[color=dimgray][justify][indent][indent][indent][indent][color=2e2c2c]███████[/color]𝙵𝚛𝚒𝚍𝚊𝚢'𝚜 𝚌𝚛𝚎𝚙𝚞𝚜𝚌𝚞𝚕𝚎𝚜 𝚜𝚝𝚛𝚒𝚙𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚊𝚛 𝚠𝚒𝚗𝚍𝚘𝚠𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚎𝚛𝚖𝚒𝚗𝚊𝚝𝚎𝚍 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚛𝚘𝚗𝚝𝚖𝚘𝚜𝚝 𝚜𝚑𝚎𝚕𝚟𝚎𝚜, 𝚋𝚛𝚒𝚗𝚍𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎𝚜𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚊𝚌𝚌𝚞𝚖𝚞𝚕𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜． 𝚃𝚑𝚎 𝚍𝚞𝚜𝚝 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚒𝚛 𝚜𝚠𝚒𝚛𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚐𝚘𝚕𝚍 𝚒𝚗 𝚊 𝚜𝚕𝚘𝚠 𝚛𝚒𝚟𝚎𝚛． 𝙸𝚝 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚗𝚘𝚝 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚋𝚎𝚎𝚗 𝚕𝚊𝚝𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚑𝚊𝚕𝚏 𝚊𝚏𝚝𝚎𝚛 𝚜𝚎𝚟𝚎𝚗, 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚞𝚗 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚜𝚗𝚊𝚒𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚞𝚒𝚕𝚍𝚒𝚗𝚐𝚝𝚘𝚙𝚜． 𝙲𝚕𝚘𝚜𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚍 𝚕𝚘𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚘𝚘𝚛 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚑𝚒𝚖 𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚎𝚗𝚎𝚊𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚛 𝚑𝚊𝚝𝚌𝚑 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚊𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚞𝚙 𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚗𝚎 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚞𝚗𝚝𝚎𝚛—𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚞𝚜𝚝 𝚌𝚑𝚞𝚛𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚠𝚊𝚔𝚎—𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚠𝚗𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚛 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚙𝚛𝚒𝚣𝚎 𝚊𝚝𝚘𝚙 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚒𝚜𝚙𝚕𝚊𝚢 𝚌𝚊𝚜𝚎 𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚑𝚊𝚙𝚙𝚎𝚗𝚎𝚍 𝚊𝚕𝚕 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚊𝚙𝚙𝚛𝚊𝚒𝚜𝚊𝚕𝚜． 𝚆𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜 𝚠𝚊𝚜 𝚕𝚎𝚊𝚜𝚝 𝚏𝚒𝚕𝚝𝚑𝚢 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚍𝚒𝚜𝚞𝚜𝚎． 𝙰𝚗𝚍 𝚊𝚙𝚙𝚛𝚊𝚒𝚜𝚎 𝚑𝚎 𝚍𝚒𝚍, 𝚜𝚊𝚟𝚘𝚛𝚒𝚗𝚐𝚕𝚢 𝚊𝚗𝚍 𝚕𝚘𝚟𝚒𝚗𝚐𝚕𝚢． 𝙰𝚝 𝚘𝚗𝚌𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚘𝚕𝚏． 𝚆𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚠𝚊𝚒𝚝 𝚗𝚘 𝚕𝚘𝚗𝚐𝚎𝚛 𝚑𝚎 𝚜𝚗𝚒𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚊𝚙𝚎; 𝚞𝚗𝚜𝚠𝚊𝚍𝚍𝚕𝚎𝚍 𝚒𝚝 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚒𝚝𝚜 𝚗𝚎𝚠𝚜𝚙𝚊𝚙𝚎𝚛 𝚊𝚜 𝚘𝚗𝚎 𝚍𝚘𝚎𝚜 𝚊 𝚍𝚒𝚊𝚙𝚎𝚛． 𝙵𝚒𝚛𝚜𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚖𝚎𝚕𝚕 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚖𝚘𝚔𝚎𝚍 𝚠𝚑𝚒𝚝𝚎𝚏𝚒𝚜𝚑, 𝚝𝚑𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚘𝚏 𝚒𝚝 𝚏𝚕𝚊𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚐𝚕𝚒𝚜𝚝𝚎𝚗𝚒𝚗𝚐． 𝙱𝚊𝚗𝚐𝚕𝚎𝚜 𝚘𝚏 𝚙𝚞𝚛𝚙𝚕𝚎 𝚘𝚗𝚒𝚘𝚗, 𝚍𝚊𝚖𝚙 𝚊𝚗𝚍 𝚙𝚞𝚗𝚐𝚎𝚗𝚝． 𝚃𝚑𝚎 𝚐𝚊𝚛𝚕𝚒𝚌 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚎𝚜𝚊𝚖𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚘𝚙𝚙𝚢𝚜𝚎𝚎𝚍𝚜 𝚋𝚊𝚔𝚎𝚍 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚊 𝚌𝚛𝚞𝚜𝚝 𝚊𝚜 𝚙𝚕𝚞𝚜𝚑 𝚊𝚜 𝚖𝚊𝚛𝚜𝚑𝚖𝚊𝚕𝚕𝚘𝚠． 𝙷𝚎 𝚌𝚛𝚊𝚍𝚕𝚎𝚍 𝚒𝚝 𝚋𝚎𝚝𝚠𝚎𝚎𝚗 𝚜𝚙𝚒𝚗𝚍𝚕𝚢 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚜, 𝚙𝚞𝚕𝚕𝚎𝚍, 𝚝𝚘𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚊𝚜𝚝 𝚝𝚊𝚐 𝚘𝚏 𝚍𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚊 𝚍𝚞𝚕𝚕 𝚔𝚗𝚒𝚏𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚗𝚘𝚝 𝚙𝚊𝚜𝚜𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑, 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚖𝚎𝚕𝚕𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚋𝚎𝚏𝚘𝚛𝚎 𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚠 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚓𝚘𝚢 𝚍𝚒𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚖𝚘𝚞𝚝𝚑．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙽𝚘𝚝 𝚕𝚘𝚗𝚐 𝚕𝚊𝚝𝚎𝚛 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚊𝚒𝚗𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚞𝚗𝚑𝚒𝚗𝚐𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚙𝚕𝚊𝚢𝚎𝚍 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚗𝚎𝚠𝚜𝚙𝚊𝚙𝚎𝚛, 𝚟𝚒𝚟𝚒𝚜𝚎𝚌𝚝𝚎𝚍, 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚊 𝚔𝚗𝚘𝚌𝚔 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚝𝚘𝚛𝚎𝚏𝚛𝚘𝚗𝚝． "𝙽𝚒𝚗𝚎 𝚘 𝚌𝚕𝚘𝚌𝚔" 𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚛𝚔𝚎𝚍, 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚘𝚘𝚖 𝚝𝚘𝚘 𝚜𝚖𝚊𝚕𝚕 𝚝𝚘 𝚎𝚌𝚑𝚘 𝚋𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚋𝚒𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚊𝚌𝚔, 𝚜𝚝𝚛𝚞𝚖𝚖𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚕𝚕𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚑𝚎𝚕𝚟𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚏𝚒𝚡𝚝𝚞𝚛𝚎𝚜． 𝚃𝚑𝚎 𝚔𝚗𝚘𝚌𝚔 𝚛𝚎𝚙𝚎𝚊𝚝𝚎𝚍—𝚒𝚗𝚜𝚒𝚜𝚝𝚎𝚍—𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚠𝚗𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚛 𝚛𝚘𝚜𝚎 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚊𝚜𝚔． "𝙸 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝚠𝚎 𝚘𝚙𝚎𝚗 𝚊𝚝 𝚗𝚒𝚗𝚎" 𝚑𝚎 𝚋𝚎𝚕𝚕𝚘𝚠𝚎𝚍 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗, 𝚖𝚘𝚛𝚎 𝚒𝚛𝚛𝚒𝚝𝚊𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚊𝚜𝚝． 𝙵𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚘𝚘𝚛 𝚍𝚊𝚗𝚐𝚕𝚎𝚍 𝚗𝚘𝚝 𝚘𝚗𝚕𝚢 𝚊 [i]𝙲𝚕𝚘𝚜𝚎𝚍[/i] 𝚜𝚒𝚐𝚗 𝚋𝚞𝚝 𝚊 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚌𝚑𝚊𝚕𝚔𝚎𝚍 𝚜𝚌𝚑𝚎𝚍𝚞𝚕𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚜𝚎 𝚑𝚎 𝚑𝚞𝚛𝚛𝚒𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚛𝚊𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚕𝚊𝚌𝚔 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗𝚜𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜, 𝚎𝚊𝚐𝚎𝚛 𝚝𝚘 𝚏𝚒𝚗𝚍 𝚘𝚞𝚝 𝚠𝚑𝚎𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚒𝚗𝚝𝚛𝚞𝚍𝚎𝚛 𝚕𝚘𝚘𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚜 𝚍𝚞𝚖𝚋 𝚊𝚜 𝚑𝚎 𝚋𝚎𝚑𝚊𝚟𝚎𝚍—𝚘𝚗𝚕𝚢 𝚝𝚘 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚐𝚗𝚒𝚣𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚛𝚞𝚖𝚙𝚢 𝚜𝚞𝚒𝚝 𝚜𝚝𝚊𝚗𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚒𝚍𝚎𝚠𝚊𝚕𝚔． 𝚃𝚑𝚎 𝚜𝚞𝚗𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜𝚎𝚜． 𝚆𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚐𝚛𝚞𝚖𝚋𝚕𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚠𝚗𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚛 𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚎𝚠𝚒𝚕𝚍𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚙𝚊𝚞𝚜𝚎; 𝚠𝚊𝚍𝚍𝚕𝚎𝚍 𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚗𝚕𝚢 𝚊𝚠𝚊𝚢 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚘𝚘𝚛 𝚊𝚏𝚝𝚎𝚛 𝚞𝚗𝚕𝚊𝚝𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚝． "𝙸𝚝'𝚜 𝚜𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚘𝚍𝚍𝚊𝚖𝚗 𝚖𝚘𝚛𝚗𝚒𝚗𝚐," 𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚒𝚍．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸𝚏 𝙸 𝚑𝚊𝚟𝚎𝚗'𝚝 𝚜𝚝𝚊𝚛𝚝𝚎𝚍 𝚖𝚢 𝚍𝚊𝚢 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚍𝚘𝚜𝚎 𝚘𝚏 𝚢𝚘𝚞𝚛 𝚌𝚑𝚎𝚎𝚛𝚢 𝚜𝚖𝚒𝚕𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚞𝚐𝚊𝚛𝚢 𝚍𝚒𝚜𝚙𝚘𝚜𝚒𝚝𝚒𝚘𝚗, 𝚒𝚜 𝚕𝚒𝚏𝚎 𝚛𝚎𝚊𝚕𝚕𝚢 𝚠𝚘𝚛𝚝𝚑 𝚕𝚒𝚟𝚒𝚗𝚐？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚃𝚑𝚎 𝚏𝚞𝚌𝚔 𝚢𝚘𝚞 𝚠𝚊𝚗𝚝, 𝙵𝚘𝚗𝚐？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚃𝚑𝚊𝚗𝚔𝚜𝚐𝚒𝚟𝚒𝚗𝚐'𝚜 𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚊𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚛𝚗𝚎𝚛," 𝚛𝚎𝚙𝚕𝚒𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝙲𝚑𝚒𝚗𝚊𝚖𝚊𝚗, 𝚗𝚘𝚝 𝚖𝚎𝚊𝚗𝚍𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚘𝚘𝚛 𝚋𝚎𝚏𝚘𝚛𝚎 𝚑𝚎 𝚝𝚞𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚊𝚝𝚌𝚑, 𝚑𝚎𝚊𝚛𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚕𝚞𝚗𝚔 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚘𝚕𝚝 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚝𝚛𝚒𝚔𝚎𝚙𝚕𝚊𝚝𝚎． 𝙰 𝚐𝚎𝚜𝚝𝚞𝚛𝚎 𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚎𝚜𝚌𝚊𝚙𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚑𝚘𝚙𝚔𝚎𝚎𝚙 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚎𝚊𝚜𝚝． "𝙳𝚘𝚗'𝚝 𝚢𝚘𝚞 𝚠𝚊𝚗𝚗𝚊 𝚑𝚎𝚊𝚛 𝚑𝚘𝚠 𝚐𝚛𝚊𝚝𝚎𝚏𝚞𝚕 𝙸 𝚊𝚖 𝚏𝚘𝚛 𝚊𝚕𝚕 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚊𝚟𝚘𝚛𝚜 𝚛𝚎𝚌𝚎𝚗𝚝𝚕𝚢？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚌𝚎𝚕𝚎𝚋𝚛𝚊𝚝𝚎． 𝙵𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚖𝚊𝚝𝚝𝚎𝚛, 𝚗𝚎𝚒𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚍𝚘 𝚢𝚘𝚞．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙽𝚘𝚠, 𝚃𝚘𝚖． 𝚈𝚘𝚞 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚔𝚗𝚘𝚠 𝚝𝚑𝚊𝚝．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙱𝚞𝚢, 𝚜𝚎𝚕𝚕, 𝚙𝚊𝚠𝚗, 𝚘𝚛 𝚝𝚛𝚊𝚍𝚎, 𝚙𝚊𝚕． 𝚃𝚑𝚎𝚖'𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚗𝚕𝚢 𝚏𝚘𝚞𝚛 𝚠𝚘𝚛𝚍𝚜 𝙸'𝚖 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚘𝚘𝚍 𝚝𝚘 𝚑𝚎𝚊𝚛 𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚗𝚘𝚠． 𝙰𝚗𝚍 𝚒𝚏 𝚢𝚘𝚞'𝚍 𝚋𝚎 𝚚𝚞𝚒𝚌𝚔 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚒𝚝．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚠𝚊𝚜 𝚏𝚘𝚕𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚍 𝚙𝚘𝚌𝚔𝚎𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜𝚎𝚜 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎𝚊𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚘𝚛 𝚗𝚘𝚝𝚒𝚌𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚎𝚕𝚜𝚎 𝚊 𝚜𝚚𝚞𝚒𝚗𝚝 𝚠𝚘𝚛𝚔𝚎𝚍 𝚒𝚝𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚑𝚒𝚜 𝚏𝚎𝚊𝚝𝚞𝚛𝚎𝚜． 𝙷𝚒𝚜 𝚑𝚎𝚊𝚍 𝚝𝚒𝚕𝚝𝚒𝚗𝚐． "𝙵𝚒𝚗𝚎—𝙸'𝚕𝚕 𝚋𝚒𝚝𝚎． 𝚆𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚐𝚘𝚝 𝚢𝚘𝚞 𝚜𝚘 𝚐𝚛𝚞𝚖𝚙𝚢？ 𝙰𝚗𝚍 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚊𝚛𝚎 𝚢𝚘𝚞 𝚍𝚘𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚙𝚘𝚘𝚛 𝚋𝚊𝚐𝚎𝚕？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙾𝚗𝚎 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚖𝚎, 𝚙𝚊𝚕． 𝙲𝚊𝚙𝚎𝚛𝚜．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙿𝚊𝚛𝚍𝚘𝚗？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙲𝚊𝚙𝚎𝚛𝚜． 𝚃𝚑𝚎 𝚍𝚎𝚟𝚒𝚕'𝚜 𝚌𝚊𝚟𝚒𝚊𝚛．" 𝚃𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚠𝚗𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚛 𝚑𝚊𝚍 𝚜𝚕𝚘𝚝𝚝𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚠𝚒𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎𝚍, 𝚑𝚘𝚖𝚞𝚗𝚌𝚞𝚕𝚊𝚛 𝚋𝚘𝚍𝚢 𝚞𝚙 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚑𝚒𝚜 𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚖𝚊𝚗-𝚜𝚒𝚣𝚎𝚍 𝚛𝚎𝚌𝚕𝚒𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚌𝚑𝚊𝚒𝚛; 𝚜𝚕𝚒𝚍 𝚒𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚑𝚘𝚟𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚘𝚔𝚎𝚋𝚘𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚛𝚎𝚊𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜𝚎𝚜 𝚞𝚙 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚛𝚘𝚘𝚔 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚗𝚘𝚜𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚘𝚘𝚔 𝚞𝚙 𝚑𝚒𝚜 𝚒𝚗𝚜𝚝𝚛𝚞𝚖𝚎𝚗𝚝, 𝚊 𝚙𝚊𝚒𝚛 𝚘𝚏 𝚜𝚕𝚊𝚗𝚝 𝚝𝚒𝚙 𝚝𝚠𝚎𝚎𝚣𝚎𝚛𝚜． 𝚃𝚑𝚎 𝚘𝚗𝚎 𝚖𝚘𝚛𝚎 𝚘𝚏𝚝𝚎𝚗 𝚎𝚖𝚙𝚕𝚘𝚢𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚠𝚛𝚊𝚗𝚐𝚕𝚎 𝚞𝚗𝚛𝚞𝚕𝚢 𝚐𝚎𝚖 𝚌𝚕𝚊𝚠𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚠𝚊𝚝𝚌𝚑 𝚜𝚌𝚛𝚎𝚠𝚜—𝚊𝚗𝚍 𝚗𝚘𝚜𝚎𝚑𝚊𝚒𝚛𝚜． "𝙳𝚊𝚞𝚐𝚑𝚝𝚎𝚛𝚜' 𝚠𝚎𝚗𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚐𝚘𝚝 𝚒𝚝𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚊 𝚗𝚎𝚠 𝚌𝚊𝚜𝚑𝚒𝚎𝚛 𝚛𝚎𝚌𝚎𝚗𝚝𝚕𝚢． 𝚂𝚖𝚊𝚕𝚕, 𝚋𝚕𝚘𝚗𝚍𝚎—𝚗𝚒𝚌𝚎 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚎𝚢𝚎𝚜, 𝚋𝚞𝚝 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚞𝚜𝚎𝚕𝚎𝚜𝚜, 𝙵𝚘𝚗𝚐． 𝙸 𝚖𝚎𝚊𝚗 𝚒𝚝． 𝚃𝚑𝚎 𝚕𝚊𝚜𝚝 𝚘𝚗𝚎, 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚐, 𝚜𝚑𝚊𝚛𝚙 𝚊𝚜 𝚊 𝚝𝚊𝚌𝚔 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚘𝚗𝚎． 𝙽𝚊𝚜𝚝𝚢 𝚙𝚒𝚎𝚌𝚎'𝚊 𝚠𝚘𝚛𝚔 𝚋𝚞𝚝 𝚢𝚘𝚞 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚑𝚊𝚍 𝚝𝚘 𝚝𝚎𝚕𝚕 𝚑𝚎𝚛 𝚝𝚠𝚒𝚌𝚎． 𝚃𝚑𝚒𝚜 𝚘𝚗𝚎 𝙸 𝚍𝚞𝚗𝚗𝚘． 𝙸𝚝'𝚜 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚢𝚘𝚞'𝚛𝚎 𝚑𝚊𝚕𝚏𝚠𝚊𝚢 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚢𝚘𝚞𝚛 𝚜𝚎𝚗𝚝𝚎𝚗𝚌𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚒𝚐𝚑𝚝𝚜 𝚜𝚠𝚒𝚝𝚌𝚑 𝚘𝚏𝚏 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚎𝚢𝚎𝚜． 𝚃𝚑𝚒𝚜 𝚒𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚎𝚌𝚘𝚗𝚍'𝚛 𝚝𝚑𝚒𝚛𝚍 𝚝𝚒𝚖𝚎 𝙸'𝚟𝚎 𝚝𝚘𝚕𝚍 𝚑𝚎𝚛 𝚗𝚘𝚠 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝙸 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚠𝚊𝚗𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚊𝚖𝚗 𝚌𝚊𝚙𝚎𝚛𝚜． 𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚘𝚟𝚎𝚛𝚙𝚘𝚠𝚎𝚛 𝚎𝚟𝚎𝚛𝚢𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚝𝚘𝚞𝚌𝚑．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙾𝚢 𝚟𝚎𝚢．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙵𝚞𝚌𝚔 𝚘𝚏𝚏． 𝙸'𝚖 𝚊𝚕𝚕𝚘𝚠𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚗𝚘𝚝 𝚠𝚊𝚗𝚝 𝚗𝚊𝚜𝚝𝚢, 𝚋𝚒𝚝𝚝𝚎𝚛, 𝚕𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎—𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗 𝚋𝚛𝚒𝚗𝚎 𝚋𝚘𝚖𝚋𝚜 𝚖𝚊𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚖𝚢 𝚋𝚛𝚎𝚊𝚔𝚏𝚊𝚜𝚝 𝚝𝚊𝚜𝚝𝚎 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚍𝚒𝚕𝚕 𝚙𝚒𝚌𝚔𝚕𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚒𝚐𝚊𝚛𝚎𝚝𝚝𝚎𝚜． 𝙰𝚗𝚍 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚢𝚘𝚞, 𝚊𝚗𝚢𝚠𝚊𝚢？ 𝙳𝚊𝚖𝚗 𝚐𝚘𝚘𝚔, 𝚋𝚎𝚝 𝚢𝚘𝚞 𝚌𝚊𝚗'𝚝 𝚎𝚊𝚝 𝚌𝚑𝚎𝚎𝚜𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚗𝚘𝚝 𝚙𝚞𝚏𝚏 𝚞𝚙 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚊 𝚋𝚕𝚘𝚠𝚏𝚒𝚜𝚑．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚕𝚒𝚔𝚎𝚍 𝚠𝚑𝚒𝚜𝚔𝚎𝚢," 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚘𝚏𝚏𝚎𝚛𝚎𝚍．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙽𝚘𝚋𝚘𝚍𝚢 𝚕𝚒𝚔𝚎𝚜 𝚠𝚑𝚒𝚜𝚔𝚎𝚢． 𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚍𝚛𝚒𝚗𝚔 𝚒𝚝 𝚝𝚘 𝚕𝚘𝚘𝚔 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝙷𝚞𝚖𝚙𝚑𝚛𝚎𝚢 𝙱𝚘𝚐𝚊𝚛𝚝, 𝚗𝚘𝚝 𝚝𝚘 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚒𝚝．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙷𝚖．" 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚌𝚕𝚘𝚜𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚎𝚢𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚊𝚛𝚖𝚜 𝚊𝚜 𝚠𝚎𝚕𝚕, 𝚛𝚞𝚖𝚒𝚗𝚊𝚝𝚒𝚗𝚐． 𝚁𝚞𝚖𝚖𝚊𝚐𝚒𝚗𝚐． "𝙻𝚊𝚖𝚋, 𝚝𝚑𝚎𝚗． 𝙰𝚒𝚗'𝚝 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚐𝚘𝚝 𝚜𝚎𝚛𝚟𝚎𝚍 𝚊 𝚙𝚒𝚎𝚌𝚎 𝚘𝚏 𝚕𝚊𝚖𝚋 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚊 𝚜𝚝𝚒𝚗𝚔 𝚝𝚘 𝚒𝚝．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚃𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚢𝚘𝚞 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚒𝚝． 𝙸𝚖𝚊𝚐𝚒𝚗𝚎 𝚢𝚘𝚞'𝚟𝚎 𝚐𝚘𝚝 𝚊 𝚗𝚒𝚌𝚎 𝚜𝚕𝚊𝚋 𝚘𝚏 𝚜𝚒𝚛𝚕𝚘𝚒𝚗 𝚒𝚗 𝚏𝚛𝚘𝚗𝚝 𝚘𝚏 𝚢𝚘𝚞—𝚛𝚊𝚛𝚎, 𝚓𝚞𝚒𝚌𝚢, 𝚜𝚌𝚑𝚘𝚘𝚕𝚐𝚒𝚛𝚕 𝚙𝚒𝚗𝚔—𝚢𝚘𝚞 𝚝𝚞𝚌𝚔 𝚒𝚗 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚔𝚗𝚒𝚏𝚎, 𝚝𝚊𝚔𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚏𝚒𝚛𝚜𝚝 𝚋𝚒𝚝𝚎, 𝚊𝚗𝚍 𝚠𝚑𝚊𝚖𝚖𝚘． 𝚈𝚘𝚞 𝚏𝚒𝚗𝚍 𝚘𝚞𝚝 𝚒𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚜𝚒𝚛𝚕𝚘𝚒𝚗 𝚊𝚝 𝚊𝚕𝚕, 𝚋𝚞𝚝 𝚊 𝚜𝚕𝚒𝚌𝚎 𝚘𝚏 𝙱𝚊𝚊 𝙱𝚊𝚊'𝚜 𝚋𝚊𝚌𝚔𝚜𝚒𝚍𝚎． 𝙽𝚘𝚠 𝚑𝚘𝚠 𝚍𝚘 𝚢𝚘𝚞 𝚏𝚎𝚎𝚕？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙰𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚘𝚛𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚢𝚘𝚞'𝚛𝚎 𝚑𝚊𝚟𝚒𝚗𝚐．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙿𝚊𝚛𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚙𝚊𝚛𝚌𝚎𝚕, 𝚜𝚒𝚛𝚛𝚊𝚑．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚗𝚘𝚍𝚍𝚎𝚍 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚍𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐𝚕𝚢． "𝙸'𝚖 𝚜𝚘𝚛𝚛𝚢 𝚝𝚘 𝚑𝚎𝚊𝚛 𝚝𝚑𝚊𝚝． 𝙸'𝚕𝚕 𝚔𝚎𝚎𝚙 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚛𝚒𝚎𝚏, 𝚝𝚑𝚎𝚗．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙻𝚎𝚠-𝚃𝚘𝚖 𝚐𝚕𝚊𝚗𝚌𝚎𝚍 𝚞𝚙 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚊𝚜𝚔—𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚠𝚎𝚎𝚣𝚎𝚛𝚜 𝚙𝚊𝚞𝚜𝚎𝚍 𝚊𝚋𝚘𝚟𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚐𝚎𝚕． 𝙴𝚊𝚌𝚑 𝚘𝚍𝚒𝚘𝚞𝚜 𝚙𝚎𝚊𝚛𝚕 𝚘𝚗𝚎 𝚋𝚢 𝚘𝚗𝚎 𝚙𝚕𝚞𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚠𝚊𝚢 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚗𝚎𝚠𝚜𝚙𝚊𝚙𝚎𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚏𝚘𝚕𝚕𝚘𝚠𝚎𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚜𝚠𝚒𝚙𝚎 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚊 𝚙𝚕𝚊𝚜𝚝𝚒𝚌 𝚋𝚞𝚝𝚝𝚎𝚛𝚔𝚗𝚒𝚏𝚎． 𝚃𝚑𝚎 𝚝𝚊𝚒𝚗𝚝𝚎𝚍 𝚖𝚘𝚛𝚜𝚎𝚕𝚜 𝚎𝚡𝚌𝚒𝚜𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚠𝚊𝚢． 𝚆𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚓𝚎𝚠𝚎𝚕𝚎𝚛'𝚜 𝚖𝚎𝚊𝚜𝚞𝚛𝚎𝚍 𝚑𝚊𝚗𝚍． 𝙰 𝚜𝚞𝚛𝚐𝚎𝚘𝚗'𝚜．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙵𝚒𝚛𝚜𝚝 𝚢𝚘𝚞'𝚛𝚎 𝚐𝚘𝚗𝚗𝚊 𝚛𝚎𝚊𝚌𝚑 𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚐𝚛𝚎𝚊𝚜𝚎𝚋𝚊𝚕𝚕 𝚖𝚒𝚌𝚔 𝚔𝚒𝚍． 𝚃𝚑𝚎 𝚘𝚗𝚎 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝙹𝚊𝚖𝚎𝚜 𝙳𝚎𝚊𝚗 𝚐𝚎𝚝𝚞𝚙．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸 𝚔𝚗𝚘𝚠 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚗𝚎," 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚠𝚗𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚛 𝚜𝚗𝚒𝚐𝚐𝚎𝚛𝚎𝚍． "𝚂𝚘 𝙱𝚊𝚋𝚢'𝚜 𝙵𝚒𝚛𝚜𝚝 𝙶𝚒𝚐 𝚠𝚎𝚗𝚝 𝚠𝚎𝚕𝚕, 𝙸 𝚝𝚊𝚔𝚎 𝚒𝚝？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙷𝚎'𝚜 𝚊 𝚝𝚠𝚎𝚛𝚙—𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚝𝚠𝚎𝚛𝚙 𝚖𝚘𝚞𝚝𝚑 𝚋𝚞𝚝 𝚑𝚎'𝚜 𝚐𝚘𝚝 𝚐𝚘𝚘𝚍 𝚒𝚗𝚜𝚝𝚒𝚗𝚌𝚝𝚜," 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚜𝚠𝚎𝚛𝚎𝚍． "𝙲𝚊𝚕𝚕 𝚒𝚝 𝚊𝚗𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚝𝚠𝚎𝚗𝚝𝚢 𝚋𝚞𝚌𝚔𝚜 𝚒𝚗 𝚒𝚝 𝚏𝚘𝚛 𝚑𝚒𝚖 𝚒𝚏 𝚑𝚎 𝚌𝚊𝚗 𝚙𝚕𝚊𝚢 𝚕𝚘𝚘𝚔𝚒𝚎-𝚕𝚘𝚘 𝚏𝚘𝚛 𝚖𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚊𝚏𝚝𝚎𝚛𝚗𝚘𝚘𝚗．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙷𝚎'𝚜 𝚑𝚊𝚛𝚍 𝚝𝚘 𝚐𝚎𝚝 𝚊 𝚑𝚘𝚕𝚍 𝚘𝚏 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚒𝚖𝚎𝚜． 𝙸 𝚍𝚞𝚗𝚗𝚘 𝚒𝚏 𝚑𝚎'𝚜 𝚊𝚌𝚝𝚞𝚊𝚕𝚕𝚢 𝚐𝚘𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚜𝚌𝚑𝚘𝚘𝚕 𝚝𝚑𝚎𝚜𝚎 𝚍𝚊𝚢𝚜, 𝚘𝚛 𝚌𝚘𝚞𝚌𝚑𝚜𝚞𝚛𝚏𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚛 𝚠𝚑𝚊𝚝． 𝙸 𝚌𝚊𝚗 𝚕𝚎𝚊𝚟𝚎 𝚊 𝚖𝚎𝚜𝚜𝚊𝚐𝚎, 𝚝𝚑𝚘𝚞𝚐𝚑．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚂𝚞𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐," 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚜𝚊𝚒𝚍, 𝚙𝚎𝚛𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚞𝚙 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚞𝚗𝚝𝚎𝚛． "𝙽𝚎𝚡𝚝． 𝚈𝚘𝚞'𝚛𝚎 𝚐𝚘𝚗𝚗𝚊 𝚝𝚎𝚕𝚕 𝚖𝚎 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚢𝚘𝚞 𝚔𝚗𝚘𝚠 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚊 𝚖𝚎𝚊𝚝 𝚖𝚊𝚛𝚔𝚎𝚝 𝚒𝚗 𝙲𝚕𝚊𝚛𝚎𝚖𝚘𝚗𝚝． 𝙾𝚠𝚗𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚘𝚙𝚎𝚛𝚊𝚝𝚎𝚍 𝚋𝚢 𝚊 𝙿𝚎𝚊𝚛𝚕 𝚂𝚊𝚌𝚔𝚟𝚒𝚕𝚕𝚎．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚃𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚠𝚗𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚛 𝚜𝚞𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚘𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚘𝚠𝚗 𝚜𝚙𝚒𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚎𝚊𝚜𝚎𝚍 𝚊 𝚑𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚎𝚗𝚎𝚊𝚝𝚑 𝚑𝚒𝚜 𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚔𝚗𝚎𝚊𝚍𝚎𝚍 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚛𝚞𝚒𝚜𝚢 𝚌𝚛𝚎𝚊𝚜𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚍𝚜 𝚑𝚊𝚍 𝚠𝚘𝚛𝚗 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚑𝚒𝚜 𝚗𝚘𝚜𝚎． 𝙷𝚎 𝚐𝚎𝚜𝚝𝚞𝚛𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚘𝚘𝚖—𝚊 𝚠𝚛𝚒𝚜𝚝-𝚝𝚘-𝚎𝚕𝚋𝚘𝚠 𝚜𝚑𝚛𝚞𝚐 𝚒𝚗 𝚊𝚕𝚕 𝚋𝚞𝚝 𝚗𝚊𝚖𝚎． "𝚃𝚎𝚕𝚕 𝚖𝚎 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚢𝚘𝚞'𝚟𝚎 𝚙𝚒𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙵𝚘𝚗𝚐'𝚜 𝚠𝚊𝚜 𝚊 𝚌𝚞𝚛𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚠𝚒𝚙𝚎 𝚘𝚏 𝚊 𝚜𝚖𝚒𝚕𝚎． "𝙰𝚌𝚝𝚞𝚊𝚕𝚕𝚢, 𝚃𝚘𝚖, 𝙸 𝚠𝚊𝚜 𝚑𝚘𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚢𝚘𝚞'𝚍 𝚐𝚒𝚟𝚎 𝚖𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚘𝚗𝚎 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚘𝚞𝚜𝚎．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙷𝚊𝚑！" 𝚌𝚊𝚌𝚔𝚕𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚠𝚗𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚛． 𝙰 𝚘𝚗𝚎-𝚗𝚘𝚝𝚎 𝚠𝚑𝚘𝚘𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚋𝚎𝚏𝚘𝚛𝚎 𝚊 𝚌𝚊𝚝'𝚜 𝚝𝚎𝚎𝚝𝚑 𝚌𝚛𝚞𝚗𝚌𝚑 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚘𝚗 𝚊 𝚌𝚛𝚘𝚠'𝚜 𝚗𝚎𝚌𝚔． "𝙷𝚘𝚙𝚎 𝚑𝚊𝚛𝚍𝚎𝚛, 𝚖𝚢 𝚏𝚛𝚒𝚎𝚗𝚍．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚠𝚊𝚝𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚝𝚘𝚘𝚙 𝚛𝚎𝚝𝚞𝚛𝚗 𝚝𝚘 𝚑𝚒𝚜 𝚗𝚎𝚌𝚔 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚘𝚜𝚎 𝚔𝚗𝚘𝚋𝚋𝚢, 𝚍𝚘𝚠𝚗𝚢 𝚏𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛𝚜 𝚝𝚘 𝚝𝚠𝚎𝚎𝚣𝚒𝚗𝚐 𝚌𝚊𝚙𝚎𝚛𝚜 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚌𝚛𝚎𝚊𝚖 𝚌𝚑𝚎𝚎𝚜𝚎． "𝚈𝚘𝚞 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚠𝚊𝚗𝚗𝚊 𝚑𝚎𝚊𝚛 𝚖𝚢 𝚛𝚎𝚊𝚜𝚘𝚗𝚜？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙳𝚘𝚗'𝚝 𝚗𝚎𝚎𝚍 𝚎𝚖" 𝚛𝚊𝚜𝚙𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚠𝚗𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚛 𝚠𝚒𝚝𝚑𝚘𝚞𝚝 𝚕𝚘𝚘𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚞𝚙 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚞𝚛𝚐𝚎𝚛𝚢． "𝙽𝚒𝚗𝚎𝚝𝚎𝚎𝚗 ██████ █████ 𝙸 𝚘𝚙𝚎𝚗𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎, 𝙵𝚘𝚗𝚐． 𝙵𝚘𝚛𝚝𝚢 𝚜𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚢𝚎𝚊𝚛𝚜 𝚛𝚘𝚝𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚠𝚊𝚢 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚘𝚞𝚗𝚝𝚎𝚛𝚝𝚘𝚙． 𝚆𝚊𝚝𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚖𝚎 𝚍𝚞𝚜𝚝 𝚙𝚒𝚕𝚎 𝚞𝚙 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚖𝚎 𝚜𝚝𝚎𝚎𝚕 𝚐𝚞𝚒𝚝𝚊𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚔𝚗𝚘𝚌𝚔𝚘𝚏𝚏 𝙲𝚘𝚌𝚘 𝙲𝚑𝚊𝚗𝚎𝚕𝚜． 𝙸'𝚟𝚎 𝚜𝚎𝚎𝚗 𝚒𝚝 𝚊𝚕𝚕． 𝙴𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚒𝚗 𝚘𝚏 𝚑𝚞𝚖𝚊𝚗 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗 𝚜𝚒𝚌𝚔𝚗𝚎𝚜𝚜 𝚠𝚊𝚕𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚘𝚜𝚎 𝚍𝚘𝚘𝚛𝚜 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚗𝚊𝚜𝚝𝚢 𝚕𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚊𝚐𝚎𝚗𝚍𝚊𝚜． 𝙽𝚊𝚝𝚒𝚟𝚒𝚜𝚝𝚜． 𝚃𝚑𝚎 𝙺𝚕𝚊𝚗． 𝙼𝚌𝙲𝚊𝚛𝚝𝚑𝚢𝚒𝚜𝚝𝚜． 𝚄𝚗𝚒𝚘𝚗 𝚘𝚛𝚐𝚊𝚗𝚒𝚣𝚎𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚝𝚛𝚒𝚔𝚎𝚋𝚛𝚎𝚊𝚔𝚎𝚛𝚜, 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚒𝚖𝚎𝚜 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚖𝚎 𝚍𝚊𝚖𝚗 𝚝𝚒𝚖𝚎． 𝙶𝚘𝚘𝚜𝚎𝚜𝚝𝚎𝚙𝚙𝚎𝚛𝚜！—𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝙻𝚞𝚍𝚍𝚒𝚗𝚐𝚝𝚘𝚗 𝙰𝚟𝚎． 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎, 𝙵𝚘𝚗𝚐, 𝚙𝚛𝚘𝚞𝚍 𝚊𝚜 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚋𝚎—𝙼𝚒𝚗𝚗𝚎𝚗𝚘𝚘𝚗𝚊-𝚐𝚛𝚘𝚠𝚗 𝚐𝚘𝚍𝚍𝚊𝚖𝚗 𝙽𝚊𝚣𝚒𝚜！ 𝙰𝚕𝚕 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚝𝚛𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚒𝚗𝚝𝚒𝚖𝚒𝚍𝚊𝚝𝚎 𝚖𝚎, 𝚘𝚛 𝚙𝚛𝚎𝚜𝚜𝚐𝚊𝚗𝚐 𝚖𝚎 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚕𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎 𝚙𝚞𝚝𝚜𝚌𝚑𝚎𝚜, 𝚘𝚛 𝚠𝚑𝚒𝚙 𝚖𝚎 𝚘𝚞𝚝𝚝𝚊 𝚝𝚘𝚠𝚗． 𝙱𝚞𝚝 𝚢𝚘𝚞 𝚠𝚊𝚗𝚗𝚊 𝚔𝚗𝚘𝚠 𝚑𝚘𝚠 𝚖𝚊𝚗𝚢 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚖𝚊𝚗𝚊𝚐𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚜𝚌𝚊𝚛𝚎 𝚖𝚎？ 𝙷𝚘𝚠 𝚖𝚊𝚗𝚢 𝙸'𝚟𝚎 𝚍𝚘𝚗𝚎 𝚏𝚛𝚎𝚎 𝚠𝚘𝚛𝚔 𝚏𝚘𝚛 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚊 𝚍𝚊𝚖𝚗 𝚗𝚒𝚐𝚐𝚎𝚛？"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚊𝚗𝚜𝚠𝚎𝚛． 𝙳𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚝𝚘． 𝙰𝚕𝚛𝚎𝚊𝚍𝚢 𝚃𝚘𝚖𝚊𝚜𝚣 𝙹𝚞𝚛𝚐𝚒𝚎𝚕𝚎𝚠𝚒𝚌𝚣 𝚑𝚊𝚍 𝚝𝚊𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚏𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛𝚝𝚒𝚙𝚜 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚞𝚖𝚋𝚝𝚒𝚙, 𝚛𝚊𝚒𝚜𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚑𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚘 𝚎𝚢𝚎 𝚕𝚎𝚟𝚎𝚕, 𝚐𝚕𝚊𝚛𝚎𝚍 𝚊𝚝 𝚑𝚒𝚖 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚘𝚘𝚙 𝚘𝚏 𝚏𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛𝚋𝚘𝚗𝚎𝚜． "𝚂𝚘 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚢𝚘𝚞 𝚜𝚝𝚛𝚞𝚝 𝚒𝚗 𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚢𝚘𝚞'𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚊𝚖𝚗 𝚎𝚡𝚌𝚎𝚙𝚝𝚒𝚘𝚗, 𝚘𝚔𝚊𝚢？" 𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚒𝚍．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚃𝚑𝚎 𝙸𝚝𝚊𝚕𝚒𝚊𝚗𝚜," 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚡𝚎𝚛．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙰𝚗𝚍 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚎𝚕𝚕 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚎𝚖？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚈𝚘𝚞 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚖𝚎𝚗𝚝𝚒𝚘𝚗 𝙲𝚊𝚕𝚕𝚘𝚣𝚣𝚘．" 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚕𝚎𝚊𝚗𝚎𝚍 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚑𝚒𝚜 𝚏𝚘𝚛𝚎𝚊𝚛𝚖𝚜 𝚊𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜'𝚜 𝚋𝚛𝚊𝚌𝚎𝚜 𝚜𝚚𝚞𝚎𝚊𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚘𝚛𝚎𝚋𝚘𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚒𝚝, 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚛𝚎𝚜𝚜𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚗． "𝙽𝚘𝚝 𝚝𝚘 𝚌𝚊𝚕𝚕 𝚢𝚘𝚞 𝚊 𝚕𝚒𝚊𝚛, 𝚃𝚘𝚖—𝚗𝚘𝚝 𝚊𝚝 𝚊𝚕𝚕—𝚋𝚞𝚝 𝚌𝚊𝚕𝚖 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚔 𝚏𝚘𝚛 𝚊 𝚖𝚒𝚗𝚞𝚝𝚎． 𝙴𝚟𝚎𝚗 𝚒𝚏 𝚑𝚎'𝚜 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚜𝚝𝚛𝚘𝚗𝚐𝚊𝚛𝚖𝚎𝚍 𝚢𝚘𝚞 𝚋𝚎𝚏𝚘𝚛𝚎 𝚗𝚘𝚠, 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚠𝚎 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚊 𝚖𝚞𝚝𝚞𝚊𝚕 𝚒𝚗𝚝𝚎𝚛𝚎𝚜𝚝 𝚒𝚗 𝚔𝚎𝚎𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝙳𝚘𝚗 𝚑𝚊𝚙𝚙𝚢 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚘𝚗𝚌𝚎？ 𝙰𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚘𝚘𝚗𝚎𝚛 𝙸'𝚟𝚎 𝚍𝚘𝚗𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎𝚜𝚎 𝚙𝚎𝚘𝚙𝚕𝚎, 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚙𝚙𝚒𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚎𝚢'𝚕𝚕 𝚋𝚎 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚘𝚝𝚑 𝚘𝚏 𝚞𝚜？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸 𝚜𝚎𝚕𝚕 𝚗𝚊𝚖𝚎𝚜, 𝚔𝚒𝚍． 𝙽𝚊𝚖𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚊𝚍𝚍𝚛𝚎𝚜𝚜𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚌𝚑𝚎𝚍𝚞𝚕𝚎𝚜． 𝚆𝚑𝚊𝚝 𝚢𝚘𝚞 𝚍𝚘 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚒𝚜 𝚞𝚙 𝚝𝚘 𝚢𝚘𝚞． 𝚈𝚘𝚞 𝚕𝚎𝚝 𝚢𝚘𝚞𝚛𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚐𝚎𝚝 𝚜𝚠𝚎𝚎𝚝 𝚝𝚊𝚕𝚔𝚎𝚍 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚍𝚘𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚋𝚒𝚝𝚌𝚑𝚠𝚘𝚛𝚔, 𝚝𝚑𝚊𝚝'𝚜—𝚘𝚗—[i]𝚢𝚘𝚞．[/i]"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚖𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚜𝚎𝚎 𝚒𝚝 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚠𝚊𝚢," 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚜𝚊𝚒𝚍． "𝙾𝚛 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚖𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚔 𝚘𝚕𝚍 𝙻𝚘𝚞𝚒𝚎 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚒𝚗 𝚂𝚘𝚛𝚛𝚎𝚕𝚠𝚘𝚘𝚍 𝚒𝚜 𝚘𝚋𝚜𝚝𝚛𝚞𝚌𝚝𝚒𝚗𝚐． 𝙶𝚎𝚝𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚎𝚝𝚠𝚎𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛—𝚛𝚎𝚖𝚎𝚍𝚒𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸𝚜 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚊 𝚝𝚑𝚛𝚎𝚊𝚝, 𝙵𝚘𝚗𝚐？ 𝚈𝚘𝚞 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚛𝚎𝚊𝚝𝚎𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚝𝚞𝚛𝚗 𝚖𝚎 𝚒𝚗？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙹𝚞𝚜𝚝 𝚞𝚛𝚐𝚒𝚗𝚐 𝚢𝚘𝚞 𝚝𝚘 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚍𝚎𝚛．" 𝙰 𝚍𝚛𝚞𝚖𝚖𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛𝚜． 𝙰 𝚙𝚕𝚎𝚊𝚜𝚊𝚗𝚝 𝚌𝚛𝚎𝚊𝚔 𝚒𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚊𝚌𝚔 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚑𝚒𝚏𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚠𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝, 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚑𝚘𝚠 𝚊 𝚑𝚘𝚞𝚜𝚎 𝚜𝚎𝚝𝚝𝚕𝚎𝚜． 𝙴𝚢𝚎𝚜 𝚠𝚊𝚗𝚍𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚞𝚛𝚒𝚘𝚜 𝚋𝚎𝚗𝚎𝚊𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜 𝚍𝚎𝚜𝚙𝚒𝚝𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚍𝚒𝚜𝚒𝚗𝚝𝚎𝚛𝚎𝚜𝚝． "𝙾𝚔𝚊𝚢． 𝙵𝚒𝚗𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚗． 𝙳𝚘𝚗'𝚝 𝚍𝚘 𝚒𝚝 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝙲𝚊𝚕𝚕𝚘𝚣𝚣𝚘𝚜． 𝙳𝚘 𝚒𝚝 𝚝𝚘 𝚖𝚊𝚔𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐𝚜 𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚊𝚏𝚝𝚎𝚛 𝚢𝚘𝚞 𝚠𝚊𝚕𝚔𝚎𝚍 𝚖𝚎 𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚊 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚎𝚝𝚞𝚙．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙽𝚘𝚠 𝚝𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚊 𝚏𝚞𝚌𝚔 𝚘𝚏 𝚊𝚗 𝚊𝚜𝚙𝚎𝚛𝚜𝚒𝚘𝚗． 𝚆𝚑𝚊𝚝 𝚜𝚎𝚝𝚞𝚙？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚃𝚑𝚎 𝚌𝚒𝚝𝚢 𝚑𝚊𝚕𝚕 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐． 𝚃𝚑𝚎 𝚊𝚛𝚖𝚎𝚍 𝚖𝚘𝚘𝚔 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚜𝚎𝚗𝚝 𝚝𝚘 𝚖𝚊𝚔𝚎 𝚜𝚞𝚛𝚎 𝙸 𝚝𝚘𝚘𝚔 𝚝𝚑𝚎 𝚓𝚘𝚋 𝚘𝚗𝚎 𝚠𝚊𝚢 𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛？" 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚜𝚊𝚒𝚍． "𝚃𝚑𝚎 𝚠𝚒𝚛𝚎𝚝𝚊𝚙 𝚙𝚕𝚊𝚗𝚝𝚎𝚍 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚕𝚕 𝚌𝚕𝚘𝚌𝚔？"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙻𝚎𝚠-𝚃𝚘𝚖 𝚜𝚒𝚐𝚑𝚎𝚍． "𝚈𝚘𝚞 𝚖𝚞𝚜𝚝 𝚗𝚘𝚝 𝚋𝚎 𝚕𝚒𝚜𝚝𝚎𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝙸 𝚜𝚙𝚎𝚊𝚔． 𝙾𝚛 𝚍𝚘 𝙸 𝚗𝚎𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚜𝚊𝚢 𝚒𝚝 𝚜𝚕𝚘𝚠𝚎𝚛？—𝚒𝚗 𝚕𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎𝚛 𝚠𝚘𝚛𝚍𝚜？—" 𝙷𝚎 𝚌𝚕𝚘𝚜𝚎𝚍 𝚞𝚙 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚊𝚐𝚎𝚕, 𝚜𝚑𝚘𝚟𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚝 𝚊𝚜𝚒𝚍𝚎 𝚊𝚜 𝚒𝚏 𝚝𝚘 𝚌𝚕𝚎𝚊𝚛 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚛𝚘𝚘𝚖 𝚊𝚝𝚘𝚙 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚘𝚞𝚗𝚝𝚎𝚛 𝚏𝚘𝚛 𝚊𝚕𝚕 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚛𝚊𝚗𝚍𝚒𝚘𝚜𝚒𝚝𝚢 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚘𝚖𝚒𝚗𝚐 𝚐𝚎𝚜𝚝𝚞𝚛𝚎𝚜． 𝚃𝚑𝚎 𝚜𝚠𝚎𝚎𝚙𝚜 𝚘𝚏 𝚊 𝚌𝚘𝚗𝚍𝚞𝚌𝚝𝚘𝚛'𝚜 𝚋𝚊𝚝𝚘𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚊 𝚙𝚊𝚒𝚗𝚝𝚎𝚛'𝚜 𝚜𝚙𝚕𝚊𝚜𝚑𝚎𝚜． 𝙸𝚗𝚜𝚝𝚎𝚊𝚍, 𝚝𝚠𝚘 𝚏𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚊 𝚝𝚑𝚞𝚖𝚋 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚒𝚐𝚑𝚝𝚎𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚏 𝚊 𝚋𝚎𝚊𝚔, 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚑𝚎 𝚙𝚎𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚍𝚎𝚖𝚞𝚛𝚎𝚕𝚢 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚒𝚛 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚎𝚊𝚌𝚑 𝚙𝚊𝚞𝚜𝚎, 𝚎𝚊𝚌𝚑 𝚟𝚎𝚗𝚘𝚖𝚘𝚞𝚜, 𝚜𝚝𝚊𝚌𝚌𝚊𝚝𝚘𝚎𝚍 𝚜𝚢𝚕𝚕𝚊𝚋𝚕𝚎—"𝙻𝚘𝚘𝚔． 𝚃𝚑𝚎 𝚌𝚕𝚒𝚎𝚗𝚝 𝚜𝚎𝚗𝚝 𝚊 𝚐𝚞𝚢． 𝚃𝚑𝚎 𝚐𝚞𝚢 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚑𝚎 𝚐𝚘𝚝 𝚖𝚢 𝚗𝚊𝚖𝚎 𝚏𝚛𝚘𝚖． 𝙷𝚎 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚗𝚝𝚎𝚍, 𝚊𝚗𝚍 𝙸 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚖𝚖𝚎𝚗𝚍𝚎𝚍 𝚢𝚘𝚞． 𝚃𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚒𝚝． 𝚈𝚘𝚞 𝚐𝚊𝚗𝚐𝚜𝚝𝚎𝚛𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚘𝚊𝚍𝚒𝚎𝚜 𝚠𝚊𝚗𝚗𝚊 𝚛𝚒𝚙 𝚎𝚊𝚌𝚑 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚝𝚘 𝚙𝚒𝚎𝚌𝚎𝚜, 𝚏𝚒𝚗𝚎—𝚋𝚞𝚝 𝙸 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚎𝚗𝚍𝚘𝚛𝚜𝚎 𝚒𝚝, 𝚊𝚗𝚍 𝙸 𝚌𝚎𝚛𝚝𝚊𝚒𝚗𝚕𝚢 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚌𝚊𝚞𝚜𝚎 𝚒𝚝, 𝚊𝚗𝚢 𝚖𝚘𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚛𝚍𝚠𝚊𝚛𝚎 𝚍𝚎𝚊𝚕𝚎𝚛 𝚌𝚊𝚞𝚜𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚛𝚒𝚟𝚎𝚋𝚢, 𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚘𝚙𝚎 𝚍𝚎𝚊𝚕𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚟𝚎𝚛𝚍𝚘𝚜𝚎． 𝙽𝚘𝚠． 𝙰𝚛𝚎 𝚢𝚘𝚞 𝚐𝚘𝚗𝚗𝚊 𝚋𝚞𝚢 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐, 𝚘𝚛 𝚊𝚛𝚎 𝚢𝚘𝚞 𝚐𝚘𝚗𝚗𝚊 𝚔𝚒𝚗𝚍𝚕𝚢 𝚐𝚎𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚞𝚌𝚔 𝚘𝚞𝚝 𝚘𝚏 𝚖𝚢 𝚜𝚝𝚘𝚛𝚎 𝚜𝚘 𝙸 𝚌𝚊𝚗 𝚎𝚊𝚝 𝚖𝚢 𝚜𝚑𝚒𝚝𝚝𝚢, 𝚋𝚛𝚒𝚗𝚢 𝚋𝚛𝚎𝚊𝚔𝚏𝚊𝚜𝚝 𝚒𝚗 𝚙𝚎𝚊𝚌𝚎？"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙸𝚗 𝚊𝚕𝚕 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚍𝚎𝚛𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚍𝚎𝚕𝚒𝚋𝚎𝚛𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚖𝚎𝚊𝚜𝚞𝚛𝚎𝚖𝚎𝚗𝚝 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚍𝚒𝚍 𝚗𝚘𝚝 𝚛𝚎𝚊𝚕𝚒𝚣𝚎 𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚍 𝚋𝚎𝚐𝚞𝚗 𝚝𝚘 𝚌𝚑𝚎𝚠 𝚘𝚗 𝚗𝚘𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐． 𝙱𝚎𝚗𝚎𝚊𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚕𝚊𝚌𝚌𝚒𝚍 𝚜𝚊𝚌𝚔𝚜 𝚘𝚏 𝚌𝚑𝚎𝚎𝚔𝚖𝚎𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚞𝚕𝚕𝚢𝚜𝚝𝚒𝚌𝚔𝚜 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚓𝚊𝚠 𝚠𝚘𝚛𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎𝚖𝚜𝚎𝚕𝚟𝚎𝚜 𝚜𝚝𝚒𝚏𝚏． 𝙷𝚒𝚜 𝚌𝚑𝚒𝚗 𝚋𝚞𝚘𝚢𝚊𝚗𝚝 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚒𝚗𝚞𝚘𝚞𝚜 𝚗𝚘𝚍𝚍𝚒𝚗𝚐; 𝚑𝚒𝚜 𝚎𝚢𝚎𝚜 𝚏𝚕𝚘𝚊𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚕𝚜𝚘, 𝚠𝚊𝚗𝚍𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚎𝚒𝚕𝚒𝚗𝚐'𝚜 𝚏𝚒𝚕𝚝𝚑𝚢 𝚟𝚎𝚗𝚝 𝚐𝚛𝚊𝚝𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚗 𝚌𝚘𝚋𝚠𝚎𝚋𝚜． "𝙻𝚎𝚝 𝚖𝚎 𝚐𝚎𝚝 𝚖𝚢 𝚙𝚘𝚌𝚔𝚎𝚝𝚋𝚘𝚘𝚔," 𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚒𝚍 𝚊𝚝 𝚕𝚊𝚜𝚝．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚃𝚊𝚔𝚎 𝚢𝚘𝚞𝚛 𝚝𝚒𝚖𝚎" 𝚜𝚗𝚊𝚛𝚕𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚑𝚘𝚙𝚔𝚎𝚎𝚙, 𝚊𝚗𝚍 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚘𝚖𝚎𝚗𝚝𝚜 𝚋𝚎𝚝𝚠𝚎𝚎𝚗 𝚝𝚠𝚘 𝚛𝚒𝚗𝚐𝚜 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚘𝚘𝚛𝚓𝚊𝚖𝚋 𝚋𝚎𝚕𝚕—𝚘𝚗𝚎 𝚖𝚊𝚛𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚡𝚎𝚛'𝚜 𝚐𝚘𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚗𝚎𝚡𝚝 𝚑𝚒𝚜 𝚛𝚎𝚝𝚞𝚛𝚗—𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚙𝚎𝚊𝚌𝚎． 𝚂𝚞𝚗𝚕𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚘𝚘𝚣𝚒𝚗𝚐 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚕𝚕𝚜 𝚌𝚊𝚗𝚍𝚕𝚎𝚠𝚊𝚡 𝚜𝚕𝚘𝚠． 𝚃𝚛𝚊𝚏𝚏𝚒𝚌 𝚍𝚛𝚒𝚏𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚙𝚊𝚜𝚝 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚣𝚎—𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚊𝚛𝚜 𝚖𝚞𝚖𝚋𝚕𝚒𝚗𝚐, 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚘𝚌𝚌𝚞𝚙𝚊𝚗𝚝𝚜 𝚚𝚞𝚒𝚎𝚝 𝚊𝚜 𝚙𝚑𝚘𝚝𝚘𝚐𝚛𝚊𝚙𝚑𝚜． 𝙿𝚎𝚍𝚎𝚜𝚝𝚛𝚒𝚊𝚗𝚜 𝚍𝚛𝚒𝚏𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚢 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚙𝚘𝚕𝚊𝚛𝚘𝚒𝚍 𝚐𝚑𝚘𝚜𝚝𝚜 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚝𝚛𝚞𝚌𝚔𝚎𝚛 𝚓𝚊𝚌𝚔𝚎𝚝𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚕𝚎𝚊𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚋𝚕𝚊𝚣𝚎𝚛𝚜, 𝚐𝚛𝚒𝚝𝚝𝚢 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚘𝚐．

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚆𝚑𝚎𝚗 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚛𝚎𝚝𝚞𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚠𝚗𝚜𝚑𝚘𝚙'𝚜 𝚏𝚛𝚘𝚗𝚝 𝚍𝚘𝚘𝚛 𝚑𝚎 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗 𝚕𝚘𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚖𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚒𝚗 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚒𝚝𝚜 𝚙𝚛𝚘𝚙𝚛𝚒𝚎𝚝𝚘𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚑𝚘𝚠 𝚑𝚎 𝚌𝚑𝚎𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚘𝚘𝚛 𝚋𝚎𝚏𝚘𝚛𝚎 𝚙𝚛𝚘𝚌𝚎𝚎𝚍𝚒𝚗𝚐． 𝙷𝚎 𝚌𝚊𝚛𝚛𝚒𝚎𝚍 𝚗𝚘 𝚙𝚘𝚌𝚔𝚎𝚝𝚋𝚘𝚘𝚔 𝚗𝚘𝚛 𝚊𝚗𝚢 𝚔𝚒𝚗𝚍 𝚘𝚏 𝚠𝚊𝚕𝚕𝚎𝚝 𝚘𝚛 𝚜𝚊𝚝𝚌𝚑𝚎𝚕 𝚊𝚝 𝚊𝚕𝚕 𝚋𝚞𝚝 𝚊 𝚋𝚛𝚘𝚠𝚗 𝚙𝚊𝚙𝚎𝚛 𝚋𝚊𝚐． 𝙰 𝚝𝚞𝚙𝚙𝚎𝚛𝚠𝚊𝚛𝚎 𝚕𝚞𝚗𝚌𝚑, 𝚑𝚎 𝚜𝚘𝚘𝚗 𝚋𝚎𝚝𝚛𝚊𝚢𝚎𝚍． 𝙱𝚎𝚏𝚘𝚛𝚎 𝙻𝚎𝚠-𝚃𝚘𝚖 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚐𝚞𝚎𝚜𝚜 𝚊𝚝 𝚒𝚝𝚜 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚎𝚗𝚝𝚜 𝚘𝚛 𝚒𝚝𝚜 𝚖𝚎𝚊𝚗𝚒𝚗𝚐 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚑𝚊𝚍 𝚜𝚠𝚘𝚘𝚙𝚎𝚍 𝚋𝚎𝚗𝚎𝚊𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚛 𝚑𝚊𝚝𝚌𝚑, 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚕𝚊𝚝𝚌𝚑𝚎𝚍． 𝙰𝚗𝚍 𝚑𝚎'𝚍 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚎𝚜𝚒𝚍𝚎 𝚊 𝚙𝚊𝚒𝚛 𝚘𝚏 𝚞𝚜𝚎𝚍, 𝚍𝚒𝚛𝚝𝚢 𝚍𝚒𝚜𝚙𝚘𝚜𝚊𝚋𝚕𝚎 𝚌𝚑𝚘𝚙𝚜𝚝𝚒𝚌𝚔𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚊 𝚙𝚒𝚕𝚎 𝚘𝚏 𝚗𝚊𝚙𝚔𝚒𝚗𝚜． 𝙰𝚗𝚍 𝚑𝚎 𝚝𝚘𝚘𝚔 𝚘𝚏𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚞𝚒𝚝𝚓𝚊𝚌𝚔𝚎𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚛𝚘𝚕𝚕𝚎𝚍 𝚞𝚙 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚕𝚎𝚎𝚟𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚙𝚘𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚒𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚖𝚎𝚕𝚕 𝚛𝚎𝚊𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚠𝚗𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚒𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚊 𝚍𝚊𝚛𝚔, 𝚌𝚑𝚊𝚛𝚛𝚎𝚍 𝚖𝚎𝚊𝚝 𝚝𝚘𝚜𝚜𝚎𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚜𝚌𝚊𝚕𝚕𝚒𝚘𝚗𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚕𝚎𝚎𝚔𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚊𝚕𝚕 𝚖𝚊𝚗𝚗𝚎𝚛 𝚘𝚏 𝚙𝚞𝚗𝚐𝚎𝚗𝚝 𝚐𝚛𝚎𝚎𝚗𝚎𝚛𝚒𝚎𝚜 𝚒𝚗 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛, 𝚍𝚊𝚛𝚔𝚎𝚛 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐𝚜． 𝙽𝚘 𝚚𝚞𝚎𝚜𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜 𝚠𝚎𝚛𝚎 𝚗𝚎𝚎𝚍𝚎𝚍． 𝙽𝚘𝚝 𝚊𝚏𝚝𝚎𝚛 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚐𝚛𝚊𝚋𝚋𝚎𝚍 𝚊 𝚗𝚊𝚔𝚎𝚍 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚏𝚞𝚕 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚝𝚞𝚏𝚏 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚊𝚙𝚙𝚛𝚘𝚊𝚌𝚑—𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚙𝚎𝚎𝚍 𝚘𝚏 𝚒𝚝, 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚘𝚘𝚝𝚌𝚕𝚊𝚙𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚞𝚛𝚘𝚛—𝚜𝚙𝚘𝚘𝚔𝚎𝚍 𝚋𝚘𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚠𝚗𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚛'𝚜 𝚊𝚛𝚖𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚘𝚗𝚎 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚕𝚎𝚐𝚜 𝚞𝚙 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚊 𝚋𝚕𝚘𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚙𝚘𝚜𝚝𝚞𝚛𝚎． "𝚆𝚑𝚘𝚊-𝚠𝚑𝚘𝚊-𝚠𝚑𝚘𝚊-𝚠𝚑𝚘𝚊-𝚠𝚑𝚘𝚊-𝚠𝚑𝚘𝚊 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚢𝚘𝚞 𝚍𝚊𝚛𝚎．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙰𝚕𝚕 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚎𝚕𝚕𝚢𝚊𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚢𝚘𝚞𝚛 𝚋𝚛𝚎𝚊𝚔𝚏𝚊𝚜𝚝," 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚜𝚒𝚐𝚑𝚎𝚍． "𝙲'𝚖𝚘𝚗 𝚃𝚘𝚖𝚖𝚢． 𝙹𝚞𝚜𝚝 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚜𝚞𝚖𝚖𝚊 𝚖𝚒𝚗𝚎．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸𝚜 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚙𝚘𝚛𝚔？ 𝙸 𝚌𝚊𝚗'𝚝 𝚎𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚢𝚘𝚞 𝚜𝚒𝚌𝚔 𝚏𝚞𝚌𝚔． 𝙸𝚝'𝚜 𝚝𝚛𝚎𝚢𝚏, 𝚒𝚝'𝚜 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚛𝚎𝚢𝚏！"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙾𝚑 𝚙𝚕𝚎𝚊𝚜𝚎． 𝙸 𝚒𝚗𝚜𝚒𝚜𝚝．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙰 𝚏𝚎𝚠 𝚊𝚛𝚝𝚑𝚛𝚒𝚝𝚒𝚌 𝚔𝚒𝚌𝚔𝚜 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚍𝚎𝚝𝚎𝚛 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚌𝚘𝚖𝚒𝚗𝚐． 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚌𝚛𝚘𝚠𝚍𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚜 𝚋𝚘𝚍𝚢 𝚞𝚙 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗𝚜𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚛𝚖𝚛𝚎𝚜𝚝𝚜 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚟𝚎𝚛𝚜𝚒𝚣𝚎𝚍 𝚕𝚎𝚊𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚌𝚑𝚊𝚒𝚛, 𝚌𝚊𝚐𝚒𝚗𝚐 𝙻𝚎𝚠-𝚃𝚘𝚖 𝚒𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚘𝚠𝚗 𝚌𝚞𝚜𝚑𝚒𝚘𝚗𝚜． 𝙻𝚘𝚘𝚖𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚗 𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚝𝚝𝚎𝚍 𝚊𝚠𝚊𝚢 𝚊 𝚏𝚎𝚎𝚋𝚕𝚎 𝚜𝚠𝚒𝚙𝚎 𝚘𝚛 𝚝𝚠𝚘, 𝚙𝚒𝚗𝚗𝚎𝚍 𝚕𝚎𝚐𝚜 𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛 𝚕𝚎𝚐𝚜． 𝚆𝚛𝚒𝚐𝚐𝚕𝚎 𝚊𝚜 𝚑𝚎 𝚖𝚊𝚢, 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚠𝚗𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚛 𝚠𝚊𝚜 𝚊𝚗 𝚎𝚊𝚛𝚝𝚑𝚠𝚘𝚛𝚖 𝚒𝚗 𝚊 𝚋𝚊𝚒𝚝𝚜𝚑𝚘𝚙 𝚜𝚝𝚢𝚛𝚘𝚏𝚘𝚊𝚖—𝚗𝚘𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚝𝚘 𝚐𝚘． 𝙵𝚘𝚛 𝚊 𝚝𝚒𝚖𝚎 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚐𝚛𝚊𝚜𝚙𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚝𝚛𝚞𝚐𝚐𝚕𝚎𝚍 𝚋𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎 𝚏𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚙𝚞𝚛𝚌𝚑𝚊𝚜𝚎 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚙𝚙𝚕𝚎𝚍 𝚗𝚎𝚌𝚔, 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚋𝚎𝚕𝚘𝚠 𝚝𝚑𝚎 𝚓𝚊𝚠． 𝚃𝚠𝚒𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚏𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛𝚜 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚊𝚛𝚜𝚎, 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚐𝚐𝚕𝚢 𝚋𝚎𝚊𝚛𝚍．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙾𝚙𝚎𝚗 𝚠𝚒𝚍𝚎．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙰𝚢𝚊𝚢𝚊𝚢𝚊𝚢𝚊-𝚢𝚊𝚖𝚖𝚏𝚏𝚖𝚖𝚙𝚑𝚏𝚖𝚙𝚏．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝚂𝚘 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝙲𝚑𝚎𝚝 𝙷𝚎𝚜𝚝𝚘𝚗, 𝚜𝚘 𝚝𝚘𝚘 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚃𝚘𝚖𝚊𝚜𝚣 𝙹𝚞𝚛𝚐𝚒𝚎𝚕𝚎𝚠𝚒𝚌𝚣: 𝚝𝚑𝚎 𝙲𝚑𝚒𝚗𝚊𝚖𝚊𝚗'𝚜 𝚜𝚝𝚛𝚘𝚗𝚐 𝚑𝚊𝚗𝚍, 𝚜𝚚𝚞𝚊𝚝 𝚢𝚎𝚝 𝚒𝚖𝚖𝚎𝚗𝚜𝚎, 𝚌𝚕𝚊𝚖𝚙𝚎𝚍 𝚞𝚙𝚠𝚊𝚛𝚍, 𝚜𝚝𝚢𝚖𝚒𝚎𝚍 𝚊𝚕𝚕 𝚠𝚘𝚛𝚍𝚜; 𝚊𝚕𝚕 𝚙𝚕𝚎𝚊𝚜 𝚊𝚕𝚕 𝚙𝚛𝚘𝚝𝚎𝚜𝚝𝚜． 𝚂𝚗𝚘𝚝 𝚜𝚙𝚞𝚛𝚝𝚎𝚍 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚛𝚎𝚊𝚝 𝚑𝚊𝚒𝚛𝚢 𝚗𝚘𝚜𝚝𝚛𝚒𝚕𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚘𝚋𝚋𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚊𝚝 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚏𝚎𝚎𝚕 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚘𝚗𝚐𝚞𝚎 𝚍𝚊𝚗𝚌𝚒𝚗𝚐, 𝚜𝚝𝚞𝚖𝚋𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚠𝚒𝚌𝚎-𝚌𝚘𝚘𝚔𝚎𝚍 𝚙𝚒𝚌𝚗𝚒𝚌 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍𝚎𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚛𝚎𝚊𝚝𝚑𝚜 𝚕𝚞𝚛𝚌𝚑𝚎𝚍, 𝚜𝚝𝚊𝚐𝚐𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚑𝚘𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚠𝚎𝚝 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗𝚜𝚝 𝚑𝚒𝚜 𝚑𝚊𝚗𝚍．

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙾𝚘𝚙𝚜． 𝙰𝚕𝚖𝚘𝚜𝚝 𝚏𝚘𝚛𝚐𝚘𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚊𝚙𝚎𝚛𝚜．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙷𝚠𝚊𝚛𝚛𝚊𝚢！ 𝙷𝚘𝚑𝚎𝚛 𝙷𝚠𝚊𝚛𝚛𝚊𝚢！" 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚕𝚎𝚝 𝚐𝚘 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚠𝚗𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚛 𝚐𝚊𝚐𝚐𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎𝚊𝚟𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚙𝚞𝚝𝚝𝚎𝚛𝚎𝚍． 𝙺𝚗𝚎𝚊𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚊𝚝, 𝚍𝚎𝚋𝚛𝚒𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚘𝚗𝚐𝚞𝚎． 𝚁𝚎𝚌𝚘𝚒𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚐𝚎𝚊𝚕𝚎𝚍 𝚖𝚎𝚊𝚝 𝚜𝚕𝚒𝚍 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚛𝚘𝚗𝚝 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚝𝚠𝚎𝚎𝚍𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚙𝚕𝚊𝚝𝚝𝚎𝚍 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚑𝚒𝚜 𝚕𝚊𝚙 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚌𝚘𝚕𝚍 𝚕𝚎𝚎𝚌𝚑𝚎𝚜． "𝙷𝚘𝚝𝚎𝚕 𝚂𝚘𝚒𝚛𝚎𝚎！ 𝚂𝚒𝚡𝚝𝚢 𝚗𝚒𝚗𝚎 𝙶𝚛𝚎𝚎𝚝 𝚂𝚝．, 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚜𝚝𝚘𝚙！" 𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚞𝚐𝚑𝚎𝚍． "𝚂𝚝𝚘𝚙 𝚒𝚝, 𝚢𝚘𝚞 𝚜𝚒𝚌𝚔 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚊𝚜𝚝𝚊𝚛𝚍！"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙶𝚘𝚘𝚍． 𝚅𝚎𝚛𝚢 𝚐𝚘𝚘𝚍, 𝚃𝚘𝚖．" 𝚃𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚡𝚎𝚛 𝚜𝚑𝚘𝚘𝚔 𝚘𝚞𝚝 𝚑𝚒𝚜 𝚐𝚛𝚎𝚊𝚜𝚢 𝚑𝚊𝚗𝚍; 𝚝𝚘𝚜𝚜𝚎𝚍 𝙻𝚎𝚠-𝚃𝚘𝚖 𝚊 𝚏𝚎𝚠 𝚗𝚊𝚙𝚔𝚒𝚗𝚜, 𝚔𝚎𝚙𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚜𝚝 𝚏𝚘𝚛 𝚑𝚒𝚖𝚜𝚎𝚕𝚏． 𝙸𝚗𝚜𝚙𝚎𝚌𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚑𝚒𝚛𝚝 𝚏𝚘𝚛 𝚜𝚝𝚊𝚒𝚗𝚜, 𝚏𝚘𝚛 𝚜𝚌𝚛𝚊𝚝𝚌𝚑𝚖𝚊𝚛𝚔𝚜． "𝙺𝚎𝚎𝚙 𝚐𝚘𝚒𝚗𝚐．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚆𝚑𝚊𝚝—𝚋𝚕𝚎𝚐𝚑𝚗𝚐—𝚠𝚑𝚊𝚍𝚍𝚊𝚢𝚊 𝚠𝚊𝚗𝚗𝚊 𝚔𝚗𝚘𝚠？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚠𝚊𝚗𝚗𝚊 𝚕𝚒𝚖𝚒𝚝 𝚢𝚘𝚞𝚛 𝚘𝚙𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜． 𝙹𝚞𝚜𝚝 𝚝𝚊𝚕𝚔．"

[color=2e2c2c]███████[/color]𝙰𝚗𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚌𝚘𝚞𝚐𝚑, 𝚝𝚑𝚒𝚌𝚔 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚊𝚕𝚐𝚊𝚎． 𝙰 𝚋𝚊𝚕𝚕𝚎𝚍 𝚑𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚎𝚊𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗𝚜𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚑𝚎𝚞𝚖𝚢 𝚑𝚘𝚕𝚕𝚘𝚠 𝚘𝚏 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚑𝚎𝚜𝚝． "𝚃𝚑𝚎．．．．𝚝𝚑𝚎 𝚂𝚘𝚒𝚛𝚎𝚎． 𝚄𝚜𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚋𝚎 𝚊 𝚍𝚞𝚖𝚙𝚢 𝚑𝚘𝚝𝚎𝚕． 𝙽𝚘𝚠 𝚒𝚝'𝚜 𝚊 𝚠𝚊𝚗𝚗𝚊𝚋𝚎 𝚜𝚙𝚎𝚊𝚔𝚎𝚊𝚜𝚢． 𝙱𝚊𝚛 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚜𝚎𝚖𝚎𝚗𝚝． 𝚃𝚑𝚛𝚎𝚎 𝚏𝚕𝚘𝚘𝚛𝚜 𝚘𝚏 𝚜𝚎𝚡 𝚜𝚑𝚘𝚙 𝚊𝚋𝚘𝚟𝚎 𝚐𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙰𝚗𝚢 𝚏𝚞𝚗 𝚠𝚊𝚢𝚜 𝚒𝚗𝚜𝚒𝚍𝚎？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙾𝚗𝚎 𝚠𝚊𝚢 𝚒𝚗． 𝙾𝚗𝚎 𝚠𝚊𝚢 𝚘𝚞𝚝． 𝚃𝚑𝚎𝚢—𝚑𝚞𝚛𝚐𝚌𝚔, 𝚘𝚑 𝙶𝚘𝚍, 𝚒𝚜 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚋𝚕𝚘𝚘𝚍？—𝚝𝚑𝚎𝚢'𝚟𝚎 𝚐𝚘𝚝 𝚛𝚞𝚗𝚊𝚠𝚊𝚢𝚜 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚊 𝚖𝚞𝚝𝚝'𝚜 𝚐𝚘𝚝 𝚏𝚕𝚎𝚊𝚜． 𝚃𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚛𝚎 𝚎𝚜𝚌𝚊𝚙𝚎 𝚒𝚜 𝚙𝚊𝚍𝚕𝚘𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚘𝚞𝚝𝚝𝚊 𝚛𝚎𝚊𝚌𝚑． 𝙱𝚊𝚛𝚜 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚒𝚗𝚍𝚘𝚠𝚜．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙽𝚘 𝚜𝚒𝚍𝚎 𝚍𝚘𝚘𝚛𝚜 𝚕𝚎𝚊𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚕𝚍 𝚔𝚒𝚝𝚌𝚑𝚎𝚗？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸𝚝'𝚜 𝚊𝚕𝚕 𝚋𝚛𝚒𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚞𝚙, 𝙵𝚘𝚗𝚐． 𝙾𝚗 𝚖𝚢 𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚖𝚞𝚍𝚍𝚎𝚛．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙾𝚂𝙷𝙰 𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚝𝚘 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚊 𝚏𝚒𝚎𝚕𝚍 𝚍𝚊𝚢．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙽𝚘𝚝 𝚕𝚒𝚔𝚎𝚕𝚢． 𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚋𝚞𝚢 𝚘𝚏𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚒𝚐𝚜． 𝙱𝚊𝚛𝚎𝚕𝚢 𝚊𝚗𝚢 𝚜𝚎𝚌𝚞𝚛𝚒𝚝𝚢, 𝚎𝚟𝚎𝚗． 𝙳𝚘𝚗'𝚝 𝚗𝚎𝚎𝚍 𝚎𝚖． 𝙽𝚘𝚝 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝙿𝚎𝚊𝚛𝚕 𝚊𝚗𝚍 𝚁𝚘𝚐𝚎𝚛 𝚜𝚠𝚒𝚝𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚏𝚏 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚊𝚖𝚎𝚛𝚊 𝚛𝚘𝚘𝚖．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙲𝚊𝚖𝚎𝚛𝚊 𝚛𝚘𝚘𝚖．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙽𝚘𝚝 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚊𝚛 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚢𝚘𝚞'𝚍 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚔． 𝚂𝚘𝚖𝚎𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚞𝚙𝚜𝚝𝚊𝚒𝚛𝚜． 𝙾𝚗𝚎 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚕𝚍 𝚑𝚘𝚝𝚎𝚕 𝚛𝚘𝚘𝚖𝚜, 𝚌𝚘𝚗𝚟𝚎𝚛𝚝𝚎𝚍 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚊𝚗 𝚘𝚏𝚏𝚒𝚌𝚎． 𝙸 𝚍𝚞𝚗𝚗𝚘 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚏𝚕𝚘𝚘𝚛．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙵𝚒𝚛𝚜𝚝 𝙸'𝚟𝚎 𝚑𝚎𝚊𝚛𝚍 𝚘𝚏 𝚁𝚘𝚐𝚎𝚛． 𝙷𝚎 𝚐𝚘𝚝 𝚊 𝚜𝚎𝚌𝚘𝚗𝚍 𝚗𝚊𝚖𝚎？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙸 𝚍𝚞𝚗𝚗𝚘． 𝙱𝚞𝚝 𝚑𝚎'𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚗𝚕𝚢 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚏𝚞𝚕𝚕𝚝𝚒𝚖𝚎𝚛． 𝙷𝚎'𝚍𝚊 𝚍𝚛𝚘𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚍𝚎𝚊𝚍 𝚢𝚎𝚊𝚛𝚜 𝚊𝚐𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚢 𝚝𝚑𝚎 𝙼𝚜． 𝚜𝚕𝚊𝚟𝚎𝚜 𝚑𝚒𝚖 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚝𝚘 𝚙𝚘𝚠𝚍𝚎𝚛． 𝙸𝚝'𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚘𝚘𝚣𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚔𝚎 𝚖𝚘𝚜𝚝𝚕𝚢 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚔𝚎𝚎𝚙 𝚑𝚒𝚖 𝚐𝚕𝚞𝚎𝚍 𝚝𝚘𝚐𝚎𝚝𝚑𝚎𝚛． 𝚂𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚋𝚎 𝚎𝚊𝚜𝚢 𝚝𝚘 𝚐𝚎𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚛𝚘𝚙 𝚘𝚗．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙷𝚖． 𝙰𝚗𝚢𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚎𝚕𝚜𝚎？"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚈𝚎𝚊𝚑． 𝚆𝚊𝚝𝚌𝚑 𝚢𝚘𝚞𝚛 𝚊𝚜𝚜． 𝚃𝚑𝚎𝚢'𝚛𝚎 𝚓𝚞𝚖𝚙𝚢 𝚊𝚜 𝚏𝚞𝚌𝚔 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎, 𝙵𝚘𝚗𝚐． 𝚈𝚘𝚞 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍𝚗'𝚝 𝚋𝚎𝚕𝚒𝚎𝚟𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚞𝚜𝚒𝚗𝚎𝚜𝚜 𝙸 𝚙𝚞𝚕𝚕 𝚘𝚏𝚏𝚊 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎． 𝚃𝚑𝚎 𝚗𝚞𝚖𝚋𝚎𝚛-𝚊 𝚐𝚞𝚢𝚜 𝚠𝚑𝚘 𝚌𝚘𝚖𝚎 𝚘𝚞𝚝𝚝𝚊 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚑𝚘𝚕𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚒𝚣𝚎 𝚘𝚏 𝚜𝚘𝚏𝚝𝚋𝚊𝚕𝚕𝚜 𝚋𝚕𝚘𝚠𝚗 𝚌𝚕𝚎𝚊𝚗 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚎𝚖—𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚔𝚒𝚗𝚍𝚊 𝚖𝚊𝚐𝚗𝚞𝚖—𝚘𝚛 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚒𝚖𝚎𝚜 𝚘𝚕𝚍 𝚁𝚘𝚐𝚎𝚛'𝚜 𝚖𝚞𝚍𝚍𝚕𝚎𝚍 𝚎𝚖 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚠𝚋𝚎𝚛𝚛𝚢 𝚓𝚊𝚖． 𝚃𝚑𝚎 𝚜𝚝𝚛𝚎𝚎𝚝 𝚍𝚘𝚌𝚜 𝚒𝚗 𝙲𝚕𝚊𝚛𝚎𝚖𝚘𝚗𝚝 𝚎𝚊𝚝 𝚐𝚘𝚘𝚍, 𝚋𝚎𝚕𝚒𝚎𝚟𝚎 𝚢𝚘𝚞 𝚖𝚎．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝙽𝚘𝚝𝚎𝚍．" 𝙷𝚊𝚗𝚍𝚜 𝚝𝚘 𝚗𝚊𝚙𝚔𝚒𝚗𝚜, 𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚑𝚒𝚛𝚝 𝚛𝚎-𝚝𝚞𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚞𝚝𝚝𝚘𝚗𝚎𝚍, 𝙵𝚘𝚗𝚐 𝚙𝚒𝚎𝚌𝚎 𝚋𝚢 𝚙𝚒𝚎𝚌𝚎 𝚛𝚎𝚝𝚞𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚑𝚒𝚖𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚝𝚘 𝚑𝚒𝚜 𝚞𝚜𝚞𝚊𝚕 𝚍𝚎𝚌𝚎𝚗𝚝, 𝚒𝚏 𝚜𝚝𝚘𝚍𝚐𝚢, 𝚜𝚝𝚊𝚝𝚎 𝚘𝚏 𝚍𝚛𝚎𝚜𝚜． "𝚈𝚘𝚞 𝚔𝚗𝚘𝚠, 𝚃𝚘𝚖𝚖𝚢, 𝚢𝚘𝚞'𝚛𝚎 𝚙𝚛𝚎𝚝𝚝𝚢 𝚑𝚎𝚕𝚙𝚏𝚞𝚕 𝚘𝚗𝚌𝚎 𝚢𝚘𝚞'𝚟𝚎 𝚏𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚘𝚝𝚒𝚟𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗．"

[color=2e2c2c]███████[/color]"𝚆𝚎𝚕𝚕．．．．𝚈𝚘𝚞 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚐𝚘𝚝 𝚝𝚘 𝚖𝚘𝚝𝚒𝚟𝚊𝚝𝚎 𝚖𝚎 𝚝𝚠𝚒𝚌𝚎, 𝚊𝚜𝚜𝚑𝚘𝚕𝚎．"[/indent][/indent][/indent][/indent][/justify][/color]