/color]𝙵𝚛𝚊𝚗𝚔 𝚂𝚊𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚘 𝚏𝚕𝚞𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚘𝚘𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚝𝚑𝚛𝚎𝚠 𝚝𝚑𝚎𝚖𝚜𝚎𝚕𝚟𝚎𝚜 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚊 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚜𝚑𝚊𝚔𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚜𝚌𝚎𝚗𝚝𝚜 𝚌𝚘𝚕𝚕𝚒𝚍𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚗: 𝙵𝚘𝚗𝚐'𝚜 𝚋𝚊𝚛𝚋𝚎𝚛𝚜𝚑𝚘𝚙 𝚖𝚞𝚜𝚔, 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚐𝚕𝚒𝚎𝚛𝚎'𝚜 𝚟𝚎𝚝𝚒𝚟𝚎𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚎𝚊𝚠𝚊𝚝𝚎𝚛． 𝚃𝚑𝚎 𝚠𝚎𝚍𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚠𝚊𝚜 𝚌𝚘𝚕𝚍 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗𝚜𝚝 𝚑𝚒𝚜 𝚊𝚜𝚑𝚎𝚗, 𝚟𝚎𝚒𝚗-𝚠𝚎𝚋𝚋𝚎𝚍 𝚜𝚔𝚒𝚗．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙰 𝚛𝚊𝚛𝚎 𝚜𝚞𝚛𝚟𝚒𝚟𝚒𝚗𝚐 𝚛𝚎𝚕𝚒𝚌 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝙾𝚕𝚍 𝙲𝚘𝚞𝚗𝚝𝚛𝚢, 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚐𝚕𝚒𝚎𝚛𝚎—𝚂𝚒𝚌𝚒𝚕𝚒𝚊𝚗-𝚋𝚘𝚛𝚗—𝚗𝚘𝚝 𝚊 𝚟𝚞𝚕𝚐𝚊𝚛 𝚋𝚘𝚗𝚎 𝚒𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚘𝚍𝚢, 𝚊𝚗𝚍 𝚕𝚘𝚗𝚐, 𝚞𝚗𝚏𝚞𝚛𝚗𝚒𝚜𝚑𝚎𝚍 𝚋𝚘𝚗𝚎𝚜 𝚠𝚎𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚢, 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚔𝚒𝚗 𝚑𝚊𝚗𝚐𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎-𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚒𝚗 𝚌𝚞𝚛𝚝𝚊𝚒𝚗𝚜． 𝙽𝚘 𝚙𝚕𝚎𝚊𝚜𝚞𝚛𝚎 𝚜𝚠𝚘𝚕𝚕𝚎𝚗 𝚊𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚕𝚕𝚊𝚛, 𝚗𝚘 𝚌𝚘𝚙𝚒𝚘𝚞𝚜𝚗𝚎𝚜𝚜 𝚘𝚏 𝚝𝚒𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚎𝚕𝚕𝚢 𝚝𝚘 𝚜𝚘𝚏𝚝𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚛𝚜 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚒𝚛𝚍𝚌𝚊𝚐𝚎 𝚋𝚛𝚎𝚊𝚜𝚝; 𝚑𝚎 𝚕𝚞𝚗𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚊 𝚙𝚛𝚒𝚗𝚌𝚎 𝚋𝚞𝚝 𝚋𝚢 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚋𝚕𝚊𝚌𝚔 𝚊𝚛𝚝 𝚔𝚗𝚎𝚠 𝚑𝚘𝚠 𝚗𝚘𝚝 𝚝𝚘 𝚠𝚎𝚊𝚛 𝚒𝚝． 𝙷𝚎 𝚍𝚎𝚝𝚎𝚜𝚝𝚎𝚍 𝚏𝚘𝚞𝚕 𝚕𝚊𝚗𝚐𝚞𝚊𝚐𝚎—𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚒𝚌𝚔 𝙲𝚞𝚋𝚊𝚗 𝚌𝚑𝚊𝚒𝚗𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚛𝚊𝚌𝚔𝚜𝚞𝚒𝚝𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚏𝚊𝚝, 𝚓𝚎𝚠𝚎𝚕𝚎𝚍 𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚊𝚕𝚕 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚒𝚗𝚜 𝚘𝚏 𝚐𝚊𝚞𝚍𝚒𝚗𝚎𝚜𝚜 𝚋𝚎𝚜𝚒𝚍𝚎𝚜． 𝙽𝚎𝚐𝚕𝚎𝚌𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚊𝚝𝚝𝚎𝚗𝚍 𝚝𝚘 𝚊 𝚍𝚘𝚘𝚛, 𝚘𝚛 𝚊 𝚐𝚞𝚎𝚜𝚝'𝚜 𝚌𝚑𝚊𝚒𝚛, 𝚝𝚘 𝚔𝚎𝚎𝚙 𝚑𝚒𝚜 𝚍𝚒𝚐𝚎𝚜𝚝𝚒𝚏𝚜 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚑𝚒𝚜 𝚊𝚙𝚎𝚛𝚒𝚝𝚒𝚏𝚜 𝚠𝚊𝚜 𝚊 𝚔𝚒𝚗𝚍 𝚘𝚏 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚊𝚝𝚑𝚎𝚖𝚊, 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚊𝚗 𝚙𝚛𝚘𝚋𝚊𝚋𝚕𝚢 𝚠𝚘𝚛𝚎 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚞𝚒𝚝𝚜 𝚝𝚘 𝚋𝚎𝚍 𝚜𝚘 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚌𝚊𝚖𝚎 𝚑𝚒𝚜 𝚍𝚊𝚢 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚛𝚘𝚗𝚎𝚛 𝚐𝚘𝚝 𝚊 𝚑𝚘𝚕𝚍 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚖 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚋𝚎 𝚗𝚘 𝚋𝚞𝚛𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚖 𝚒𝚗 𝚙𝚢𝚓𝚊𝚖𝚊𝚜．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙷𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚊𝚕𝚜𝚘 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚊𝚌𝚚𝚞𝚒𝚛𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚊𝚜𝚝𝚎 𝚏𝚘𝚛 𝚟𝚒𝚘𝚕𝚎𝚗𝚌𝚎; 𝚊 𝚝𝚘𝚕𝚎𝚛𝚊𝚗𝚌𝚎 𝚊𝚝 𝚋𝚎𝚜𝚝; 𝚊 𝚛𝚎𝚊𝚕𝚒𝚝𝚢 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚝𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗, 𝚊𝚗 𝚒𝚖𝚖𝚒𝚗𝚎𝚗𝚌𝚎, 𝚋𝚞𝚝 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚊𝚗 𝚒𝚗𝚍𝚞𝚕𝚐𝚎𝚗𝚌𝚎． 𝙿𝚎𝚝𝚎𝚛 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚠𝚊𝚝𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚎𝚕𝚕𝚝𝚊𝚕𝚎 𝚍𝚎𝚎𝚙𝚎𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚏 𝚂𝚊𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚘'𝚜 𝚏𝚛𝚘𝚠𝚗𝚕𝚒𝚗𝚎𝚜 𝚊𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚠𝚘 𝚏𝚎𝚝𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚖𝚜𝚎𝚕𝚟𝚎𝚜 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚝𝚊𝚋𝚕𝚎． 𝚃𝚑𝚎 𝚜𝚝𝚘𝚠𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚛𝚊𝚗𝚐𝚢 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚜 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚊𝚌𝚔 𝚝𝚘 𝚌𝚎𝚊𝚜𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚠𝚛𝚒𝚗𝚐𝚒𝚗𝚐． 𝙿𝚊𝚌𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚍 𝚖𝚞𝚝𝚝𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 (𝚙𝚛𝚊𝚢𝚎𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚞𝚙𝚎𝚛𝚜𝚝𝚒𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜)． 𝚂𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚗𝚘𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐—𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚐𝚊𝚞𝚗𝚝 𝚏𝚊𝚌𝚎'𝚜 𝚍𝚒𝚜𝚝𝚒𝚗𝚐𝚞𝚒𝚜𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚌𝚘𝚘𝚕𝚗𝚎𝚜𝚜 𝚛𝚎𝚖𝚊𝚒𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚢𝚎𝚝 𝚞𝚗𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚗—𝚊 𝚜𝚖𝚊𝚕𝚕 𝚊𝚜𝚜𝚞𝚛𝚊𝚗𝚌𝚎 𝚋𝚞𝚝 𝚖𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚊 𝚑𝚘𝚙𝚎𝚏𝚞𝚕 𝚘𝚗𝚎．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙼𝚜． 𝙳𝚊𝚠𝚜𝚘𝚗 𝚑𝚊𝚜 𝚖𝚎 𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛𝚜𝚝𝚊𝚗𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚢𝚘𝚞 𝚝𝚠𝚘 𝚊𝚛𝚎 𝚊𝚕𝚛𝚎𝚊𝚍𝚢, 𝚊𝚑—" 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝙵𝚛𝚊𝚗𝚔 𝚂𝚊𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚘 𝚊𝚜 𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚝𝚛𝚒𝚎𝚟𝚎𝚍 𝚊 𝚌𝚑𝚊𝚒𝚛．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚜𝚙𝚊𝚛𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚘𝚏 𝚛𝚎𝚌𝚊𝚕𝚕𝚒𝚗𝚐, 𝚘𝚛 𝚌𝚞𝚛𝚊𝚝𝚒𝚗𝚐, 𝚑𝚒𝚜 𝚗𝚎𝚡𝚝 𝚠𝚘𝚛𝚍: "𝙷𝚎𝚕𝚕𝚘, 𝚆𝚒𝚗𝚒𝚏𝚛𝚎𝚍．" 𝙷𝚒𝚜 𝚗𝚘𝚍． 𝙷𝚎𝚛 𝚛𝚎𝚌𝚒𝚙𝚛𝚘𝚌𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚂𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚑𝚎𝚛 𝚔𝚗𝚎𝚎𝚜 𝚏𝚘𝚕𝚍𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎𝚛 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚜 𝚕𝚊𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚝𝚘𝚘 𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚗, 𝚝𝚘𝚘 𝚠𝚘𝚛𝚗-𝚒𝚗 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚘𝚜𝚎 𝚔𝚒𝚗𝚍𝚜 𝚘𝚏 𝚍𝚛𝚎𝚜𝚜𝚎𝚜． 𝚁𝚑𝚒𝚗𝚎𝚜𝚝𝚘𝚗𝚎𝚜 𝚝𝚘𝚜𝚜𝚒𝚗𝚐 𝚙𝚞𝚛𝚙𝚕𝚎𝚍 𝚌𝚊𝚗𝚍𝚕𝚎𝚕𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚙𝚘𝚕𝚢𝚎𝚜𝚝𝚎𝚛 𝚜𝚊𝚝𝚒𝚗． 𝙳𝚒𝚜𝚌𝚘𝚝𝚑𝚎𝚚𝚞𝚎． "𝙵𝚘𝚗𝚐．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚂𝚘 𝚐𝚘𝚘𝚍 𝚝𝚘 𝚜𝚎𝚎 𝚢𝚘𝚞． 𝙾𝚛 𝙸 𝚑𝚘𝚙𝚎 𝚒𝚝 𝚒𝚜．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚈𝚎𝚝 𝚝𝚘 𝚋𝚎 𝚜𝚎𝚎𝚗． 𝚈𝚎𝚝 𝚝𝚘 𝚋𝚎 𝚜𝚎𝚎𝚗．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙰𝚑, 𝚆𝚒𝚗𝚒𝚏𝚛𝚎𝚍． 𝙼𝚢 𝚗𝚎𝚛𝚟𝚎𝚜 𝚑𝚊𝚟𝚎𝚗'𝚝 𝚖𝚒𝚜𝚜𝚎𝚍 𝚢𝚘𝚞𝚛 𝚙𝚎𝚗𝚌𝚑𝚊𝚗𝚝 𝚏𝚘𝚛 𝚏𝚘𝚛𝚎𝚜𝚑𝚊𝚍𝚘𝚠𝚒𝚗𝚐． 𝙱𝚞𝚝 𝙸 𝚑𝚊𝚟𝚎．" 𝚂𝚊𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚘 𝚑𝚊𝚍 𝚙𝚞𝚕𝚕𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚎𝚊𝚝 𝚝𝚘 𝚑𝚒𝚜 𝚒𝚖𝚖𝚎𝚍𝚒𝚊𝚝𝚎 𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚑𝚊𝚍 𝚝𝚊𝚔𝚎𝚗 𝚒𝚝 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚐𝚕𝚒𝚎𝚛𝚎 𝚋𝚎𝚝𝚠𝚎𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚖． 𝚆𝚑𝚊𝚝 𝚝𝚊𝚋𝚕𝚎 𝚖𝚊𝚗𝚗𝚎𝚛𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝙲𝚑𝚒𝚗𝚊𝚖𝚊𝚗 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚎𝚊𝚜𝚒𝚕𝚢 𝚛𝚎𝚌𝚊𝚕𝚕 𝚑𝚎 𝚊𝚙𝚎𝚍: 𝚞𝚗𝚋𝚞𝚝𝚝𝚘𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚕𝚊𝚣𝚎𝚛 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚝． 𝚄𝚗𝚏𝚞𝚛𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚊 𝚍𝚒𝚗𝚗𝚎𝚛 𝚗𝚊𝚙𝚔𝚒𝚗 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚑𝚒𝚜 𝚕𝚒𝚗𝚝-𝚜𝚙𝚎𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚕𝚊𝚙． 𝙽𝚘 𝚎𝚕𝚋𝚘𝚠𝚜． 𝙷𝚎'𝚍 𝚟𝚒𝚜𝚒𝚝𝚎𝚍 𝚊 𝚜𝚖𝚘𝚔𝚎𝚜𝚑𝚘𝚙 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚊𝚕𝚘𝚗𝚐 𝚌𝚘𝚌𝚔𝚝𝚊𝚒𝚕 𝚌𝚒𝚐𝚊𝚛𝚎𝚝𝚝𝚎𝚜 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚌𝚌𝚊𝚜𝚒𝚘𝚗, 𝚙𝚛𝚘𝚙𝚎𝚛 𝙴𝚗𝚐𝚕𝚒𝚜𝚑 𝚘𝚗𝚎𝚜; 𝚜𝚕𝚘𝚝𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚖, 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚎𝚊𝚜𝚞𝚛𝚎𝚍 𝚝𝚘𝚞𝚌𝚑 𝚘𝚏 𝚊 𝚓𝚎𝚠𝚎𝚕𝚎𝚛, 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚊𝚗 𝚊𝚗𝚝𝚒𝚚𝚞𝚎 𝚌𝚊𝚜𝚎 𝚑𝚎'𝚍 𝚙𝚒𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚞𝚙 𝚊𝚝 𝚂𝚘𝚛𝚛𝚎𝚕𝚠𝚘𝚘𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚞𝚗𝚝𝚒𝚕 𝚗𝚘𝚠 𝚑𝚊𝚍 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚏𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚜𝚞𝚏𝚏𝚒𝚌𝚒𝚎𝚗𝚝 𝚛𝚎𝚊𝚜𝚘𝚗 𝚝𝚘 𝚌𝚊𝚛𝚛𝚢． (𝙷𝚎 𝚝𝚛𝚒𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚛𝚎𝚌𝚊𝚕𝚕 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚑𝚎'𝚍 𝚋𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚒𝚝—𝚊 𝚠𝚒𝚛𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚗𝚎𝚌𝚝, 𝚖𝚊𝚢𝚋𝚎．) 𝙴𝚖𝚋𝚘𝚜𝚜𝚎𝚍 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚒𝚍 𝚠𝚊𝚜 𝚊 𝚜𝚝𝚊𝚐'𝚜 𝚑𝚎𝚊𝚍, 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚗𝚝𝚕𝚎𝚛𝚜 𝚍𝚒𝚖𝚖𝚎𝚛 𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚊 𝚙𝚘𝚌𝚔𝚎𝚝 𝚗𝚘𝚝 𝚑𝚒𝚜 𝚘𝚠𝚗 𝚑𝚊𝚍 𝚠𝚘𝚛𝚗 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚗𝚒𝚌𝚔𝚎𝚕 𝚙𝚕𝚊𝚝𝚒𝚗𝚐． 𝚃𝚑𝚎 𝚌𝚒𝚐𝚊𝚛𝚎𝚝𝚝𝚎𝚜 𝚑𝚊𝚍 𝚕𝚘𝚗𝚐, 𝚏𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛-𝚏𝚕𝚊𝚝𝚝𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚒𝚕𝚝𝚎𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚊𝚗𝚍𝚢𝚌𝚘𝚕𝚘𝚛𝚎𝚍 𝚙𝚊𝚙𝚎𝚛𝚜． 𝙷𝚎 𝚘𝚏𝚏𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚘𝚙𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛𝚜 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚊𝚌𝚌𝚎𝚙𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚝𝚞𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚝𝚘 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚘𝚜𝚘𝚖 𝚙𝚘𝚌𝚔𝚎𝚝, 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚛𝚊𝚟𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚑𝚊𝚛𝚙—𝚒𝚗𝚝𝚒𝚖𝚊𝚝𝚎． "𝚂𝚘," 𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝚊𝚝 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚗𝚊𝚙𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚒𝚍, "𝚝𝚑𝚎 𝙼𝚎𝚎𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝙼𝚒𝚗𝚍𝚜． 𝚆𝚑𝚘'𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚛𝚌𝚑𝚒𝚝𝚎𝚌𝚝 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚘𝚗𝚎？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙼𝚜． 𝙳𝚊𝚠𝚜𝚘𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝙸 𝚕𝚎𝚊𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚠𝚎 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚊𝚗—𝚊𝚗 𝚒𝚗𝚝𝚎𝚛𝚜𝚎𝚌𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚗𝚝𝚎𝚛𝚎𝚜𝚝," 𝚂𝚊𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚘 𝚜𝚊𝚒𝚍． "𝚈𝚘𝚞𝚛 𝚗𝚊𝚖𝚎 𝚌𝚊𝚖𝚎 𝚞𝚙．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙶𝚘𝚘𝚍 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐𝚜, 𝙸 𝚑𝚘𝚙𝚎．" 

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙿𝚕𝚎𝚊𝚜𝚎．" 𝚃𝚑𝚎 𝚂𝚒𝚌𝚒𝚕𝚒𝚊𝚗 𝚠𝚊𝚜 𝚌𝚊𝚕𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚊 𝚗𝚊𝚖𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚎𝚌𝚔𝚘𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚌𝚕𝚒𝚌𝚔𝚜 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚕𝚒𝚌𝚔𝚜 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚘𝚗𝚐𝚞𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚘𝚕𝚍𝚒𝚎𝚛 𝚕𝚞𝚖𝚋𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚕𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚘𝚏 𝚊 𝚐𝚘𝚘𝚍 𝚠𝚊𝚒𝚝𝚎𝚛'𝚜 𝚐𝚎𝚗𝚝𝚎𝚎𝚕𝚗𝚎𝚜𝚜． "𝙽𝚘 𝚋𝚎𝚎𝚛 𝚘𝚛 𝚠𝚑𝚒𝚜𝚔𝚎𝚢 𝚏𝚘𝚛 𝚘𝚞𝚛 𝚐𝚞𝚎𝚜𝚝," 𝚂𝚊𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚘 𝚜𝚊𝚒𝚍． "𝙷𝚎 𝚒𝚜 𝚊 𝚖𝚊𝚗 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚛𝚊𝚙𝚎—𝚒𝚏 𝙸 𝚛𝚎𝚌𝚊𝚕𝚕．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙿𝚎𝚝𝚎𝚛 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚋𝚕𝚒𝚗𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚊𝚠 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚊𝚠𝚊𝚒𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚊𝚜𝚜𝚎𝚗𝚝． 𝙷𝚎 𝚜𝚞𝚛𝚟𝚎𝚢𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚙𝚛𝚎𝚊𝚍 𝚋𝚎𝚏𝚘𝚛𝚎 𝚑𝚒𝚖—𝚖𝚎𝚊𝚝𝚜, 𝚌𝚑𝚎𝚎𝚜𝚎𝚜, 𝚜𝚊𝚞𝚌𝚎𝚜—𝚊𝚕𝚕 𝚕𝚞𝚔𝚎𝚠𝚊𝚛𝚖, 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚜𝚑𝚎𝚎𝚗 𝚍𝚞𝚕𝚕𝚎𝚍． "𝚆𝚑𝚒𝚝𝚎． 𝙳𝚛𝚢． 𝙼𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚊 𝚂𝚊𝚞𝚟-𝙱𝚕𝚊𝚗𝚌 𝚘𝚛 𝚊 𝙿𝚛𝚘𝚜𝚎𝚌𝚌𝚘．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙱𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚘𝚘𝚍 𝙲𝚊𝚟𝚊．" 𝙵𝚛𝚊𝚗𝚔 𝚙𝚊𝚝𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚘𝚛𝚎𝚊𝚛𝚖, 𝚛𝚎𝚕𝚎𝚊𝚜𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚎𝚕𝚋𝚘𝚠, 𝚠𝚊𝚝𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚖 𝚐𝚘． 𝚃𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚒𝚖𝚎 𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚐𝚎𝚜𝚝𝚞𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚘𝚘𝚍 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚙𝚎𝚊𝚝𝚎𝚍, 𝚒𝚗 𝚊𝚗 𝚊𝚕𝚝𝚘𝚐𝚎𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚝𝚛𝚊𝚗𝚜𝚖𝚞𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚘𝚗𝚎, "𝙿𝚕𝚎𝚊𝚜𝚎．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙺𝚗𝚘𝚠𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚎𝚝𝚝𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚝𝚘 𝚙𝚛𝚎𝚜𝚜—𝙵𝚛𝚊𝚗𝚔 𝚠𝚊𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚘𝚜𝚝 𝚞𝚛𝚋𝚊𝚗𝚎 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝙲𝚊𝚕𝚕𝚘𝚣𝚣𝚘𝚜 𝚋𝚞𝚝 𝚊 𝙲𝚊𝚕𝚕𝚘𝚣𝚣𝚘 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕—𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚝𝚘𝚘𝚔 𝚞𝚙 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚖𝚊𝚕𝚕𝚎𝚜𝚝 𝚙𝚕𝚊𝚝𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚊 𝚕𝚘𝚗𝚐 𝚏𝚘𝚛𝚔 𝚝𝚎𝚛𝚖𝚒𝚗𝚊𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚗 𝚝𝚠𝚘 𝚖𝚞𝚛𝚍𝚎𝚛𝚘𝚞𝚜-𝚝𝚑𝚒𝚗 𝚙𝚘𝚒𝚗𝚝𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚙𝚒𝚎𝚌𝚎 𝚋𝚢 𝚙𝚒𝚎𝚌𝚎 𝚕𝚊𝚗𝚌𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚖𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚌𝚊𝚕𝚊𝚖𝚊𝚛𝚒, 𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚊𝚏𝚝𝚎𝚛 𝚏𝚛𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚊𝚎𝚜𝚝𝚛𝚘 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚝𝚎𝚎𝚕 𝚜𝚊𝚕𝚘𝚘𝚗 𝚍𝚘𝚘𝚛𝚜 𝚑𝚊𝚍 𝚝𝚘𝚜𝚜𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚊 𝚍𝚊𝚛𝚔 𝚟𝚒𝚗𝚎𝚐𝚊𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚙𝚒𝚌𝚔𝚕𝚎𝚍 𝚌𝚑𝚒𝚕𝚒𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚠𝚎𝚎𝚝𝚎𝚛, 𝚒𝚝𝚜 𝚜𝚝𝚎𝚗𝚌𝚑 𝚍𝚎𝚊𝚍𝚕𝚢-𝚜𝚑𝚊𝚛𝚙． 𝚃𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚛𝚜𝚝 𝚋𝚒𝚝𝚎 𝚠𝚒𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚖𝚘𝚞𝚝𝚑 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚒𝚝𝚜 𝚜𝚘𝚞𝚛𝚗𝚎𝚜𝚜; 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚎𝚌𝚘𝚗𝚍, 𝚊𝚌𝚌𝚕𝚒𝚖𝚊𝚝𝚎𝚍, 𝚜𝚝𝚞𝚗𝚐 𝚕𝚘𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚍 𝚙𝚕𝚎𝚊𝚜𝚊𝚗𝚝． 𝙾𝚗𝚎 𝚋𝚢 𝚘𝚗𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚒𝚗𝚢 𝚜𝚚𝚞𝚒𝚍𝚕𝚒𝚗𝚐𝚜—𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚏𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛𝚜 𝚌𝚞𝚛𝚕𝚎𝚍 𝚋𝚢 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚘𝚒𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚛𝚢 𝚘𝚒𝚕—𝚍𝚒𝚜𝚊𝚙𝚙𝚎𝚊𝚛𝚎𝚍 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚐𝚞𝚕𝚕𝚎𝚝． 𝚂𝚊𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚘, 𝚖𝚎𝚊𝚗𝚠𝚑𝚒𝚕𝚎, 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚛𝚎𝚎 𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜𝚎𝚜 𝚙𝚘𝚞𝚛𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚛𝚎𝚎 𝚐𝚛𝚊𝚙𝚙𝚊𝚜 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚊 𝚋𝚘𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑 𝙿𝚎𝚝𝚎𝚛 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚖𝚞𝚌𝚑 𝚛𝚎𝚜𝚎𝚖𝚋𝚕𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚊𝚗 𝚑𝚒𝚖𝚜𝚎𝚕𝚏: 𝚝𝚊𝚕𝚕 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚔𝚒𝚗𝚗𝚢-𝚗𝚎𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚗𝚊𝚛𝚛𝚘𝚠-𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚊 𝚛𝚒𝚖𝚢 𝚐𝚛𝚎𝚢． 𝚆𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚆𝚒𝚗𝚒𝚏𝚛𝚎𝚍 𝚛𝚎𝚊𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚝𝚘𝚊𝚜𝚝 𝚑𝚘𝚠𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚑𝚘𝚜𝚝 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎𝚍 𝚊 𝚑𝚊𝚗𝚍 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚑𝚒𝚜 𝚘𝚠𝚗 𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜; 𝚜𝚑𝚘𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚖𝚎 𝚠𝚒𝚝𝚑𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚕𝚘𝚘𝚔． 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚠𝚎𝚗𝚝 𝚒𝚗𝚜𝚝𝚎𝚊𝚍 𝚏𝚘𝚛 𝚑𝚒𝚜 𝚠𝚒𝚗𝚎 𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚑𝚊𝚍 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚊𝚛𝚛𝚒𝚟𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚌𝚕𝚎𝚊𝚛 𝚏𝚕𝚞𝚝𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚘𝚕𝚒𝚟𝚎-𝚐𝚘𝚕𝚍 𝚋𝚘𝚝𝚝𝚕𝚎; 𝚊𝚜𝚑𝚒𝚟𝚎𝚛 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚋𝚞𝚋𝚋𝚕𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚠𝚎𝚊𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚌𝚒𝚕𝚢．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚃𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚐𝚕𝚒𝚎𝚛𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚋𝚛𝚒𝚎𝚏 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚞𝚜𝚙𝚎𝚗𝚜𝚎． 𝙷𝚎 𝚜𝚙𝚘𝚔𝚎 𝚋𝚕𝚊𝚗𝚍𝚕𝚢 𝚠𝚑𝚒𝚕𝚎 𝚛𝚎𝚝𝚞𝚛𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚑𝚊𝚒𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚛𝚎𝚜𝚝𝚘𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚒𝚋 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚎𝚊𝚝 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚕𝚊𝚙 𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚒𝚗𝚞𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚊𝚝𝚝𝚊𝚌𝚔 𝚘𝚗 𝚊 𝚌𝚞𝚝𝚕𝚎𝚝 𝚘𝚏 𝚟𝚎𝚊𝚕 𝚙𝚒𝚌𝚌𝚊𝚝𝚊, 𝚜𝚘 𝚝𝚎𝚗𝚍𝚎𝚛 𝚑𝚎 𝚗𝚎𝚎𝚍𝚗'𝚝 𝚋𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚔𝚗𝚒𝚏𝚎; 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚕𝚎𝚜𝚑 𝚢𝚒𝚎𝚕𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚕𝚞𝚖𝚜𝚢-𝚋𝚕𝚞𝚗𝚝 𝚎𝚍𝚐𝚎 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚏𝚘𝚛𝚔． 𝙷𝚎 𝚌𝚞𝚋𝚎𝚍 𝚒𝚝 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚕𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚖𝚘𝚛𝚜𝚎𝚕𝚜 𝚚𝚞𝚒𝚌𝚔 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚙𝚎𝚊𝚛𝚒𝚗𝚐． "𝙾𝚞𝚛 𝚝𝚛𝚘𝚞𝚋𝚕𝚎𝚜 𝚋𝚎𝚐𝚒𝚗 𝚊𝚝 𝚊 𝚖𝚎𝚊𝚝 𝚖𝚊𝚛𝚔𝚎𝚝 𝚒𝚗 𝙿𝚑𝚘𝚎𝚗𝚒𝚌𝚒𝚊," 𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚒𝚍． "𝙰𝚛𝚎 𝚢𝚘𝚞 𝚏𝚊𝚖𝚒𝚕𝚒𝚊𝚛？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚆𝚑𝚊𝚝 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚢𝚘𝚞 𝚝𝚎𝚕𝚕 𝚖𝚎 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚒𝚝？" 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚜𝚠𝚎𝚛𝚎𝚍．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙼𝚖． 𝙸 𝚊𝚖 𝚝𝚘 𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛𝚜𝚝𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚒𝚏 𝚢𝚘𝚞 𝚑𝚊𝚍 𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚟𝚒𝚜𝚒𝚝𝚎𝚍, 𝚢𝚘𝚞 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚔𝚗𝚘𝚠 𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝙸 𝚜𝚙𝚎𝚊𝚔 𝚘𝚏． 𝙰 𝚗𝚘𝚝𝚘𝚛𝚒𝚘𝚞𝚜 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙽𝚘𝚝 𝚖𝚢 𝚜𝚌𝚎𝚗𝚎．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙵𝚛𝚊𝚗𝚔 𝚜𝚎𝚎𝚖𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚊𝚙𝚙𝚛𝚘𝚟𝚎． 𝙱𝚎𝚝𝚠𝚎𝚎𝚗 𝚋𝚒𝚝𝚎𝚜 𝚑𝚎 𝚌𝚑𝚎𝚠𝚎𝚍 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚝𝚕𝚢 𝚊𝚗𝚍 𝚙𝚎𝚛𝚏𝚞𝚗𝚌𝚝𝚘𝚛𝚒𝚕𝚢 𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚒𝚗𝚌𝚑-𝚕𝚒𝚙𝚙𝚎𝚍． 𝙱𝚛𝚒𝚜𝚔 𝚠𝚒𝚝𝚑𝚘𝚞𝚝 𝚑𝚞𝚛𝚛𝚢𝚒𝚗𝚐． "𝚃𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚒𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚘𝚗 𝚘𝚏 𝚘𝚗𝚎 𝚘𝚏 𝚘𝚞𝚛 𝙼𝚊𝚍𝚎 𝙼𝚎𝚗, 𝙰𝚗𝚝𝚘𝚗𝚒𝚘 𝙶𝚎𝚗𝚘𝚟𝚎𝚜𝚎． 𝙷𝚒𝚜 𝚋𝚘𝚢 𝙻𝚞𝚌𝚊 𝚑𝚊𝚍—𝚕𝚎𝚝'𝚜 𝚌𝚊𝚕𝚕 𝚒𝚝 𝚊𝚗 𝚞𝚗𝚞𝚜𝚞𝚊𝚕 𝚊𝚙𝚙𝚎𝚝𝚒𝚝𝚎． 𝚆𝚎 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚗𝚘𝚝 𝚍𝚎𝚏𝚊𝚖𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚎𝚊𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚍𝚎𝚝𝚊𝚒𝚕𝚜．" 𝚃𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚗𝚍 𝚗𝚘𝚝 𝚘𝚌𝚌𝚞𝚙𝚒𝚎𝚍 𝚖𝚘𝚙𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚟𝚎𝚊𝚕 𝚒𝚗 𝚌𝚊𝚙𝚎𝚛 𝚜𝚊𝚞𝚌𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚘𝚗𝚟𝚎𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚝 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚙𝚕𝚊𝚝𝚎 𝚝𝚘 𝚖𝚘𝚞𝚝𝚑 𝚑𝚎 𝚙𝚞𝚝 𝚝𝚘 𝚜𝚒𝚐𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚑𝚒𝚜 𝚖𝚎𝚊𝚐𝚎𝚛, 𝚑𝚘𝚕𝚕𝚘𝚠 𝚌𝚑𝚎𝚜𝚝． "𝙰𝚗𝚢𝚠𝚊𝚢—𝚑𝚎 𝚖𝚊𝚍𝚎 𝚛𝚎𝚐𝚞𝚕𝚊𝚛 𝚟𝚒𝚜𝚒𝚝𝚜 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎 𝚝𝚘 𝚒𝚗𝚍𝚞𝚕𝚐𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚊𝚙𝚙𝚎𝚝𝚒𝚝𝚎 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚎𝚕𝚙 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚒𝚛𝚕𝚜 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎． 𝚃𝚑𝚒𝚜 𝚒𝚜 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚠𝚎𝚛𝚎 𝚍𝚘𝚒𝚗𝚐 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚔𝚒𝚕𝚕𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚖． 𝙰𝚗 𝚊𝚌𝚌𝚒𝚍𝚎𝚗𝚝, 𝙸 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛𝚜𝚝𝚊𝚗𝚍—𝚗𝚘𝚝 𝚊 𝚖𝚞𝚛𝚍𝚎𝚛—𝚋𝚞𝚝 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚊 𝚍𝚎𝚕𝚒𝚌𝚊𝚝𝚎 𝚜𝚒𝚝𝚞𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚛𝚎𝚚𝚞𝚒𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚗𝚘 𝚜𝚖𝚊𝚕𝚕 𝚍𝚎𝚐𝚛𝚎𝚎 𝚘𝚏 𝚙𝚊𝚝𝚒𝚎𝚗𝚌𝚎 𝚝𝚘 𝚌𝚕𝚎𝚊𝚛 𝚞𝚙． 𝙵𝚛𝚘𝚖 𝚋𝚘𝚝𝚑 𝚜𝚒𝚍𝚎𝚜．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙰𝚗𝚍 𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚜𝚒𝚍𝚎 𝚋𝚞𝚗𝚐𝚕𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚍𝚎𝚕𝚒𝚌𝚊𝚝𝚎 𝚜𝚒𝚝𝚞𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚏𝚒𝚛𝚜𝚝？" 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝙵𝚘𝚗𝚐, 𝚜𝚎𝚝𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚏𝚕𝚞𝚝𝚎 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚊𝚏𝚝𝚎𝚛 𝚊 𝚛𝚒𝚗𝚜𝚎 𝚘𝚏 𝚠𝚒𝚗𝚎． 𝙱𝚛𝚊𝚌𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚍 𝚖𝚒𝚗𝚎𝚛𝚊𝚕．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙵𝚛𝚊𝚗𝚔 𝚙𝚎𝚛𝚖𝚒𝚝𝚝𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚏𝚎𝚊𝚝𝚞𝚛𝚎𝚜 𝚊 𝚠𝚑𝚒𝚏𝚏 𝚘𝚏 𝚊 𝚜𝚑𝚊𝚍𝚘𝚠 𝚘𝚏 𝚊 𝚜𝚗𝚎𝚎𝚛． "𝙱𝚘𝚝𝚑 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚍𝚒𝚍． 𝙵𝚒𝚛𝚜𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚒𝚖𝚙𝚜—𝚠𝚑𝚊𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝙻𝚞𝚌𝚊'𝚜 𝚐𝚒𝚛𝚕, 𝚙𝚛𝚎𝚜𝚞𝚖𝚊𝚋𝚕𝚢 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚠𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚖𝚎 𝚜𝚑𝚊𝚕𝚕𝚘𝚠 𝚐𝚛𝚊𝚟𝚎—𝚙𝚊𝚗𝚒𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐, 𝚒𝚗 𝚜𝚘 𝚖𝚊𝚗𝚢 𝚠𝚘𝚛𝚍𝚜． 𝙰𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚘𝚢'𝚜 𝚏𝚊𝚝𝚑𝚎𝚛．．．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙰 𝚠𝚒𝚗𝚌𝚎 𝚕𝚎𝚏𝚝 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚋𝚎𝚏𝚘𝚛𝚎 𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚔 𝚝𝚘 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚊𝚒𝚗 𝚒𝚝． 𝚂𝚊𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚘 𝚊𝚗𝚍 𝙳𝚊𝚠𝚜𝚘𝚗 𝚊𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚍𝚒𝚍 𝚗𝚘𝚝 𝚋𝚎𝚐𝚛𝚞𝚍𝚐𝚎 𝚑𝚒𝚖 𝚝𝚑𝚒𝚜; 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚋𝚘𝚝𝚑 𝚔𝚗𝚎𝚠 𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚑𝚒𝚖𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚊 𝚏𝚊𝚝𝚑𝚎𝚛．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚄𝚗𝚍𝚎𝚛𝚜𝚝𝚊𝚗𝚍𝚊𝚋𝚕𝚢, 𝚖𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚞𝚗𝚊𝚟𝚘𝚒𝚍𝚊𝚋𝚕𝚢—𝚢𝚎𝚝, 𝚛𝚎𝚐𝚛𝚎𝚝𝚝𝚊𝚋𝚕𝚢 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕—𝚘𝚞𝚛 𝙰𝚗𝚝𝚘𝚗𝚒𝚘 𝚒𝚜 𝚗𝚘𝚝 𝚝𝚊𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚝 𝚠𝚎𝚕𝚕," 𝙵𝚛𝚊𝚗𝚔 𝚜𝚊𝚒𝚍． "𝙸𝚏 𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚘𝚗𝚕𝚢 𝚠𝚊𝚒𝚝𝚎𝚍, 𝚐𝚘𝚗𝚎 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚛𝚛𝚎𝚌𝚝 𝚌𝚑𝚊𝚗𝚗𝚎𝚕𝚜, 𝚊𝚙𝚙𝚎𝚊𝚕𝚎𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝙳𝚘𝚗, 𝚑𝚎 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚊𝚕𝚛𝚎𝚊𝚍𝚢 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚑𝚒𝚜 𝚓𝚞𝚜𝚝𝚒𝚌𝚎: 𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚟𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚘𝚢, 𝚐𝚒𝚟𝚎𝚗 𝚑𝚒𝚖 𝚊 𝚐𝚘𝚘𝚍, 𝙲𝚊𝚝𝚑𝚘𝚕𝚒𝚌 𝚋𝚞𝚛𝚒𝚊𝚕． 𝙳𝚘𝚗𝚎 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚗𝚝𝚎𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚔𝚒𝚕𝚕𝚎𝚛𝚜． 𝙼𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚎𝚖𝚎𝚛𝚐𝚎𝚍 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚒𝚝 𝚊𝚕𝚕 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚗𝚎𝚠 [i]𝚙𝚒𝚣𝚣𝚘[/i] 𝚘𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚘𝚘𝚕𝚋𝚎𝚕𝚝． 𝙸𝚗𝚜𝚝𝚎𝚊𝚍．．．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸𝚗𝚜𝚝𝚎𝚊𝚍," 𝙿𝚎𝚝𝚎𝚛 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚎𝚌𝚑𝚘𝚎𝚍． 𝙷𝚎 𝚜𝚗𝚞𝚌𝚔 𝚐𝚕𝚊𝚗𝚌𝚎𝚜 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚒𝚝𝚎𝚛 𝚜𝚝𝚊𝚗𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚛, 𝚜𝚝𝚊𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚝 𝚊𝚗𝚢𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚖; 𝚎𝚢𝚎𝚜 𝚠𝚊𝚗𝚍𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝-𝚒𝚛𝚘𝚗 𝚐𝚛𝚊𝚙𝚎𝚟𝚒𝚗𝚎 𝚌𝚑𝚊𝚗𝚍𝚎𝚕𝚒𝚎𝚛𝚜 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚞𝚗𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚙𝚒𝚗𝚔 𝚕𝚎𝚗𝚜𝚎𝚜, 𝚎𝚊𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚠𝚒𝚗𝚎 𝚝𝚘𝚠𝚎𝚕 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚊𝚍𝚢． 𝚃𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚛𝚝𝚎𝚗𝚍𝚎𝚛 𝚘𝚟𝚎𝚛𝚙𝚘𝚕𝚒𝚜𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚕𝚘𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚞𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚛𝚊𝚒𝚗 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚘𝚞𝚗𝚝𝚎𝚛𝚝𝚘𝚙, 𝚠𝚎𝚊𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚘𝚘𝚍 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚝𝚘 𝚒𝚝𝚜 𝚜𝚌𝚛𝚎𝚠𝚜． 𝚃𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚘𝚔𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚞𝚜𝚋𝚘𝚢𝚜 𝚜𝚎𝚎𝚗 𝚘𝚗𝚕𝚢 𝚒𝚗 𝚙𝚎𝚛𝚒𝚙𝚑𝚎𝚛𝚊𝚕 𝚐𝚕𝚒𝚖𝚙𝚜𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚔𝚒𝚝𝚌𝚑𝚎𝚗 𝚙𝚘𝚛𝚝𝚑𝚘𝚕𝚎𝚜, 𝚎𝚕𝚞𝚜𝚒𝚟𝚎 𝚌𝚛𝚎𝚊𝚝𝚞𝚛𝚎𝚜 𝚌𝚘𝚋𝚋𝚕𝚎𝚍 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚖𝚢𝚝𝚑 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎𝚊𝚛𝚜𝚊𝚢． 𝙵𝚛𝚊𝚗𝚔 𝚂𝚊𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚘 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚍𝚘𝚗𝚎 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚎𝚜𝚝 𝚝𝚘 𝚜𝚝𝚘𝚌𝚔 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚒𝚗𝚍𝚒𝚏𝚏𝚎𝚛𝚎𝚗𝚝 𝚙𝚊𝚛𝚝𝚒𝚎𝚜 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚗𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚋𝚞𝚝 𝚒𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚗𝚘𝚝 𝚎𝚗𝚘𝚞𝚐𝚑; 𝚊𝚗𝚢 𝚘𝚗𝚎 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎𝚜𝚎 𝚖𝚒𝚐𝚑𝚝'𝚟𝚎 𝚌𝚘𝚞𝚗𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚐𝚐𝚛𝚒𝚎𝚟𝚎𝚍 𝚊𝚖𝚘𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚏𝚛𝚒𝚎𝚗𝚍𝚜, 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚒𝚗𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚘𝚟𝚎𝚛𝚑𝚎𝚊𝚛． 𝙴𝚡𝚝𝚛𝚊𝚙𝚘𝚕𝚊𝚝𝚎𝚍 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎． 𝚃𝚑𝚎 𝚝𝚑𝚛𝚎𝚎 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚗𝚘𝚝 𝚜𝚙𝚎𝚊𝚔 𝚘𝚙𝚎𝚗𝚕𝚢 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚐𝚕𝚒𝚎𝚛𝚎'𝚜 𝚝𝚛𝚞𝚎 𝚒𝚗𝚝𝚎𝚗𝚝． 𝙽𝚘𝚝 𝚒𝚏 𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚊 𝚜𝚢𝚕𝚕𝚊𝚋𝚕𝚎 𝚖𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚛𝚎𝚊𝚌𝚑 𝙶𝚎𝚗𝚘𝚟𝚎𝚜𝚎． "𝙰𝚗𝚍 𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚍𝚘 [i]𝚢𝚘𝚞[/i] 𝚏𝚒𝚝 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚊𝚕𝚕 𝚝𝚑𝚒𝚜？" 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚜𝚊𝚒𝚍, 𝚋𝚞𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚒𝚖𝚎． 𝙸𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚎𝚡𝚌𝚎𝚕𝚕𝚎𝚗𝚝 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚚𝚞𝚒𝚍．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚆𝚒𝚗𝚒𝚏𝚛𝚎𝚍'𝚜 𝚛𝚊𝚠, 𝚖𝚊𝚕𝚝𝚛𝚎𝚊𝚝𝚎𝚍 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚜 𝚒𝚍𝚕𝚎𝚍 𝚊𝚠𝚊𝚢 𝚘𝚗 𝚊 𝚛𝚒𝚗𝚍 𝚘𝚏 𝚏𝚘𝚌𝚊𝚌𝚌𝚒𝚊—𝚍𝚎𝚐𝚕𝚘𝚟𝚒𝚗𝚐 𝚌𝚛𝚞𝚜𝚝 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚌𝚛𝚞𝚖𝚋, 𝚠𝚘𝚛𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚝 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚖𝚘𝚛𝚜𝚎𝚕𝚜, 𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚜𝚑𝚎 𝚙𝚒𝚕𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚊 𝚝𝚒𝚍𝚢 𝚑𝚎𝚊𝚙 𝚘𝚗 𝚑𝚎𝚛 𝚙𝚕𝚊𝚝𝚎 𝚋𝚎𝚜𝚒𝚍𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚘𝚠𝚕𝚜 𝚘𝚏 𝚜𝚊𝚕𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚘𝚒𝚕 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚊𝚙𝚎𝚗𝚊𝚍𝚎． 𝚂𝚑𝚎 𝚕𝚘𝚘𝚔𝚎𝚍 𝚋𝚊𝚜𝚑𝚏𝚞𝚕𝚕𝚢 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚑𝚎𝚛 𝚕𝚊𝚙． "𝙸—" 𝚜𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚌𝚎𝚍𝚎𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚑𝚎𝚜𝚒𝚝𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗—"𝙸 𝚑𝚎𝚕𝚙𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚋𝚞𝚛𝚢 𝚑𝚒𝚖．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸'𝚖 𝚜𝚞𝚛𝚎 𝚢𝚘𝚞 𝚑𝚊𝚍 𝚗𝚘 𝚌𝚑𝚘𝚒𝚌𝚎． 𝙰𝚗𝚍 𝚗𝚘𝚠 𝚢𝚘𝚞'𝚛𝚎 𝚐𝚘𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚑𝚎𝚕𝚙 𝚞𝚜 [i]𝚞𝚗[/i]-𝚋𝚞𝚛𝚢 𝚑𝚒𝚖, 𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚂𝚑𝚎 𝚍𝚘𝚎𝚜𝚗'𝚝 𝚔𝚗𝚘𝚠 𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚑𝚒𝚍 𝙻𝚞𝚌𝚊, 𝙿𝚎𝚝𝚎𝚛," 𝚒𝚗𝚏𝚘𝚛𝚖𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚐𝚕𝚒𝚎𝚛𝚎． "𝙼𝚜． 𝙳𝚊𝚠𝚜𝚘𝚗 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚜𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚝𝚘 𝚜𝚊𝚢, 𝚍𝚒𝚍 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚜𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚝𝚘 𝚍𝚘 𝚝𝚘 𝚐𝚎𝚝 𝚘𝚞𝚝 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚍𝚎𝚗 𝚊𝚕𝚒𝚟𝚎． 𝚃𝚑𝚎𝚗 𝚜𝚑𝚎 𝚌𝚊𝚖𝚎 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚝𝚘 𝚞𝚜—𝚝𝚘 𝚖𝚎—𝚝𝚘 𝚜𝚎𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚕𝚎𝚍 𝚙𝚛𝚘𝚙𝚎𝚛𝚕𝚢 𝚑𝚎𝚗𝚌𝚎𝚏𝚘𝚛𝚝𝚑． 𝚂𝚑𝚎 𝚍𝚒𝚍 𝚑𝚎𝚛 𝚍𝚞𝚎 𝚍𝚒𝚕𝚒𝚐𝚎𝚗𝚌𝚎; 𝚑𝚎𝚛 𝚙𝚊𝚛𝚝 𝚒𝚜 𝚙𝚕𝚊𝚢𝚎𝚍．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙰𝚗𝚍 𝚗𝚎𝚡𝚝 𝚢𝚘𝚞 𝚛𝚎𝚊𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚘 𝚖𝚎 𝚋𝚎𝚌𝚊𝚞𝚜𝚎 𝚢𝚘𝚞 𝚌𝚊𝚗'𝚝 𝚕𝚎𝚊𝚟𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚘 𝚊 𝚜𝚒𝚖𝚙𝚕𝚎 𝚠𝚘𝚙-𝚓𝚘𝚋． 𝚈𝚘𝚞 𝚌𝚊𝚗'𝚝 𝚝𝚛𝚞𝚜𝚝 𝚢𝚘𝚞𝚛 𝚘𝚠𝚗 𝚐𝚞𝚢𝚜 𝚝𝚘 𝚜𝚝𝚊𝚢 𝚕𝚎𝚟𝚎𝚕𝚑𝚎𝚊𝚍𝚎𝚍 𝚠𝚑𝚒𝚕𝚎 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚎𝚘𝚙𝚕𝚎 𝚠𝚑𝚘 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑—𝚜𝚘𝚛𝚛𝚢—𝚠𝚑𝚘 '𝚖𝚒𝚜𝚑𝚊𝚗𝚍𝚕𝚎𝚍' 𝚊 𝙼𝚊𝚍𝚎 𝙼𝚊𝚗'𝚜 𝚏𝚕𝚎𝚜𝚑 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚕𝚘𝚘𝚍．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙰𝚗 𝚒𝚗𝚜𝚞𝚕𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚊𝚗 𝚊𝚐𝚐𝚛𝚎𝚜𝚜𝚒𝚘𝚗 𝚠𝚎 𝚌𝚊𝚗𝚗𝚘𝚝 𝚒𝚐𝚗𝚘𝚛𝚎," 𝚂𝚊𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚘 𝚊𝚏𝚏𝚒𝚛𝚖𝚎𝚍, 𝚍𝚒𝚜𝚖𝚒𝚜𝚜𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 [i]𝚏𝚊𝚞𝚡 𝚙𝚊𝚜[/i] 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚠𝚊𝚟𝚎 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚙𝚒𝚍𝚎𝚛𝚢 𝚑𝚊𝚗𝚍, "𝚢𝚎𝚝 𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚛𝚎𝚚𝚞𝚒𝚛𝚎 𝚊 𝚌𝚎𝚛𝚝𝚊𝚒𝚗—[i]𝚍𝚎𝚕𝚒𝚌𝚊𝚌𝚢[/i]—𝚠𝚎 𝚌𝚊𝚗𝚗𝚘𝚝 𝚎𝚡𝚙𝚎𝚌𝚝 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚘𝚜𝚎 𝚠𝚑𝚘 𝚢𝚎𝚝 𝚕𝚘𝚟𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚊𝚗． 𝚈𝚎𝚜, 𝙿𝚎𝚝𝚎𝚛． 𝚈𝚘𝚞 𝚐𝚛𝚊𝚜𝚙 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚒𝚝𝚞𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚙𝚎𝚛𝚏𝚎𝚌𝚝𝚕𝚢 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚊𝚕𝚠𝚊𝚢𝚜．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚜𝚖𝚎𝚕𝚕 𝚒𝚝 𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚘𝚕 𝚐𝚊𝚛𝚕𝚒𝚌𝚔𝚢 𝚊𝚒𝚛 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎, 𝚑𝚎𝚊𝚛 𝚒𝚝 𝚜𝚔𝚞𝚕𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚎𝚝𝚠𝚎𝚎𝚗 𝚍𝚒𝚜𝚑𝚙𝚒𝚝 𝚌𝚕𝚊𝚝𝚝𝚎𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚕𝚒𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚌𝚑𝚒𝚝𝚌𝚑𝚊𝚝 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚒𝚜𝚎𝚐𝚞𝚢 𝚠𝚊𝚒𝚝𝚎𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚢𝚊𝚛𝚍𝚋𝚒𝚛𝚍 𝚋𝚊𝚛𝚔𝚎𝚎𝚙． 𝚂𝚊𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚘 𝚑𝚊𝚍 𝚛𝚎𝚊𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚎𝚛𝚖𝚒𝚗𝚊𝚕𝚙𝚘𝚒𝚗𝚝 𝚘𝚏 𝚊𝚕𝚕 𝚑𝚒𝚜 𝚐𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍𝚕𝚊𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚞𝚜𝚑𝚋𝚎𝚊𝚝𝚒𝚗𝚐; 𝚊𝚗𝚍 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚖𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚑𝚊𝚍 𝚝𝚊𝚔𝚎𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚒𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚜 𝚏𝚊𝚛 𝚊𝚜 𝚋𝚒𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚐𝚘, 𝚘𝚛 𝚖𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚊𝚜 𝚏𝚊𝚛 𝚊𝚜 𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚋𝚎𝚊𝚛 𝚒𝚝． 𝙷𝚎 𝚜𝚕𝚒𝚍 𝚘𝚞𝚝 𝚊 𝚕𝚎𝚐 𝚊𝚗𝚍 𝚙𝚛𝚘𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚊𝚗 𝚎𝚕𝚋𝚘𝚠 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚑𝚊𝚒𝚛𝚋𝚊𝚌𝚔 𝚊𝚗𝚍 𝚏𝚊𝚌𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚠𝚘 𝚑𝚎𝚊𝚍-𝚘𝚗． 𝙽𝚘 𝚞𝚜𝚎 𝚐𝚛𝚊𝚜𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚝 𝚋𝚘𝚛𝚛𝚘𝚠𝚎𝚍 𝚝𝚒𝚖𝚎． "𝚆𝚑𝚘'𝚜 𝚠𝚘𝚛𝚛𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚢𝚘𝚞, 𝙵𝚛𝚊𝚗𝚔？" 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚡𝚎𝚛, 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚒𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚘𝚛 𝚊 𝚜𝚢𝚖𝚙𝚊𝚝𝚑𝚎𝚝𝚒𝚌 𝚊𝚒𝚛—"𝙶𝚎𝚗𝚘𝚟𝚎𝚜𝚎 𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚕𝚎𝚜𝚑𝚙𝚎𝚍𝚍𝚕𝚎𝚛 𝚘𝚛 𝚋𝚘𝚝𝚑？"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙰𝚗𝚍 𝚒𝚝 𝚠𝚊𝚜𝚗'𝚝 𝙵𝚛𝚊𝚗𝚔'𝚜 𝚛𝚎𝚙𝚕𝚢 𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚐𝚊𝚟𝚎 𝚒𝚝 𝚊𝚠𝚊𝚢 𝚋𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚊𝚌𝚔 𝚘𝚏 𝚘𝚗𝚎． 𝚃𝚑𝚎 𝚊𝚗𝚜𝚠𝚎𝚛 𝚚𝚞𝚒𝚛𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚑𝚎𝚊𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚚𝚞𝚒𝚛𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍𝚎𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚒𝚗𝚎𝚜 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚕𝚘𝚗𝚐, 𝚐𝚊𝚞𝚗𝚝 𝚏𝚊𝚌𝚎． 𝙷𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚜𝚝𝚊𝚕𝚕𝚒𝚗𝚐． 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗 𝚋𝚎𝚌𝚊𝚖𝚎 𝚊𝚠𝚊𝚛𝚎 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚗 𝚌𝚛𝚘𝚠𝚍 𝚎𝚍𝚍𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚙𝚎𝚛𝚒𝚙𝚑𝚎𝚛𝚊𝚕𝚜．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸 𝚌𝚊𝚗'𝚝 𝚍𝚘 𝚒𝚝, 𝙵𝚛𝚊𝚗𝚔," 𝚑𝚎 𝚖𝚞𝚝𝚝𝚎𝚛𝚎𝚍, 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚗𝚘 𝚜𝚖𝚊𝚕𝚕 𝚍𝚎𝚐𝚛𝚎𝚎 𝚘𝚏 𝚜𝚝𝚎𝚎𝚕𝚒𝚗𝚐．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚃𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚐𝚕𝚒𝚎𝚛𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚛𝚘𝚕𝚕𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚎𝚖𝚘𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜． 𝙱𝚞𝚝 𝚗𝚘 𝚖𝚊𝚝𝚝𝚎𝚛 𝚑𝚒𝚜 𝚐𝚛𝚒𝚙 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚒𝚗𝚜, 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚗𝚒𝚖𝚊𝚕'𝚜 𝚍𝚒𝚜𝚚𝚞𝚒𝚎𝚝 𝚊𝚕𝚠𝚊𝚢𝚜 𝚑𝚊𝚍 𝚊 𝚠𝚊𝚢 𝚘𝚏 𝚜𝚑𝚘𝚠𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑． 𝚃𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚠𝚎𝚛𝚎—𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚒𝚐𝚗𝚜, 𝚊𝚙𝚙𝚎𝚊𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚗 𝚜𝚎𝚚𝚞𝚎𝚗𝚌𝚎—𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚎𝚛𝚖𝚊𝚗𝚎𝚗𝚝 𝚏𝚛𝚘𝚠𝚗𝚕𝚒𝚗𝚎𝚜 𝚜𝚞𝚋𝚝𝚕𝚢 𝚕𝚎𝚗𝚐𝚝𝚑𝚎𝚗𝚒𝚗𝚐, 𝚝𝚑𝚒𝚌𝚔𝚎𝚗𝚒𝚗𝚐． 𝚃𝚑𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚗 𝚕𝚒𝚙𝚜 𝚙𝚞𝚛𝚜𝚒𝚗𝚐 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚝𝚘 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚌𝚊𝚛𝚌𝚎𝚕𝚢 𝚠𝚒𝚍𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚊 𝚙𝚊𝚙𝚎𝚛𝚌𝚞𝚝, 𝚜𝚖𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚕𝚍 𝚖𝚊𝚗'𝚜 𝚞𝚛𝚐𝚎 𝚝𝚘 𝚖𝚞𝚖𝚋𝚕𝚎 𝚝𝚘 𝚑𝚒𝚖𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎 𝚏𝚛𝚎𝚝𝚝𝚎𝚍． 𝚃𝚑𝚎 𝚔𝚗𝚒𝚝𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚜．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙼𝚊𝚢𝚋𝚎 𝙸'𝚟𝚎 𝚝𝚘𝚕𝚍 𝚢𝚘𝚞 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚙𝚘𝚕𝚒𝚌𝚢 𝙸 𝚑𝚊𝚟𝚎," 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚒𝚗𝚞𝚎𝚍． "𝙸 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚝𝚊𝚔𝚎 𝚝𝚠𝚘 𝚓𝚘𝚋𝚜 𝚊𝚝 𝚘𝚗𝚌𝚎． 𝙸𝚝 𝚍𝚘𝚞𝚋𝚕𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚒𝚜𝚔． 𝙰𝚗𝚍 𝚐𝚘𝚍 𝚏𝚘𝚛𝚋𝚒𝚍 𝙸 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚐𝚎𝚝 𝚙𝚒𝚗𝚌𝚑𝚎𝚍, 𝙸 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍𝚗'𝚝 𝚠𝚊𝚗𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚎𝚍𝚜 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚔 𝚢𝚘𝚞'𝚛𝚎 𝚒𝚗𝚟𝚘𝚕𝚟𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚖𝚢 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚋𝚞𝚜𝚒𝚗𝚎𝚜𝚜． 𝙾𝚛 𝚟𝚒𝚌𝚎-𝚟𝚎𝚛𝚜𝚊． 𝙸'𝚖 𝚝𝚛𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚗𝚘𝚝 𝚝𝚘—𝚝𝚘—．．．𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜-𝚌𝚘𝚗𝚝𝚊𝚖𝚒𝚗𝚊𝚝𝚎, 𝚢𝚘𝚞 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚜𝚊𝚢．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸 𝚖𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚟𝚊𝚐𝚞𝚎𝚕𝚢 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚕𝚕𝚎𝚌𝚝 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚜," 𝚛𝚎𝚙𝚕𝚒𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚐𝚕𝚒𝚎𝚛𝚎, 𝚠𝚑𝚘𝚜𝚎 𝚍𝚒𝚜𝚙𝚘𝚜𝚒𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚠𝚘𝚛𝚜𝚎𝚗𝚎𝚍 𝚋𝚢 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚎𝚌𝚘𝚗𝚍—𝚗𝚘𝚠 𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚋𝚎𝚐𝚒𝚗𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚙𝚛𝚎𝚎𝚗． 𝙸𝚝 𝚜𝚝𝚊𝚛𝚝𝚎𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊𝚍𝚓𝚞𝚜𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚎𝚊𝚝 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚘𝚟𝚊𝚕 𝚎𝚢𝚎𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜𝚎𝚜 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚛𝚒𝚍𝚐𝚎 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚕𝚘𝚗𝚐, 𝚝𝚑𝚒𝚗 𝚗𝚘𝚜𝚎; 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚒𝚗𝚞𝚎𝚍 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚌𝚘𝚛𝚛𝚎𝚌𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚗𝚘𝚝-𝚚𝚞𝚒𝚝𝚎-𝚙𝚊𝚛𝚊𝚕𝚕𝚎𝚕 𝚊𝚗𝚐𝚕𝚎𝚜 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚘𝚛𝚔𝚜 𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚜𝚊𝚝 𝚑𝚒𝚜 𝚗𝚊𝚙𝚔𝚒𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚑𝚎𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚔𝚗𝚘𝚝 𝚒𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚗𝚎𝚌𝚔𝚝𝚒𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚖𝚘𝚘𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚊 𝚑𝚊𝚗𝚍 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚑𝚒𝚜 𝚖𝚎𝚛𝚌𝚞𝚛𝚢-𝚜𝚒𝚕𝚟𝚎𝚛 𝚜𝚕𝚒𝚌𝚔 𝚘𝚏 𝚑𝚊𝚒𝚛 𝚒𝚗 𝚜𝚎𝚊𝚛𝚌𝚑 𝚘𝚏 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚢𝚜． "𝚂𝚘 𝚒𝚗 𝚜𝚘 𝚖𝚊𝚗𝚢 𝚠𝚘𝚛𝚍𝚜, 𝚢𝚘𝚞 𝚊𝚛𝚎 𝚙𝚛𝚎𝚘𝚌𝚌𝚞𝚙𝚒𝚎𝚍．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸𝚝'𝚜 𝚊 𝚛𝚎𝚊𝚕 𝚙𝚛𝚒𝚣𝚎 𝚑𝚘𝚛𝚜𝚎, 𝚝𝚘𝚘, 𝚜𝚒𝚛． 𝙿𝚛𝚘𝚋𝚊𝚋𝚕𝚢 𝚝𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚘𝚞𝚜𝚊𝚗𝚍 𝚍𝚘𝚕𝚕𝚊𝚛𝚜 𝚠𝚒𝚕𝚕 𝚌𝚑𝚊𝚗𝚐𝚎 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚜 𝚊𝚕𝚕 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚍𝚘𝚗𝚎． 𝙰𝚗𝚍 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚎𝚗𝚍 𝙸'𝚕𝚕 𝚋𝚊𝚛𝚎𝚕𝚢 𝚝𝚞𝚛𝚗 𝚊 𝚙𝚛𝚘𝚏𝚒𝚝．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚈𝚘𝚞 𝚔𝚗𝚘𝚠 𝚠𝚎 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚝𝚊𝚔𝚎 𝚋𝚎𝚝𝚝𝚎𝚛 𝚌𝚊𝚛𝚎 𝚘𝚏 𝚢𝚘𝚞 𝚑𝚎𝚛𝚎．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸 𝚍𝚘． 𝙰𝚗𝚍 𝚗𝚘𝚛 𝚍𝚘 𝙸 𝚏𝚘𝚛𝚐𝚎𝚝 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚢𝚘𝚞'𝚟𝚎 𝚍𝚘𝚗𝚎 𝚏𝚘𝚛 𝚖𝚎 𝚊𝚕𝚛𝚎𝚊𝚍𝚢． 𝙱𝚞𝚝 𝙸'𝚖 𝚕𝚘𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚒𝚗, 𝙵𝚛𝚊𝚗𝚔． 𝙸 𝚊𝚕𝚛𝚎𝚊𝚍𝚢 𝚝𝚘𝚕𝚍 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚌𝚕𝚒𝚎𝚗𝚝 𝙸'𝚍 𝚜𝚘𝚕𝚟𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚙𝚛𝚘𝚋𝚕𝚎𝚖 𝚏𝚘𝚛 𝚑𝚒𝚖, 𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚖𝚎𝚊𝚗𝚜 𝙸 𝚠𝚒𝚕𝚕． 𝚈𝚘𝚞 𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛𝚜𝚝𝚊𝚗𝚍． 𝚈𝚘𝚞 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍𝚗'𝚝 𝚌𝚘𝚖𝚎 𝚝𝚘 𝚖𝚎 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎𝚜𝚎 𝚜𝚘𝚛𝚝𝚜 𝚘𝚏 𝚙𝚛𝚘𝚋𝚕𝚎𝚖𝚜, 𝚜𝚑𝚘𝚘𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚛𝚎𝚎𝚣𝚎 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚠𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚝𝚛𝚘𝚞𝚋𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚢𝚘𝚞 𝚒𝚏 𝙿𝚎𝚝𝚎𝚛 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚔𝚎𝚎𝚙 𝚑𝚒𝚜 𝚠𝚘𝚛𝚍．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚃𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚝𝚛𝚞𝚎．" 𝚃𝚑𝚎 𝚖𝚊𝚗 𝚜𝚒𝚐𝚑𝚎𝚍 𝚕𝚘𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚕𝚘𝚠 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚊 𝚍𝚊𝚢-𝚘𝚕𝚍 𝚙𝚊𝚛𝚝𝚢 𝚋𝚊𝚕𝚕𝚘𝚘𝚗． 𝙷𝚎 𝚜𝚒𝚐𝚑𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚊𝚗𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚐𝚛𝚊𝚒𝚗 𝚝𝚒𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚒𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚑𝚘𝚞𝚛𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚊𝚗𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚊𝚝𝚘𝚖 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚢𝚘𝚞𝚝𝚑 𝚏𝚕𝚒𝚝𝚝𝚎𝚍 𝚊𝚠𝚊𝚢 𝚘𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚍𝚎𝚏𝚕𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗． "𝚃𝚑𝚊𝚝 𝚒𝚜 𝚝𝚛𝚞𝚎．．．𝙱𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝙳𝚘𝚗 𝚠𝚘𝚗'𝚝 𝚋𝚎 𝚑𝚊𝚙𝚙𝚢, 𝚢𝚘𝚞 𝚔𝚗𝚘𝚠．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸 𝚑𝚘𝚙𝚎 𝚢𝚘𝚞 𝚌𝚊𝚗 𝚊𝚙𝚘𝚕𝚘𝚐𝚒𝚣𝚎 𝚏𝚘𝚛 𝚖𝚎—𝚑𝚎𝚕𝚙 𝚑𝚒𝚖 𝚝𝚘 𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛𝚜𝚝𝚊𝚗𝚍．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙷𝚎 𝚞𝚜𝚞𝚊𝚕𝚕𝚢 𝚑𝚎𝚊𝚛𝚜 𝚖𝚎 𝚘𝚞𝚝． 𝙸'𝚟𝚎 𝚔𝚗𝚘𝚠𝚗 𝚑𝚒𝚖 𝚜𝚒𝚗𝚌𝚎 𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚒𝚗 𝚔𝚗𝚎𝚎-𝚙𝚊𝚗𝚝𝚜．" 𝚃𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚐𝚕𝚒𝚎𝚛𝚎 𝚗𝚞𝚍𝚐𝚎𝚍 𝚊𝚜𝚒𝚍𝚎 𝚊𝚕𝚕 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚞𝚝𝚕𝚎𝚛𝚢 𝚊𝚗𝚍 𝚙𝚕𝚊𝚝𝚎𝚠𝚊𝚛𝚎𝚜, 𝚖𝚊𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚛𝚘𝚘𝚖 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚎𝚕𝚋𝚘𝚠𝚜 𝚑𝚎 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎𝚍 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚊𝚋𝚕𝚎𝚌𝚕𝚘𝚝𝚑． 𝙷𝚎 𝚙𝚛𝚘𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚊𝚛𝚖𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚝𝚎𝚎𝚙𝚕𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚛𝚎𝚜𝚝𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚑𝚒𝚗 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎𝚖． 𝙾𝚙𝚎𝚗𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚖𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚞𝚙 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚗𝚎𝚠𝚜． 𝚃𝚑𝚎𝚗, 𝚜𝚘𝚘𝚗𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚜𝚊𝚐 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚑𝚒𝚜 𝚊𝚛𝚖𝚜, 𝚜𝚘𝚘𝚗𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚊 𝚜𝚎𝚌𝚘𝚗𝚍 𝚙𝚊𝚒𝚛 𝚘𝚏 𝚌𝚛𝚎𝚊𝚜𝚎𝚜 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗𝚝 𝚑𝚒𝚜 𝚗𝚘𝚜𝚎, 𝚂𝚊𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚘 𝚏𝚘𝚕𝚍𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚙𝚘𝚌𝚔𝚎𝚝𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚎𝚢𝚎𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜𝚎𝚜． 𝙷𝚎 𝚜𝚝𝚘𝚘𝚍 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚎𝚊𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚏𝚘𝚕𝚍𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚗𝚊𝚙𝚔𝚒𝚗-𝚋𝚒𝚋 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚊 𝚌𝚘𝚚𝚞𝚎𝚝𝚝𝚒𝚜𝚑 𝚜𝚚𝚞𝚊𝚛𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚏𝚊𝚜𝚝𝚎𝚗𝚎𝚍 𝚊 𝚜𝚒𝚗𝚐𝚕𝚎 𝚙𝚘𝚕𝚒𝚜𝚑𝚎𝚍 𝚋𝚞𝚝𝚝𝚘𝚗 𝚘𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚗𝚊𝚟𝚢-𝚌𝚞𝚝 𝚋𝚕𝚊𝚌𝚔 𝚍𝚘𝚞𝚋𝚕𝚎𝚋𝚛𝚎𝚊𝚜𝚝𝚎𝚛． "𝙸𝚏 𝚢𝚘𝚞'𝚕𝚕 𝚎𝚡𝚌𝚞𝚜𝚎 𝚖𝚎 𝚊 𝚖𝚘𝚖𝚎𝚗𝚝．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚂𝚞𝚛𝚎．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚠𝚊𝚝𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚖 𝚐𝚘; 𝚝𝚛𝚊𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚙𝚛𝚘𝚐𝚛𝚎𝚜𝚜 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚘𝚘𝚖． 𝙷𝚎 𝚛𝚎𝚕𝚊𝚡𝚎𝚍 𝚊 𝚕𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚂𝚊𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚘 𝚍𝚒𝚍 𝚗𝚘𝚝 𝚑𝚎𝚊𝚍 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚔𝚒𝚝𝚌𝚑𝚎𝚗'𝚜 𝚜𝚊𝚕𝚘𝚘𝚗 𝚍𝚘𝚘𝚛𝚜, 𝚖𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚒𝚗 𝚜𝚎𝚊𝚛𝚌𝚑 𝚘𝚏 𝚌𝚘𝚗𝚏𝚎𝚍𝚎𝚛𝚊𝚌𝚢 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚜𝚚𝚞𝚊𝚍 𝚘𝚏 𝚔𝚗𝚎𝚎𝚋𝚛𝚎𝚊𝚔𝚎𝚛𝚜 𝚠𝚊𝚒𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚋𝚎𝚢𝚘𝚗𝚍 𝚜𝚒𝚐𝚑𝚝, 𝚖𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚊 𝚙𝚑𝚘𝚗𝚎． 𝙸𝚗𝚜𝚝𝚎𝚊𝚍 𝚘𝚗𝚕𝚢 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚎𝚗'𝚜 𝚛𝚘𝚘𝚖．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙶𝚘𝚍 𝚍𝚊𝚖𝚗 𝚒𝚝． 𝚃𝚑𝚒𝚜 𝚒𝚜 𝚑𝚒𝚜 𝚠𝚊𝚢 𝚘𝚏 𝚝𝚎𝚕𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚖𝚎 𝚝𝚘 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚍𝚎𝚛． 𝙷𝚎'𝚜 𝚝𝚛𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚜𝚠𝚎𝚊𝚝 𝚖𝚎 𝚘𝚞𝚝．" 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚛𝚘𝚜𝚎 𝚝𝚘𝚘． 𝙷𝚎 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚋𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚕𝚊𝚣𝚎𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚞𝚗𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚐𝚕𝚒𝚎𝚛𝚎'𝚜 𝚍𝚎𝚖𝚞𝚛𝚎 𝚊𝚛𝚛𝚊𝚗𝚐𝚎𝚖𝚎𝚗𝚝 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚎 𝚝𝚑𝚛𝚎𝚠 𝚑𝚒𝚜 𝚘𝚠𝚗 𝚗𝚊𝚙𝚔𝚒𝚗-𝚋𝚒𝚋 𝚘𝚗𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚊𝚋𝚕𝚎 𝚒𝚗 𝚊 𝚑𝚞𝚛𝚛𝚒𝚎𝚍 𝚌𝚛𝚞𝚖𝚙𝚕𝚎． "𝙲𝚘𝚖𝚎 𝚘𝚗, 𝚆𝚒𝚗𝚗𝚒𝚎． 𝙷𝚊𝚟𝚎 𝚊 𝚜𝚖𝚘𝚔𝚎 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚖𝚎．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙿𝚎𝚝𝚎𝚛—"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸𝚜𝚗'𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚢𝚘𝚞'𝚟𝚎 𝚠𝚊𝚗𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚜𝚊𝚢 𝚝𝚘 𝚖𝚎 𝚊𝚕𝚕 𝚗𝚒𝚐𝚑𝚝, 𝚜𝚒𝚝𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚢𝚘𝚞𝚛 𝚗𝚎𝚌𝚔 𝚊𝚕𝚕 𝚋𝚞𝚗𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚞𝚙？ 𝙱𝚎𝚜𝚒𝚍𝚎𝚜． 𝙼𝚎 𝚜𝚒𝚝𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚝 𝚑𝚘𝚖𝚎, 𝚒𝚗 𝚖𝚢 𝚛𝚘𝚊𝚌𝚑 𝚖𝚘𝚝𝚎𝚕, 𝚜𝚖𝚘𝚔𝚒𝚗 𝚎𝚖 𝚋𝚢 𝚖𝚢𝚜𝚎𝚕𝚏？—𝚝𝚑𝚎𝚢'𝚍 𝚋𝚎 𝚠𝚊𝚜𝚝𝚎𝚍．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚠𝚎𝚗𝚝 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚖𝚘𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚎𝚌𝚝𝚒𝚘𝚗; 𝚑𝚎 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚋𝚛𝚒𝚜𝚔, 𝚛𝚘𝚋𝚞𝚜𝚝 𝚜𝚝𝚛𝚒𝚍𝚎, 𝚜𝚑𝚎 𝚖𝚘𝚛𝚎 𝚜𝚕𝚒𝚗𝚔𝚒𝚜𝚑𝚕𝚢． 𝚃𝚑𝚎 𝚜𝚑𝚞𝚝𝚝𝚎𝚛𝚜 𝚠𝚎𝚛𝚎 𝚘𝚙𝚎𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚖𝚘𝚔𝚎 𝚎𝚊𝚝𝚎𝚛𝚜 𝚠𝚎𝚛𝚎 𝚚𝚞𝚒𝚎𝚝 𝚋𝚞𝚝 𝚜𝚝𝚎𝚙𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚠𝚊𝚢 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚣𝚘𝚘𝚝𝚜𝚞𝚒𝚝𝚎𝚍 𝚏𝚕𝚒𝚎𝚜 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚕𝚕 𝚙𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚋𝚘𝚝𝚑 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚊𝚝 𝚎𝚊𝚜𝚎． 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚙𝚛𝚘𝚍𝚞𝚌𝚎𝚍 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚗𝚒𝚌𝚔𝚎𝚕𝚎𝚍 𝚌𝚒𝚐𝚊𝚛𝚎𝚝𝚝𝚎 𝚝𝚒𝚗, 𝚜𝚒𝚐𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚎𝚜𝚙𝚘𝚔𝚎 𝚙𝚊𝚙𝚎𝚛𝚜 𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚜𝚘 𝚌𝚊𝚛𝚎𝚏𝚞𝚕𝚕𝚢 𝚊𝚛𝚛𝚊𝚗𝚐𝚎𝚍 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚠𝚒𝚗𝚎 𝚝𝚘 𝚖𝚊𝚐𝚎𝚗𝚝𝚊 𝚝𝚘 𝚕𝚊𝚟𝚎𝚗𝚍𝚎𝚛． "𝚂𝚘𝚋𝚛𝚊𝚗𝚒𝚎 𝙲𝚘𝚌𝚔𝚝𝚊𝚒𝚕𝚜," 𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚌𝚊𝚕𝚕𝚎𝚍 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚊𝚒𝚗𝚝𝚢 𝚙𝚊𝚌𝚔𝚊𝚐𝚒𝚗𝚐—𝚍𝚎𝚕𝚒𝚌𝚊𝚝𝚎𝚕𝚢 𝚛𝚎𝚝𝚛𝚒𝚎𝚟𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚠𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚕𝚘𝚛 𝚘𝚏 𝚝𝚊𝚗𝚐𝚎𝚛𝚒𝚗𝚎 𝚜𝚑𝚎𝚛𝚋𝚎𝚝． 𝚃𝚑𝚎𝚜𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚛𝚊𝚜𝚜 𝚉𝚒𝚙𝚙𝚘 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚑𝚒𝚜 𝚗𝚊𝚙𝚘𝚕𝚎𝚘𝚗． "𝚃𝚑𝚛𝚎𝚎 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗 𝚍𝚘𝚕𝚕𝚊𝚛𝚜 𝚏𝚘𝚛 𝚊 𝚙𝚊𝚌𝚔 𝚘𝚏 𝚜𝚖𝚘𝚔𝚎𝚜．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚂𝚘𝚖𝚎 𝚙𝚎𝚘𝚙𝚕𝚎'𝚛𝚎 𝚠𝚒𝚕𝚕𝚒𝚗 𝚝𝚘 𝚙𝚊𝚢 𝚏𝚘𝚛 𝚚𝚞𝚊𝚕𝚒𝚝𝚢," 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝚆𝚒𝚗𝚒𝚏𝚛𝚎𝚍． "𝙻𝚒𝚔𝚎 𝙵𝚛𝚊𝚗𝚌𝚎𝚜𝚌𝚘 𝚂𝚊𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚘, 𝚏𝚘𝚛 𝚘𝚗𝚎．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙵𝚘𝚗𝚐'𝚜 𝚑𝚎𝚊𝚍 𝚝𝚒𝚕𝚝𝚎𝚍, 𝚜𝚝𝚛𝚞𝚐𝚐𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗𝚜𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚊𝚜𝚝𝚘𝚗𝚒𝚜𝚑𝚖𝚎𝚗𝚝． "𝚃𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚘𝚗𝚎 𝚏𝚞𝚌𝚔 𝚘𝚏 𝚊 𝚌𝚘𝚖𝚙𝚕𝚒𝚖𝚎𝚗𝚝． 𝙹𝚞𝚜𝚝 𝚑𝚘𝚠 𝚖𝚞𝚌𝚑 𝚝𝚛𝚘𝚞𝚋𝚕𝚎 𝚊𝚛𝚎 𝚢𝚘𝚞 𝚒𝚗, 𝚋𝚞𝚝𝚝𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚖𝚎 𝚞𝚙 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚝？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙼𝚊𝚢𝚋𝚎 𝙸 𝚖𝚎𝚊𝚗𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚘𝚔𝚜． 𝙱𝚞𝚝．．．．𝚎𝚗𝚘𝚞𝚐𝚑． 𝚂'𝚝𝚛𝚘𝚞𝚋𝚕𝚎 𝚎𝚗𝚘𝚞𝚐𝚑．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚂𝚑𝚎 𝚝𝚘𝚘𝚔 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚒𝚐𝚊𝚛𝚎𝚝𝚝𝚎 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎 𝚙𝚛𝚎𝚜𝚎𝚗𝚝𝚎𝚍 𝚒𝚝; 𝚊𝚌𝚌𝚎𝚙𝚝𝚎𝚍, 𝚕𝚒𝚔𝚎𝚠𝚒𝚜𝚎, 𝚑𝚒𝚜 𝚘𝚏𝚏𝚎𝚛 𝚘𝚏 𝚊 𝚏𝚕𝚊𝚖𝚎, 𝚜𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚝 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚌𝚔𝚎𝚍, 𝚜𝚘𝚒𝚕-𝚍𝚊𝚛𝚔 𝚝𝚘𝚋𝚊𝚌𝚌𝚘． 𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚝𝚘𝚘𝚔 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚏𝚒𝚛𝚜𝚝 𝚍𝚛𝚊𝚐𝚜 𝚒𝚗 𝚞𝚗𝚒𝚜𝚘𝚗． 𝙰𝚗𝚎𝚖𝚒𝚌 𝚝𝚎𝚗𝚝𝚊𝚌𝚕𝚎𝚜 𝚘𝚏 𝚜𝚖𝚘𝚔𝚎 𝚐𝚛𝚊𝚜𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚘𝚒𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚌𝚑𝚎𝚛𝚛𝚒𝚎𝚜． 𝚃𝚑𝚎 𝚝𝚊𝚜𝚝𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚖𝚎𝚕𝚕𝚘𝚠． 𝙰 𝚠𝚑𝚒𝚏𝚏 𝚘𝚏 𝚍𝚛𝚒𝚎𝚍 𝚏𝚒𝚐𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚊𝚗 𝚊𝚏𝚝𝚎𝚛𝚝𝚑𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚘𝚏 𝚋𝚊𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚙𝚒𝚌𝚎． 𝙵𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚛𝚎𝚎 𝚍𝚘𝚕𝚕𝚊𝚛𝚜 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚝𝚊𝚔𝚎𝚗 𝚏𝚒𝚟𝚎 𝚙𝚊𝚌𝚔𝚜 𝚘𝚏 𝙲𝚊𝚖𝚎𝚕𝚜 𝚊𝚗𝚢 𝚍𝚊𝚢． 𝙱𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚘𝚒𝚕𝚐𝚘𝚕𝚍 𝚏𝚒𝚕𝚝𝚎𝚛𝚜 𝚌𝚊𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚛𝚎𝚕𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚗𝚘𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚎𝚕𝚜𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚝𝚊𝚗𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚓𝚞𝚡𝚝𝚊𝚙𝚘𝚜𝚎𝚍 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗𝚜𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚒𝚕 𝚙𝚊𝚒𝚗𝚝𝚒𝚗𝚐𝚜, 𝚜𝚘𝚏𝚝 𝚜𝚊𝚡𝚘𝚙𝚑𝚘𝚗𝚎 𝚝𝚒𝚌𝚔𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚠𝚊𝚢, 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚕𝚘𝚘𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚕𝚖𝚘𝚜𝚝 𝚌𝚒𝚟𝚒𝚕𝚒𝚣𝚎𝚍． 𝙰 𝚕𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚙𝚒𝚌𝚝𝚞𝚛𝚎𝚜𝚚𝚞𝚎．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚃𝚑𝚎 𝚜𝚖𝚘𝚔𝚎 𝚜𝚙𝚒𝚕𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚑𝚎𝚛 𝚕𝚒𝚙𝚜, 𝚍𝚛𝚒𝚙𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚞𝚙𝚠𝚊𝚛𝚍, 𝚜𝚑𝚎 𝚌𝚑𝚒𝚛𝚙𝚎𝚍, "𝚒𝚏 𝚃𝚘𝚗𝚢 𝙶𝚎𝚗𝚘𝚟𝚎𝚜𝚎 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚠𝚊𝚗𝚝 𝚖𝚢 𝚑𝚎𝚊𝚍—𝚘𝚗 𝚊𝚌𝚌𝚘𝚞𝚗𝚝 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚄𝚗𝚌𝚑𝚛𝚒𝚜𝚝𝚒𝚊𝚗 𝚋𝚞𝚛𝚒𝚊𝚕 𝙸 𝚑𝚎𝚕𝚙𝚎𝚍 𝚎𝚖 𝚐𝚒𝚟𝚎 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚘𝚢—𝚒𝚝'𝚕𝚕 𝚋𝚎 𝙿𝚎𝚊𝚛𝚕 𝚂𝚊𝚌𝚔𝚟𝚒𝚕𝚕𝚎, 𝚘𝚗 𝚊𝚌𝚌𝚘𝚞𝚗𝚝 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚏𝚒𝚗𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚞𝚝 𝚊𝚝 𝚊𝚕𝚕． 𝚈𝚎𝚜𝚜𝚒𝚛𝚎𝚎． 𝙾𝚕𝚍 𝚆𝚒𝚗𝚗𝚒𝚎 𝚒𝚜 𝚍𝚘𝚗𝚎-𝚏𝚘𝚛 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚘𝚠𝚗．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚆𝚑𝚢？ 𝚈𝚘𝚞 𝚜𝚚𝚞𝚎𝚊𝚕𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝙶𝚎𝚗𝚘𝚟𝚎𝚜𝚎？ 𝙷𝚘𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚘𝚛 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚔𝚒𝚗𝚍 𝚘𝚏 𝚝𝚛𝚊𝚍𝚎？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙴𝚟𝚎𝚗 𝚒𝚏 𝙸 𝚑𝚊𝚍𝚗'𝚝, 𝚜𝚑𝚎 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍'𝚟𝚎 𝚌𝚘𝚖𝚎 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚌𝚘𝚗𝚌𝚕𝚞𝚜𝚒𝚘𝚗 𝚊𝚗𝚢𝚠𝚊𝚢． 𝙿𝚎𝚊𝚛𝚕𝚢𝚐𝚒𝚛𝚕 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚎𝚡𝚊𝚌𝚝𝚕𝚢 𝚝𝚊𝚔𝚎 𝚛𝚎𝚓𝚎𝚌𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚠𝚎𝚕𝚕．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚂𝚘 𝚢𝚘𝚞 𝚝𝚛𝚒𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚝𝚞𝚛𝚗 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚠𝚘𝚛𝚔, 𝚝𝚘𝚘．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸'𝚖 𝚘𝚕𝚍, 𝙿𝚎𝚝𝚎．" 𝙵𝚘𝚛 𝚕𝚊𝚌𝚔 𝚘𝚏 𝚊𝚗 𝚊𝚜𝚑𝚝𝚛𝚊𝚢 𝚜𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚕𝚔𝚎𝚍 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚝𝚘 𝚊 𝚑𝚊𝚕𝚏-𝚜𝚎𝚝 𝚝𝚊𝚋𝚕𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚊𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚑𝚎𝚛 𝚌𝚒𝚐𝚊𝚛𝚎𝚝𝚝𝚎 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚊 𝚠𝚒𝚗𝚎 𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜． "𝙸'𝚖 𝚐𝚘𝚍𝚍𝚊𝚖𝚗 𝚘𝚕𝚍, 𝚊𝚗𝚍 𝚘𝚕𝚍𝚎𝚛 𝚋𝚢 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚊𝚢． 𝙰𝚗𝚍 𝙸 𝚐𝚘𝚝𝚜 𝚐𝚛𝚊𝚗-𝚌𝚑𝚒𝚕𝚕𝚞𝚗 𝚗𝚘𝚠． 𝙸 𝚠𝚊𝚗𝚗𝚊 𝚋𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚢． 𝙸 𝚠𝚊𝚗𝚗𝚊 𝚠𝚊𝚝𝚌𝚑 𝚎𝚖 𝚐𝚛𝚘𝚠 𝚞𝚙 𝚠𝚑𝚒𝚕𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚐𝚘𝚝 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚐𝚛𝚘𝚠𝚒𝚗 𝚞𝚙 𝚝𝚘 𝚍𝚘．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚈𝚘𝚞'𝚕𝚕 𝚋𝚎 𝚠𝚊𝚝𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚞𝚜𝚔𝚒𝚎𝚜 𝚠𝚛𝚒𝚐𝚐𝚕𝚎 𝚋𝚢 𝚒𝚏 𝚢𝚘𝚞'𝚛𝚎 𝚗𝚘𝚝 𝚌𝚊𝚛𝚎𝚏𝚞𝚕． 𝙼𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚢𝚘𝚞 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚕𝚎𝚊𝚟𝚎 𝙼𝚒𝚗𝚗𝚎𝚗𝚘𝚘𝚗𝚊．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚂𝚑𝚎 𝚕𝚊𝚞𝚐𝚑𝚎𝚍 𝚋𝚒𝚝𝚝𝚎𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚟𝚒𝚌𝚒𝚘𝚞𝚜． "𝙸 𝚌𝚊𝚗 𝚞𝚙'𝚗 𝚊𝚋𝚊𝚗𝚍𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚢𝚘𝚞 𝚌𝚊𝚗 𝚞𝚙'𝚗 𝚊𝚋𝚊𝚗𝚍𝚘𝚗 𝚢𝚘 𝚕𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎 𝙹𝚞𝚗．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚈𝚘𝚞'𝚛𝚎 𝚗𝚘 𝚐𝚘𝚘𝚍 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚘𝚝𝚝𝚘𝚖 𝚘𝚏 𝙻𝚊𝚔𝚎 𝙼𝚒𝚌𝚑𝚒𝚐𝚊𝚗 𝚎𝚒𝚝𝚑𝚎𝚛．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸 𝚊𝚒𝚗' 𝚖𝚞𝚌𝚑 𝚐𝚘𝚘𝚍 𝚝𝚘 𝚊𝚗𝚢𝚋𝚘𝚍𝚢 𝚝𝚑𝚎𝚜𝚎 𝚍𝚊𝚢𝚜． 𝙹𝚞𝚜𝚝 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝙸'𝚍 𝚋𝚎 𝚍𝚘𝚒𝚗 𝚗𝚘 𝚐𝚘𝚘𝚍 𝚒𝚗 𝙼𝚊𝚍𝚒𝚜𝚘𝚗, 𝙶𝚛𝚊𝚗 𝚁𝚊𝚙𝚒𝚍𝚜, 𝚘𝚛 𝚠𝚑𝚎𝚢-𝚎𝚟𝚊 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚎𝚕𝚕 𝙸'𝚍 𝚐𝚘． 𝙻𝚎𝚝'𝚜 𝚏𝚊𝚌𝚎 𝚒𝚝—𝚠𝚎'𝚟𝚎 𝚖𝚊𝚍𝚎 𝚘𝚞𝚛 𝚌𝚑𝚘𝚒𝚌𝚎𝚜． 𝙴𝚒𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚜𝚑𝚒𝚝 𝚠𝚘𝚛𝚔 𝚘𝚞𝚝 𝚘𝚛 𝚒𝚝 𝚍𝚘𝚗'𝚝．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙵𝚒𝚗𝚎． 𝚃𝚑𝚎𝚗 𝚒𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚗𝚒𝚌𝚎 𝚔𝚗𝚘𝚠𝚒𝚗𝚐 𝚢𝚘𝚞． 𝚆𝚑𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚋𝚞𝚛𝚢 𝚢𝚘𝚞 𝚊 𝚌𝚊𝚜𝚔𝚎𝚝 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚗𝚘 𝚋𝚘𝚍𝚢 𝚒𝚗𝚜𝚒𝚍𝚎, 𝙸'𝚕𝚕 𝚜𝚝𝚘𝚙 𝚋𝚢 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚏𝚕𝚘𝚠𝚎𝚛𝚜．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙰𝚠, 𝚝𝚑𝚊𝚗𝚔𝚜, 𝙿𝚎𝚝𝚎． 𝚃𝚑𝚊𝚝 𝚖𝚊𝚔𝚎𝚜 𝚘𝚗𝚎 𝚙𝚎𝚛𝚜𝚘𝚗．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚜𝚖𝚘𝚔𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚌𝚎． 𝚆𝚊𝚒𝚝𝚒𝚗𝚐． 𝚂𝚝𝚊𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚝 𝚊𝚗𝚢𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚞𝚝 𝚎𝚊𝚌𝚑 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛, 𝚊𝚝 𝚗𝚘𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚗 𝚙𝚊𝚛𝚝𝚒𝚌𝚞𝚕𝚊𝚛, 𝚒𝚗 𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚑𝚒𝚍 𝚝𝚠𝚘 𝚕𝚒𝚏𝚎𝚝𝚒𝚖𝚎𝚜 𝚘𝚏 𝚚𝚞𝚎𝚜𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚑𝚊𝚗𝚌𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚛𝚎𝚐𝚛𝚎𝚝𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝𝚕𝚎𝚜𝚜 𝚙𝚘𝚠𝚎𝚛 𝚘𝚏 𝚊𝚕𝚕 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚑𝚘𝚒𝚌𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚖𝚊𝚍𝚎 𝚍𝚒𝚏𝚏𝚎𝚛𝚎𝚗𝚝𝚕𝚢． 𝚆𝚘𝚗𝚍𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚗 𝚞𝚗𝚒𝚜𝚘𝚗, 𝚠𝚒𝚝𝚑𝚘𝚞𝚝 𝚗𝚎𝚎𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚊𝚜𝚔, 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚝𝚊𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚂𝚊𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚘 𝚜𝚘 𝚍𝚊𝚖𝚗 𝚕𝚘𝚗𝚐 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎—𝚋𝚞𝚝 𝚗𝚘𝚝 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚒𝚗𝚐, 𝚎𝚒𝚝𝚑𝚎𝚛．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙼𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚒𝚜 𝚘𝚗𝚎 𝚏𝚊𝚟𝚘𝚛 𝚢𝚘𝚞 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚍𝚘 𝚏𝚘𝚛 𝚖𝚎," 𝚜𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝚋𝚎𝚕𝚒𝚎𝚟𝚒𝚗𝚐𝚕𝚢, 𝚜𝚑𝚊𝚝𝚝𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚌𝚎． "𝚈𝚘𝚞 𝚔𝚗𝚘𝚠． 𝙸𝚏 𝚠𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚏𝚛𝚒𝚎𝚗𝚍𝚜 𝚘𝚏 𝚊𝚗𝚢 𝚍𝚎𝚏𝚒𝚗𝚒𝚝𝚒𝚘𝚗．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙴𝚟𝚎𝚗 𝚒𝚏 𝙸 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍—" 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚜𝚊𝚒𝚍—"𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚒𝚏 𝙸 [i]𝚠𝚊𝚗𝚝𝚎𝚍[/i] 𝚝𝚘—𝚢𝚘𝚞 𝚔𝚗𝚘𝚠 𝙸 𝚌𝚊𝚗'𝚝 𝚖𝚊𝚔𝚎 𝚊𝚗 𝚎𝚗𝚎𝚖𝚢 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎𝚜𝚎 𝚙𝚎𝚘𝚙𝚕𝚎． 𝙸'𝚍 𝚋𝚎 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚊𝚜 𝚍𝚎𝚊𝚍 𝚊𝚜 𝚢𝚘𝚞 𝚊𝚛𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚊𝚕𝚕 𝚏𝚘𝚛 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗 𝚗𝚘𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸 𝚊𝚒𝚗' 𝚝𝚊𝚕𝚔𝚒𝚗 𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚃𝚘𝚗𝚢 𝙶𝚎𝚗𝚘𝚟𝚎𝚜𝚎．" 𝚂𝚑𝚎 𝚜𝚒𝚍𝚕𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚌𝚕𝚘𝚜𝚎, 𝚑𝚎𝚛 𝚟𝚘𝚒𝚌𝚎 𝚐𝚘𝚗𝚎 𝚕𝚘𝚠 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚒𝚋𝚒𝚕𝚊𝚗𝚝． "𝚃𝚑𝚒𝚜 𝙼𝚒𝚜𝚝𝚊 𝚂𝚊𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚘'𝚜 𝚐𝚘𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚊𝚢-𝚊 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚊𝚗' 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚘𝚜𝚝 𝚘𝚏 𝚒𝚝, 𝚋𝚞𝚝 𝚑𝚎'𝚜 𝚍𝚊𝚖𝚗𝚎𝚍 𝚠𝚛𝚘𝚗𝚐 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚘𝚗𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚗𝚐． 𝚃𝚑𝚎 𝚐𝚒𝚛𝚕—𝚜𝚑𝚎 𝚊𝚒𝚗' 𝚍𝚎𝚊𝚍． 𝙾𝚛 𝚜𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜𝚗'𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚊𝚜𝚜 𝚝𝚒𝚖𝚎 𝙸 𝚜𝚊𝚠 𝚑𝚎𝚛．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚆𝚒𝚗𝚒𝚏𝚛𝚎𝚍．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸 𝚊𝚒𝚗' 𝚊𝚜𝚔𝚒𝚗 𝚢𝚘𝚞 𝚝𝚘 𝚐𝚘 𝚘𝚞𝚝𝚝𝚊 𝚢𝚘 𝚠𝚊𝚢 𝚏𝚘𝚛 𝚖𝚎, 𝙿𝚎𝚝𝚎—𝙸 𝚔𝚗𝚘𝚠 𝚋𝚎𝚝𝚝𝚊 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚝𝚑𝚊𝚝," 𝚜𝚑𝚎 𝚑𝚒𝚜𝚜𝚎𝚍． "𝙹𝚞𝚜𝚝．．．．[i]𝚒𝚏[/i] 𝚢𝚘𝚞 𝚎𝚟𝚊 𝚏𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚢𝚘𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚒𝚗𝚜𝚒𝚍𝚎-𝚊 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚜𝚑𝚒𝚝-𝚑𝚘𝚕𝚎 𝚑𝚘𝚝𝚎𝚕 𝚊𝚕𝚛𝚎𝚊𝚍𝚢．．．．𝚘𝚗 𝚂𝚊𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚘'𝚜 𝚍𝚒𝚖𝚎 𝚘𝚛 𝚊𝚗𝚢𝚘𝚗𝚎'𝚜．．．．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸𝚏 𝙸 𝚠𝚊𝚜 𝚒𝚗𝚜𝚒𝚍𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚘𝚝𝚎𝚕—[i]𝚒𝚏[/i] 𝚢𝚘𝚞𝚛 𝙿𝚎𝚊𝚛𝚕 𝚌𝚑𝚊𝚛𝚊𝚌𝚝𝚎𝚛 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚐𝚎𝚝 𝚝𝚘 𝚖𝚎 𝚏𝚒𝚛𝚜𝚝—[i]𝚒𝚏[/i] 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚒𝚛𝚕 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚔𝚒𝚌𝚔 𝚒𝚝 𝚋𝚎𝚝𝚠𝚎𝚎𝚗 𝚢𝚘𝚞𝚛 𝚕𝚊𝚜𝚝 𝚛𝚎𝚞𝚗𝚒𝚘𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚗𝚘𝚠, 𝚢𝚘𝚞'𝚛𝚎 𝚜𝚞𝚙𝚙𝚘𝚜𝚒𝚗𝚐 𝙸 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚖𝚊𝚔𝚎 𝚜𝚞𝚛𝚎 𝚜𝚑𝚎 𝚜𝚝𝚊𝚢𝚜 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚠𝚊𝚢？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙽𝚘𝚝 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚒𝚝'𝚕𝚕 𝚖𝚎𝚊𝚗 𝚗𝚘𝚝𝚑𝚒𝚗 𝚝𝚘 𝚗𝚘𝚋𝚘𝚍𝚢 𝚏𝚘 𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚖𝚞𝚌𝚑 𝚕𝚘𝚗𝚐𝚎𝚛．．．．𝚋𝚞𝚝 𝙸'𝚍 𝚋𝚎 𝚊𝚠𝚏𝚞𝚕 𝚘𝚋𝚕𝚒𝚐𝚎𝚍．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸 𝚍𝚞𝚗𝚗𝚘． 𝙸'𝚕𝚕 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚔 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚒𝚝．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚂𝚑𝚎'𝚜 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚋𝚘𝚍𝚢'𝚜 𝚕𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚐𝚒𝚛𝚕．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚈𝚎𝚊𝚑, 𝚠𝚎𝚕𝚕, 𝚜𝚘 𝚒𝚜 𝚎𝚟𝚎𝚛𝚢𝚘𝚗𝚎．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙿𝚎𝚝𝚎！"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚆𝚑𝚊𝚝？ [i]𝚆𝚑𝚊𝚝,[/i] 𝚆𝚒𝚗𝚗？ 𝙸 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚊 𝚖𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛． 𝚈𝚘𝚞 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚊 𝚖𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛． 𝙷𝚒𝚝𝚕𝚎𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗 𝙼𝚞𝚜𝚜𝚘𝚕𝚒𝚗𝚒 𝚑𝚊𝚍 𝚖𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛𝚜． 𝚈𝚘𝚞 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚔 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚌𝚑𝚊𝚗𝚐𝚎𝚜 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐？ 𝚃𝚑𝚊𝚝 𝚒𝚝, 𝚒𝚝．．．．𝚊𝚋𝚜𝚘𝚕𝚟𝚎𝚜 𝚞𝚜 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚑𝚘𝚠, 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚑𝚘𝚒𝚌𝚎𝚜 𝚠𝚎'𝚟𝚎 𝚖𝚊𝚍𝚎？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸𝚏 𝚢𝚘𝚞 𝚔𝚗𝚎𝚠． 𝙸𝚏 𝚢𝚘𝚞 𝚘𝚗𝚕𝚢 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗 𝚔𝚗𝚎𝚠 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚛𝚜𝚝 𝚝𝚑𝚊𝚗𝚐 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚊𝚠𝚏𝚞𝚕 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎, 𝚢𝚘𝚞'𝚍 𝚔𝚗𝚘𝚠 𝚢𝚘𝚞 𝚜𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚊𝚖𝚗 𝚏𝚘𝚘𝚕 𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚗𝚘𝚠． '𝙲𝚑𝚘𝚒𝚌𝚎'？ 𝚃𝚑𝚊𝚝 𝚋𝚊𝚋𝚢 𝚊𝚒𝚗' 𝚐𝚘𝚝 𝚗𝚘 𝚌𝚑𝚘𝚒𝚌𝚎． 𝙰𝚒𝚗' 𝚗𝚘𝚋𝚘𝚍𝚢 𝚜𝚝𝚞𝚌𝚔 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚕𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚜𝚕𝚒𝚌𝚎 𝚘𝚏 𝚑𝚎𝚕𝚕 𝚋𝚢 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 [i]𝚌𝚑𝚘𝚒𝚌𝚎[/i] 𝚎𝚡𝚌𝚎𝚙𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚑𝚎-𝚍𝚎𝚟𝚒𝚕 𝚔𝚎𝚎𝚙𝚒𝚗 𝚎𝚖 𝚝𝚑𝚎𝚢．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙻𝚘𝚘𝚔．" 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚑𝚊𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚍𝚠𝚒𝚗𝚍𝚕𝚎𝚍 𝚜𝚖𝚘𝚕𝚍𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚗𝚞𝚋 𝚘𝚏 𝚊 𝚌𝚒𝚐𝚊𝚛𝚎𝚝𝚝𝚎 𝚋𝚎𝚝𝚠𝚎𝚎𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚏𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎 𝚌𝚞𝚛𝚕𝚎𝚍 𝚊 𝚏𝚒𝚜𝚝 𝚊𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚒𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚐𝚎𝚜𝚝𝚞𝚛𝚎𝚍 𝚒𝚝, 𝚓𝚊𝚋𝚋𝚎𝚍 𝚒𝚝 𝚊𝚝 𝚆𝚒𝚗𝚒𝚏𝚛𝚎𝚍'𝚜 𝚌𝚑𝚎𝚜𝚝 𝚊𝚜 𝚊𝚗 𝚒𝚗𝚌𝚎𝚗𝚜𝚎𝚍 𝚗𝚞𝚗 𝚖𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚑𝚎𝚛 𝚢𝚊𝚛𝚍𝚜𝚝𝚒𝚌𝚔． "𝙸 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝙸'𝚍 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚔 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚒𝚝; 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚖𝚎𝚊𝚗𝚜 𝙸'𝚕𝚕 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚔 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚒𝚝．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚆𝚎𝚕𝚕 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚔 𝚑𝚊𝚛𝚍𝚎𝚛" 𝚜𝚑𝚎 𝚜𝚙𝚊𝚝． "𝙻𝚒𝚔𝚎 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚒𝚏 𝚒𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝙹𝚞𝚗 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚢—𝚢𝚘 𝚘𝚠𝚗 𝚋𝚘𝚢！—𝚊𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚠𝚊𝚜 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚋𝚘𝚍𝚢 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚘𝚜𝚒𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚝𝚘 𝚑𝚎𝚕𝚙 𝚑𝚒𝚖 𝚊𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚃𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚊 𝚌𝚑𝚎𝚊𝚙 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚑𝚘𝚝． 𝙸 𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝𝚊 𝚌𝚞𝚏𝚏 𝚢𝚘𝚞 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚊𝚝, 𝚢𝚘𝚞 𝚔𝚗𝚘𝚠 𝚝𝚑𝚊𝚝？ 𝙱𝚞𝚝 𝚠𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚞𝚜𝚎？ 𝙽𝚘𝚝 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚢𝚘𝚞'𝚟𝚎 𝚎𝚟𝚎𝚛—"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙷𝚘𝚠𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚒𝚐𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚏 𝚊 𝚍𝚘𝚘𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚞𝚝𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚏 𝚗𝚒𝚌𝚎 𝚜𝚑𝚘𝚎𝚜 𝚘𝚗 𝚙𝚘𝚕𝚒𝚜𝚑𝚎𝚍 𝚝𝚒𝚕𝚎 𝚝𝚘𝚕𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚐𝚕𝚒𝚎𝚛𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚎𝚖𝚎𝚛𝚐𝚎𝚍 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚊𝚟𝚊𝚝𝚘𝚛𝚢．  (𝙳𝚛𝚢 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚜． 𝙽𝚘𝚝 𝚊 𝚏𝚘𝚕𝚍 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚞𝚒𝚝 𝚘𝚞𝚝 𝚘𝚏 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎．)  𝚃𝚑𝚎 𝚋𝚘𝚝𝚑 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚌𝚕𝚊𝚖𝚙𝚎𝚍 𝚞𝚙 𝚝𝚒𝚐𝚑𝚝; 𝚍𝚘𝚗𝚗𝚎𝚍 𝚏𝚕𝚊𝚝, 𝚋𝚕𝚊𝚗𝚍 𝚏𝚊𝚌𝚎𝚜; 𝚠𝚎𝚗𝚝 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚌𝚎𝚙𝚝𝚊𝚌𝚕𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚞𝚗𝚌𝚎𝚛𝚎𝚖𝚘𝚗𝚒𝚘𝚞𝚜𝚕𝚢 𝚍𝚎𝚙𝚘𝚜𝚒𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚞𝚝𝚝𝚜 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚌𝚒𝚐𝚊𝚛𝚎𝚝𝚝𝚎𝚜． 𝙲𝚑𝚊𝚗𝚌𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚗𝚕𝚢 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚘𝚖𝚎𝚗𝚝𝚊𝚛𝚢 𝚐𝚕𝚘𝚠𝚎𝚛． 𝙲𝚘𝚗𝚝𝚒𝚗𝚞𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚛𝚐𝚞𝚖𝚎𝚗𝚝 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚎𝚢𝚎𝚜．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎 𝚗𝚘𝚝𝚒𝚌𝚎𝚍 𝚎𝚊𝚌𝚑 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚋𝚎𝚝𝚠𝚎𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚗𝚎𝚜 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚒𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚛𝚘𝚘𝚖 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚎𝚡𝚌𝚑𝚊𝚗𝚐𝚎𝚍 𝚘𝚗𝚎 𝚕𝚊𝚜𝚝 𝚟𝚒𝚜𝚞𝚊𝚕 𝚋𝚕𝚘𝚠 𝚊𝚗𝚍 𝚆𝚒𝚗𝚒𝚏𝚛𝚎𝚍 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍𝚗'𝚝 𝚔𝚗𝚘𝚠 𝚏𝚘𝚛 𝚜𝚞𝚛𝚎 𝚋𝚞𝚝 𝚜𝚑𝚎 𝚝𝚑𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚖𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚕𝚘𝚘𝚔𝚎𝚍 𝚍𝚎𝚏𝚎𝚊𝚝𝚎𝚍; 𝚊 𝚕𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚖𝚘𝚛𝚎 𝚠𝚘𝚛𝚗-𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚑𝚘𝚠． 𝙻𝚒𝚔𝚎 𝚋𝚢 𝚜𝚑𝚞𝚝𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚖𝚘𝚞𝚝𝚑 𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚌𝚕𝚘𝚜𝚎𝚍 𝚊 𝚍𝚘𝚘𝚛 𝚘𝚗 𝚊𝚕𝚕 𝚑𝚒𝚜 𝚛𝚊𝚐𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚙𝚒𝚝𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎𝚊𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚗𝚘𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚝𝚘 𝚐𝚘 𝚒𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚛𝚘𝚒𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎, 𝚊 𝚝𝚑𝚒𝚗 𝚖𝚒𝚕𝚍𝚎𝚠 𝚘𝚏 𝚙𝚒𝚝𝚢 𝚎𝚖𝚎𝚛𝚐𝚒𝚗𝚐 𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚋𝚎𝚏𝚘𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚗𝚘𝚗𝚎． 𝚂𝚑𝚎 𝚝𝚘𝚕𝚍 𝚑𝚎𝚛𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚝𝚑𝚒𝚜． 𝚂𝚑𝚎 𝚌𝚕𝚞𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚑𝚛𝚎𝚊𝚍𝚋𝚊𝚛𝚎 𝚑𝚘𝚙𝚎 𝚊𝚜 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚛𝚎𝚝𝚞𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚊𝚋𝚕𝚎; 𝚙𝚛𝚘𝚏𝚏𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚑𝚊𝚕𝚏𝚑𝚎𝚊𝚛𝚝𝚎𝚍 𝚊𝚙𝚘𝚕𝚘𝚐𝚒𝚎𝚜; 𝚛𝚎𝚝𝚞𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚜𝚎𝚊𝚝𝚜 𝚝𝚘 𝚌𝚘𝚗𝚌𝚕𝚞𝚍𝚎 𝚝𝚎𝚛𝚖𝚜．[/indent][/indent][/indent][/indent][/justify][/color]